Spannungen & Vorboten

Die italienische Front des Ersten Weltkriegs entstand nicht in einem einzigen Moment, sondern durch eine langsame Anhäufung von Missständen, Ambitionen und Verrat, die unter der Oberfläche des Europas des frühen 20. Jahrhunderts brodelten. Die zerklüfteten und gleichgültigen Alpen markierten seit Jahrhunderten die Grenze zwischen Italien und dem Österreichisch-Ungarischen Reich. Doch diese Grenze wurde durch Verträge gezogen, nicht durch die Hoffnungen der Menschen, die dort lebten. In den schummrigen Salons von Rom und Wien stritten Diplomaten über das Schicksal des Trentino, Südtirols und des sonnenverwöhnten Hafens von Triest – Gebiete, die von Italienern bewohnt, aber von Wien regiert wurden. Die nationalistischen Stimmen in Italien wurden lauter, ihre Rhetorik wurde durch ein Gefühl historischer Ungerechtigkeit und den Hunger nach Einheit verschärft.
Als das Jahr 1914 anbrach, war Italien durch den Dreibund, einen eher aus Angst als aus Freundschaft geschlossenen Pakt, an Österreich-Ungarn und Deutschland gebunden. Viele Italiener betrachteten Österreich-Ungarn jedoch als Erbfeind, als das letzte große Hindernis für die Vollendung des Risorgimento. Der Ausbruch des Ersten Weltkriegs im August 1914 machte diese Widersprüche deutlich. Während in Belgien und Frankreich die Kanonen donnerten, zögerte Italien, hin- und hergerissen zwischen seinen formellen Verpflichtungen und seinen nationalen Bestrebungen. Es erklärte seine Neutralität, aber es war ein unbehagliches Schweigen, gefüllt mit geheimen Verhandlungen und geheimen Versprechungen.
In Hinterzimmern und dunklen Korridoren wägten italienische Staatsmänner ihre Optionen ab. Außenminister Sidney Sonnino, ein berechnender und zurückhaltender Mann, sah eine Chance. Britische und französische Gesandte, die verzweifelt eine neue Front gegen Österreich-Ungarn eröffnen wollten, lockten mit der Aussicht auf territoriale Gewinne. Im Londoner Vertrag, der im April 1915 unterzeichnet wurde, wurden Italien die begehrten Gebiete im Norden sowie Dalmatien und andere Gebiete entlang der Adria versprochen. Die Tinte war kaum getrocknet, da verkündeten italienische Zeitungen bereits die bevorstehende Befreiung ihrer „unversöhnten” Brüder. Doch während die Rhetorik hochkochte, nagten Zweifel an der italienischen Führung.
In den Grenzdörfern entlang des Isonzo-Flusses war die Stimmung weniger triumphierend. Bauern und Stadtbewohner bereiteten sich auf den Sturm vor, von dem sie wussten, dass er kommen würde. Die Berge selbst schienen sich gegen jede Bewegung zu verschwören: Schnee verstopfte die Pässe, Lawinen begruben Wege und die Flüsse führten aufgrund der Schneeschmelze im Frühling viel Wasser. Die österreichisch-ungarischen Garnisonen, die in ihren steinernen Festungen thronten, beobachteten und warteten. Sie hatten die Höhen jahrzehntelang befestigt, Tunnel und Bunker in den Fels gehauen, und ihre Wachposten spähten durch den Nebel nach Anzeichen einer italienischen Mobilisierung.
Unterdessen wurde die politische Stimmung in Rom unruhig. Auf den Piazzas brachen kriegsbefürwortende Demonstrationen aus, angeführt von Dichtern wie Gabriele D'Annunzio, der im Krieg die Verheißung einer nationalen Wiedergeburt sah. Nicht alle Italiener waren dieser Meinung. Sowohl sozialistische Führer als auch Bauern fürchteten die Kosten eines Konflikts, der weit entfernt von ihren täglichen Kämpfen schien. Die Regierung unter Premierminister Antonio Salandra schwankte zwischen Unentschlossenheit, ihren Ministern hin- und hergerissen zwischen dem Druck der Alliierten und der Gefahr von Unruhen im Land.
Im Frühjahr 1915 begann die italienische Armee heimlich mit ihren Vorbereitungen. General Luigi Cadorna, der zum Stabschef ernannt worden war, machte sich daran, eine Streitmacht aufzubauen, die theoretisch innerhalb weniger Wochen den Isonzo überqueren und Triest einnehmen sollte. Er setzte sein Vertrauen auf Disziplin, Artillerie und die schiere Überzahl. Doch viele seiner Soldaten waren schlecht ausgebildete Wehrpflichtige, die von den Feldern und aus den Fabriken eines Landes kamen, das noch immer mit Armut und Spaltung zu kämpfen hatte.
In den Cafés von Wien hingegen herrschte eine bedrückte Stimmung. Die Habsburgermonarchie, die durch die Kämpfe in Galizien und Serbien bereits stark beansprucht war, sah der Aussicht auf eine neue Front mit Schrecken entgegen. Das Flickwerk der Nationalitäten des Reiches – Slawen, Ungarn, Deutsche und Italiener – zerfaserte unter der Belastung. Die alte Ordnung wankte, aber die Generäle versicherten sich selbst, dass die Berge ihre Arbeit tun würden, dass die Italiener an Felsen und Schnee zerbrechen würden.
Die Welt hielt den Atem an. Am Vorabend des Konflikts hallten in den Alpentälern keine Kampfgeräusche wider, sondern das Muhen von Rindern und das ferne Läuten von Kirchenglocken. Doch die Anzeichen waren überall zu sehen: Mit Artillerie beladene Züge krochen aus den Ebenen hinauf, Soldaten marschierten durch Gebirgspässe, und Kriegsgerüchte verbreiteten sich wie ein Lauffeuer. Die letzten Tage des Friedens schwand dahin, als wären sie vom Abendnebel ausgelöscht worden.
Die Grenzgebiete warteten in angespannter Stille, die Gipfel waren in Wolken gehüllt. Die ersten Schüsse waren noch nicht gefallen, aber die Würfel waren gefallen. Der Sturm würde bald losbrechen, und die Berge würden sich bald rot färben. In der Stille vor dem Kanonendonner breitete sich in beiden Armeen ein Gefühl der Angst aus – eine Vorahnung, dass das, was kommen würde, alles verändern würde. Und dann, mit einem einzigen Befehl, würde das Warten ein Ende haben.