Spannungen & Vorboten

In der anhaltenden Hitze des Spätsommers 1973 brodelte der Nahe Osten vor unverheilten Wunden. Der Wind aus der Wüste trug den Geruch von Staub und fernem Rauch mit sich, eine ständige Erinnerung an ungelöste Konflikte und alte Rivalitäten. Sechs Jahre waren seit Israels blitzartigem Sieg im Sechstagekrieg vergangen, doch der Staub dieses Triumphs hatte sich nie wirklich gelegt. Die Grenzen Israels wurden nach außen erweitert und umfassten nun die Golanhöhen, das Westjordanland, Ostjerusalem, die Sinai-Halbinsel und den Gazastreifen – Gebiete, die Ägypten, Syrien und Jordanien abgenommen worden waren. Die arabischen Führer, gedemütigt und enteignet, pflegten ihre Ressentiments in öffentlichen Reden und privaten Beratungen. Auf der anderen Seite des Suezkanals erbte der ägyptische Präsident Anwar Sadat eine Nation, die nach Würde und Rache hungerte. In Damaskus brodelte Syrien unter Präsident Hafez al-Assad unter dem Verlust des Golan, dessen strategisch wichtige Höhenlage nun mit israelischen Befestigungsanlagen übersät war und bittere Erinnerungen an ein verlorenes Land weckte.
In Tel Aviv strahlte die israelische Regierung unter Premierministerin Golda Meir Zuversicht aus. Die Bar-Lev-Linie – eine Kette aus Betonbunkern und Sandwällen – schirmte den Suezkanal ab, und ihre Verteidiger waren von ihrer Unverwundbarkeit überzeugt. Die dort stationierten israelischen Soldaten, darunter viele Reservisten, die ihre Familien und Felder zurückgelassen hatten, fanden sich in einen Alltag ein, der von langen Stunden der Hitze und Stille geprägt war. In den beengten Innenräumen der Bunker wischten sich die Männer den Schweiß von der Stirn, während Staub durch jede Ritze drang, sich an ihren Uniformen festsetzte und in ihren Augen brannte. Einige vertrieben sich die Zeit mit abgenutzten Spielkarten, andere spähten durch schmale Schlitze auf die ägyptischen Stellungen auf der anderen Seite des Wassers, eingelullt von der Monotonie und dem Summen der Zikaden.
Doch unter der Oberfläche brodelte die Angst. Der Geheimdienst des Landes, der in früheren Kriegen so hoch gelobt worden war, spürte zwar die ersten Anzeichen einer Veränderung, erkannte jedoch nicht das bevorstehende Erdbeben. Soldaten, von denen viele im zivilen Leben Reservisten waren, kehrten nach kurzer Einberufung nach Hause zurück, überzeugt davon, dass die Gefahr weit entfernt sei. In den Cafés und Wohnzimmern Israels umarmten Eltern ihre Söhne, die am Wochenende auf Urlaub nach Hause kamen, doch ihre Erleichterung war nur halbherzig, überschattet von der allgegenwärtigen Angst, dass der Frieden nur eine Illusion sei.
Die diplomatischen Bemühungen flackerten auf und scheiterten dann. Sadat, frustriert von den ergebnislosen Verhandlungen und der Unnachgiebigkeit beider Supermächte, entschied sich für einen anderen Weg. Im Geheimen schmiedeten Ägypten und Syrien einen Waffen- und Absichtspakt, ihre Generäle zeichneten Pfeile auf Karten und planten den Zeitpunkt, zu dem ihre Armeen gemeinsam zuschlagen würden. Der Abschluss dieses Bündnisses war nicht nur eine militärische, sondern auch eine psychologische Verpflichtung, eine gemeinsame Entschlossenheit, die verlorene Ehre um jeden Preis zurückzugewinnen. Sowjetische Berater bewegten sich still durch Kairo und Damaskus und lieferten Panzer, Flugabwehrraketen und die Ausbildung zu deren Einsatz. In den schattigen Ecken der Militärhauptquartiere lag die Luft schwer von Tabakrauch und Vorfreude, das Klappern der Schreibmaschinen und das Rascheln der Karten bestimmten den Rhythmus der Vorbereitungen.
In den Dörfern entlang des Suezkanals ertrugen ägyptische Soldaten monatelang monotone Übungen, ihre Stiefel scharrten im Sand, ihre Augen waren auf das ferne israelische Ufer gerichtet. Die Sonne brannte unerbittlich und trocknete den Schlamm am Ufer des Kanals zu rissigen, spröden Platten aus. Nachts wurde die Luft kühl, und die Männer drängten sich zusammen, um sich zu wärmen, teilten Brot und Schweigen und waren sich der bevorstehenden Aufgabe sehr bewusst. Einige schrieben hastig Briefe an ihre Familien, ihre Handschrift zittrig, die Tinte durch Schweiß und Angst verwischt. Auf der anderen Seite des Wassers dösten israelische Wehrpflichtige in ihren Bunkern, eingelullt von Routine und der ungebrochenen Ruhe der Wüste. Doch selbst im Schlaf klammerten sich einige an ihre Gewehre, verfolgt von Gerüchten und halb vergessenen Alpträumen vergangener Schlachten.
Weiter nördlich, im Schatten der Basaltfelsen des Golan, probten syrische Artillerieeinheiten ihre Sperrfeuer. Der Boden bebte unter dem Donnern der Übungsgranaten, und der beißende Geruch von Kordit lag in der Luft. Die Bauern in den Kibbuzim unten bestellten ihre Felder, sich der Spannung bewusst, aber an die allgegenwärtige Bedrohung gewöhnt. Kinder spielten in der Nähe von Luftschutzbunkern, ihr Lachen bildete einen spröden Kontrast zum entfernten Dröhnen der Motoren. In einigen Häusern standen Notfalltaschen mit Fotos und Brot neben der Tür, ein stillschweigendes Eingeständnis, dass die Ruhe nicht von Dauer sein würde.
Die Luft selbst schien voller Vorahnung zu sein, schwer von dem Wissen, dass der Frieden auf Messers Schneide stand. In Kairo versammelte Sadat seine Generäle zu geheimen Besprechungen und warnte sie, dass die bevorstehende Schlacht nicht wie die Kriege der Vergangenheit sein würde. In der Knesset mahnten einige wenige Stimmen zur Wachsamkeit, aber die vorherrschende Meinung schloss die Möglichkeit eines koordinierten arabischen Angriffs aus. Geheimdienstberichte, von denen einige erschreckend genau waren, wurden ignoriert oder gingen im Labyrinth der Bürokratie verloren. Die Frustration unter den Analysten, die die Bewegungen der feindlichen Divisionen beobachteten und Muster erkannten, die andere nicht wahrhaben wollten, wuchs.
Religiöse Kalender machten die Lage noch komplexer. Der jüdische Versöhnungstag, Jom Kippur, stand bevor – ein Tag, an dem Israels Straßen verstummten, Radios schweigen mussten und Synagogen sich mit Gläubigen füllten. Für die arabische Koalition war die Symbolik unwiderstehlich. Die Pläne für einen gemeinsamen Angriff am 6. Oktober 1973, wenn Israel am verwundbarsten sein würde, wurden fertiggestellt. Die Wahl des Datums war nicht nur taktischer, sondern auch psychologischer Natur – sie sollte das Herzstück der israelischen Identität und Sicherheit treffen.
Als der Morgen des Jom Kippur näher rückte, war die Aufmerksamkeit der Welt auf andere Dinge gerichtet. In Washington und Moskau jonglierten Diplomaten mit Krisen des Kalten Krieges und nahmen die sich über dem Sinai und dem Golan zusammenbrauende Sturmfront nicht wahr. Vor Ort tauschten Grenzpatrouillen Blicke mit ihren Gegnern aus, ohne zu ahnen, dass der nächste Sonnenaufgang das labile Gleichgewicht zerstören würde. Irgendwo in der Dunkelheit fuhr ein junger ägyptischer Wehrpflichtiger mit dem Finger über den Lauf seines Gewehrs, das Herz schlug ihm bis zum Hals, während ein israelischer Reservist dem entfernten Heulen der Schakale lauschte und unter seiner Uniform ein unangenehmes Kribbeln verspürte.
In den letzten Stunden vor dem Angriff erhielt der israelische Geheimdienst vereinzelte Berichte über Truppenbewegungen und ungewöhnliche Aktivitäten. Doch es herrschte Skepsis; die Warnungen wurden als nicht schlüssig angesehen. In der Stille des frühen Morgens stand das Schicksal der Nationen auf dem Spiel, die Ruhe vor dem Sturm lastete gleichermaßen auf Soldaten und Zivilisten. Für einige war die Angst physisch spürbar und schnürte ihnen die Brust zusammen. Für andere verwandelte sich Entschlossenheit in Willenskraft, ein stilles Versprechen, sich zu behaupten, egal was es kosten würde.
Die Bühne war bereitet, die Akteure waren in Position. Alles, was noch fehlte, war der Funke – der Moment, in dem die Spannung zerreißen und der Nahe Osten erneut vom Krieg verschlungen werden würde.