Lösung und Nachwirkungen

Die Waffen verstummten nicht auf einmal. In den letzten Oktobertagen des Jahres 1973, während die Welt mit angehaltenem Atem zusah, näherte sich der Jom-Kippur-Krieg seinem unruhigen Ende. Überall auf den zerstörten Sandflächen des Sinai und den Felsvorsprüngen der Golanhöhen wurden weiterhin erbitterte Kämpfe in vereinzelten Gebieten ausgetragen. Das Knattern von Kleinwaffen hallte noch immer zwischen den zerstörten Bunkern wider; der Donner entfernter Artillerie zerriss zeitweise die Morgendämmerung. Soldaten auf beiden Seiten, ihre Uniformen mit Schlamm und Schweiß verkrustet, umklammerten ihre Gewehre mit weiß gekniffenen Händen, nie sicher, ob der nächste Moment die Kugel eines Scharfschützen oder den ersehnten Befehl zum Rückzug bringen würde.
Überall herrschte Erschöpfung. Israelische und ägyptische Truppen stolperten gleichermaßen durch den beißenden Rauch, der tief über dem Suezkanal hing. Leichen – einige in unnatürlichen Positionen verdreht, andere mit provisorischen Leichentüchern bedeckt – lagen dort, wo sie gefallen waren, und erinnerten an den Preis, der für jeden Zentimeter umkämpften Bodens gezahlt worden war. Die Luft war schwer vom Gestank verbrannten Öls und Kordits, vermischt mit dem eisernen Geruch von Blut. Auf den Golanhöhen übersäten die verkohlten Panzerhüllen die Landschaft, ihr Metall noch warm von den Feuern der Schlacht. Der Boden, zerfurcht von Ketten und Kratern, war schlammig und an einigen Stellen dunkelrot gefärbt.
Die Spannung in diesen letzten Stunden war greifbar. In den Schützengräben zuckten die Männer bei jeder entfernten Explosion zusammen, unsicher, ob der versprochene Waffenstillstand halten würde. Es gab Momente der Hoffnung – ein feindlicher Helm, der sich zur Kapitulation hob, ein weißes Tuch, das im Wind flatterte –, aber diesen standen die allgegenwärtige Gefahr eines letzten, verzweifelten Angriffs gegenüber. Angst und Entschlossenheit kämpften in jedem erschöpften Herzen. Für manche war das Einzige, was noch schlimmer war als der Hunger, die Angst vor dem, was als Nächstes kommen könnte.
Am 25. Oktober trat schließlich ein von den Vereinten Nationen vermittelter Waffenstillstand in Kraft. Die Nachricht verbreitete sich zögerlich entlang der Frontlinien, über Funk und durch lautstark gegebene Befehle. Eine Zeit lang herrschte Ungläubigkeit. Dann verstummten langsam die Waffen. Die Waffenstillstandslinie selbst war deutlich zu erkennen und zog sich quer durch Felder, die mit den Trümmern der Schlacht übersät waren – ausgebrannte Fahrzeuge, zerfetzte Artillerie und die Leichen der nicht abgeholten Toten. Hier ließ die Wucht des Krieges keinen Zweifel offen; das Land war eine offene Wunde.
Die unmittelbaren Folgen waren ein Bild der Verwüstung. Im Sinai kamen israelische und ägyptische Soldaten aus ihren Schützengräben, ihre Gesichter von Erschöpfung und wochenlangem Schlafmangel gezeichnet. Einige humpelten mit bandagierten Beinen, andere stützten sich auf die Schultern ihrer Kameraden. Der Boden zwischen den Linien war eine Ödnis: Granattrichter voller stehendem Wasser, verdrehter Stacheldraht und weggeworfene Helme. Die Sonne brannte gnadenlos und zog den Geruch von Verwesung aus dem Niemandsland, wo sich das Rote Kreuz und UN-Beobachter mit bedachter Vorsicht bewegten und nach Verwundeten und Toten suchten. Sie gingen vorsichtig, auf der Hut vor der versteckten Gefahr durch nicht explodierte Kampfmittel.
Im Golan war die Zerstörung ebenso tiefgreifend. Familien, die vor den Kämpfen geflohen waren, kehrten zurück und fanden ihre Häuser in Trümmern vor, Steinmauern waren eingestürzt und Dächer durch Artilleriefeuer zerstört. Kinder mit großen, verwirrten Augen durchsuchten die Trümmer nach Erinnerungsstücken – einem Foto, einem ramponierten Spielzeug, irgendetwas, das den Sturm überstanden haben könnte. Die Landschaft selbst schien verwundet, zerfurcht von tiefen Narben, wo Granaten eingeschlagen waren, und übersät mit Metallfragmenten. Selbst das Vieh trug die Spuren des Krieges, viele waren tot, wo sie angebunden gewesen waren, andere irrten benommen und hungrig umher.
Die menschlichen Verluste waren erschütternd. Die Liste der Toten wurde von Stunde zu Stunde länger. In Ägypten weinten Mütter offen auf den Straßen und hielten verblasste Fotos ihrer Söhne fest, die bei der Überquerung des Suezkanals ums Leben gekommen waren. Das Wehklagen der Trauernden war ununterbrochen und durchdrang die Stille, die die Waffen hinterlassen hatten. In Israel füllten Beerdigungen wochenlang den Kalender; schwarz gekleidete Trauerzüge schlängelten sich durch die Straßen der Städte und Dörfer und vereinten die Nation in Trauer und, für viele, in schwelender Wut. Die psychologischen Narben waren noch tiefer. Überlebende von Panzerschlachten berichteten von den blendenden Blitzen der Panzerabwehrraketen und der Panik, die ausbrach, als die Fahrzeuge in Flammen aufgingen. Infanteristen beschrieben, wie sie durch Schlamm und Blut krochen, die Gesichter ihrer für immer verlorenen Freunde in ihr Gedächtnis eingebrannt. Einige konnten wochenlang nicht schlafen, verfolgt von der ohrenbetäubenden Stille, die auf den letzten Beschuss folgte.
Aus dem Chaos tauchten einzelne Geschichten auf, jede einzelne ein Zeugnis für die Tragweite des Krieges. Ein Reservist, der nur wenige Tage zuvor vom Seder-Tisch seiner Familie geholt worden war, kehrte nach Hause zurück und stellte fest, dass sein Haar an den Schläfen weiß geworden war. Ein junger ägyptischer Wehrpflichtiger, der nach Tagen unter den Trümmern eines zerstörten Bunkers lebend gefunden wurde, blinzelte ungläubig in den blauen Himmel über ihm. Für jede Geschichte von wundersamen Überlebenden gab es unzählige andere von Verlusten – Brüder, die nicht nach Hause kamen, Väter, deren letzte Briefe nach der Nachricht von ihrem Tod eintrafen.
Kriegsverbrechen und Gräueltaten warfen einen langen Schatten. In der Verwirrung des Rückzugs und der Verfolgung begingen beide Seiten Taten, die die Überlebenden jahrzehntelang verfolgen sollten. Es gab Berichte über summarische Hinrichtungen, über misshandelte oder ermordete Gefangene, über Zivilisten, die in die wahllose Wut des Granatfeuers geraten waren. In einigen Dörfern kamen ganze Familien ums Leben, als Granaten ohne Vorwarnung auf ihre Häuser fielen und ihr Leben in einem Augenblick auslöschten. Das Leiden der Unschuldigen wurde zu einem bitteren Erbe, das jede Hoffnung auf Versöhnung erschwerte. Die Arbeit der Teams des Roten Kreuzes und der UN-Beobachter war düster: Sie dokumentierten Beweise und wurden Zeugen von Leid, für das es keine einfache Lösung gab.
Doch aus der Asche begann sich eine neue Realität zu formen. Der Mythos der Unbesiegbarkeit Israels – der Glaube, dass der Staat niemals unvorbereitet sein könnte – war zerbrochen. In der Knesset sahen sich die Führer vernichtender Kritik wegen Versäumnissen bei der Vorbereitung und der Informationsbeschaffung ausgesetzt, und das Sicherheitsgefühl des Landes war für immer verändert. In Ägypten beanspruchte Präsident Sadat trotz der Verluste auf dem Schlachtfeld eine Art Sieg für sich. Die Überquerung des Suezkanals durch seine Armee stellte den Stolz der Araber wieder her und zeigte zum ersten Mal seit 1948, dass die israelischen Streitkräfte nicht unantastbar waren. Beide Seiten, geschlagen und blutig, erkannten, dass ein endloser Krieg nur immer geringere Erfolge brachte – eine Lektion, die mit Leben und Zukunft bezahlt wurde.
Die diplomatischen Bemühungen wurden mit neuer Dringlichkeit wieder aufgenommen. Die Vereinigten Staaten unter der Führung von Außenminister Henry Kissinger handelten schnell, um Rückzugsvereinbarungen zu vermitteln. Unter internationaler Aufsicht zogen sich die israelischen Streitkräfte aus Teilen des Sinai zurück und gaben damit zum ersten Mal seit 1967 Gelände auf. Der Gefangenenaustausch begann, und jeder Name auf den Listen war für die wartenden Familien ein Funken Hoffnung oder Angst. Das Trauma des Krieges bereitete den Boden für die Camp-David-Abkommen und schließlich für den ersten Friedensvertrag zwischen Ägypten und Israel – eine historische Neuordnung, die die Landkarte des Nahen Ostens neu zeichnete und bewies, dass selbst die tiefsten Wunden mit Anstrengung zu heilen beginnen können.
Auch Jahrzehnte später ist das Erbe des Jom-Kippur-Kriegs noch tief spürbar. Er veränderte das Machtgefüge in der Region, förderte einen neuen Pragmatismus unter ehemaligen Feinden und hinterließ unauslöschliche Narben bei den Überlebenden. Veteranen versammeln sich zu Gedenkfeiern, ihr Schweigen ist so eloquent wie Worte. Familien pflegen Gräber und gedenken der Verstorbenen an den Festtagstischen. Die Lehren des Krieges – von Hybris und Demut, von der schmalen Grenze zwischen Glauben und Torheit – hallen noch immer nach, als Warnung und Plädoyer für Frieden in einem Land, das zu lange von Konflikten geprägt war.
Der Jom-Kippur-Krieg war nicht der letzte Konflikt, der diese Region geprägt hat, aber er markierte einen Wendepunkt – einen Moment, in dem die Kosten des Hasses nicht mehr zu ignorieren waren. Seine Folgen sind nicht nur in Verträgen und Grenzen festgeschrieben, sondern auch in den Erinnerungen derer, die ihn durchlebt haben. In der Stille, die darauf folgte, wurde der Welt bewusst, wie fragil Frieden sein kann und wie dringend die Arbeit der Versöhnung bleibt.