Funke & Ausbruch

KAPITEL 2: Funke & Ausbruch
11. September 2001. Ein klarer Morgen in New York verwandelte sich in einen Albtraum, als entführte Flugzeuge das World Trade Center, das Pentagon und ein Feld in Pennsylvania trafen. Die Welt sah ungläubig zu, wie die Türme einstürzten, Rauchwolken aufstiegen und Tausende ums Leben kamen. Innerhalb weniger Stunden benannte die USA ihren Feind: Al-Qaida, geschützt durch die Taliban in Afghanistan. Die globale Machtverteilung verschob sich innerhalb eines einzigen Tages. Der Schock wich der Wut, und die Kriegsmaschinerie wurde in Gang gesetzt.
In den folgenden Tagen forderten amerikanische Politiker die Taliban auf, Osama bin Laden auszuliefern und das Netzwerk von Al-Qaida zu zerschlagen. Die Taliban weigerten sich und begründeten ihre Ablehnung mit Verweisen auf Glauben und Souveränität. Präsident George W. Bush wandte sich an den Kongress und erklärte: „Entweder Sie sind auf unserer Seite oder Sie sind auf der Seite der Terroristen.“ Die Würfel waren gefallen. Am 7. Oktober 2001 erhellte das Dröhnen amerikanischer Bomber und Marschflugkörper den Himmel über Afghanistan. Die Operation „Enduring Freedom“ hatte begonnen.
Die Nacht in Kabul wurde durch den plötzlichen Donner von Explosionen erschüttert. Fenster klapperten in ihren Rahmen. Beißender Rauch schlängelte sich durch die Gassen und brannte in Augen und Kehlen. Familien kauerten in der Dunkelheit und klammerten sich aneinander, während das fragile Stromnetz der Stadt flackerte und ausfiel. Von den Dächern aus tauchte das orangefarbene Leuchten entfernter Brände die tief hängenden Wolken in ein rotes Licht, und jede Detonation ließ Steine und Knochen gleichermaßen erzittern. Die Flugabwehrgeschütze der Taliban feuerten in den Himmel, ihre Leuchtspurgeschosse verschwanden in der Dunkelheit, machtlos gegen die unsichtbaren Raubtiere über ihnen.
Außerhalb der Stadt beobachteten die Dorfbewohner, wie der Horizont rot blutete. In der Kälte der Herbstnacht hallte das ferne Donnern der Bomben über Felder und Berge. Hirten pressten zitternde Hände an ihre Ohren, als die Schockwellen über die Ebenen rollten. Für viele war die Unterscheidung zwischen Retter und Zerstörer durch das Chaos verschwommen. Die Luft stank nach verbranntem Öl und aufgewühlter Erde.
Amerikanische Spezialeinheiten, deren Gesichter mit Schmutz und Schweiß verschmiert waren, bewegten sich schnell an der Nordfront neben der Nordallianz. In der Schlacht um Mazar-i-Sharif hallte der Zusammenprall moderner Waffen und mittelalterlicher Taktiken über die Steppe. Panzer donnerten durch den Schlamm, ihre Ketten spritzten Erde und Blut, während Kämpfer der Nordallianz auf Pferden vorstürmten, ihre Turbane im Wind wehten und ihre Gewehre erhoben waren. Das Knattern der Gewehre vermischte sich mit dem Heulen der Düsenmotoren über ihnen. Die Taliban, überrascht von dem plötzlichen Angriff, gerieten ins Wanken. In der Verwirrung wurden Hunderte von Gefangenen in Metallcontainer getrieben. Die Sonne brannte auf den Stahl und verwandelte jeden Container in einen erstickenden Sarg. Im Inneren kratzten die Männer verzweifelt an den Wänden, um Luft zu bekommen.
Der Bodenkrieg trieb die Zivilbevölkerung in Scharen aus ihren Häusern. Kolonnen von Flüchtlingen stapften über die zerklüfteten Straßen, ihre Gesichter von Staub und Verzweiflung gezeichnet. Eine Mutter hob ein Kind auf ihre Hüfte, ihre Augen waren hohl von schlaflosen Nächten. Ein alter Mann stützte sich auf einen ramponierten Gehstock, seine Füße waren nackt und bluteten. Entlang der Autobahn lagen die Überreste der Flucht am Straßenrand verstreut: weggeworfene Schuhe, zerbrochenes Spielzeug, in Eile zurückgelassene Kochtöpfe. Die Aussicht auf Sicherheit lag immer gleich hinter dem nächsten Hügel.
Die Flüchtlingslager schwollen an, Zelte flatterten im kalten Wind. Kinder weinten nach ihren Vätern, die im Chaos verschwunden waren. In dem gesetzlosen Vakuum wurden alte Rechnungen beglichen – Kämpfer der Nordallianz richteten Taliban-Gefangene aus Rache hin und ließen die Leichen in schlammigen Gräben liegen. Der Gestank des Todes lag über dem Land und vermischte sich mit dem Geruch verbrannter Weizenfelder.
Amerikanische Bomben, die zwar von Geheimdienstinformationen geleitet wurden, aber nicht unfehlbar waren, trafen manchmal weit entfernt von den beabsichtigten Zielen. Die Folgen waren verheerend. In einem Dorf flatterten Hochzeitskleider von zerbrochenen Bäumen, und das Wehklagen der Trauernden erhob sich über den Trümmern. Überlebende durchsuchten die Trümmer mit bloßen Händen und zogen Lebende und Tote heraus.
Mitte November war Kabul gefallen. Die Taliban-Kämpfer gaben ihre Stellungen auf und verschwanden unter dem Schutz der Nacht in den Bergen. Am Morgen erwachte die Stadt in einer unbehaglichen Stille. Auf den Straßen, die mit Trümmern und leeren Patronenhülsen übersät waren, fanden vorsichtige Feierlichkeiten statt. Frauen, deren Gesichter unter blauen Burkas verborgen waren, wagten sich zögerlich ins Tageslicht. Einige Friseursalons holten ihre lange versteckten Rasiermesser hervor und boten stillschweigend Bartrasuren an. Doch jeder Akt neu gewonnener Freiheit wurde von Unsicherheit und Angst vor dem, was als Nächstes kommen würde, überschattet.
Alte Kriegsherren, die lange im Exil gelebt hatten oder besiegt worden waren, kehrten mit ihren Milizen zurück. Rivalitäten flammten auf. Plünderer durchsuchten Märkte, zerschlugen Glas und nahmen mit, was sie tragen konnten. Gerüchte und das entfernte Knallen vereinzelter Schüsse lagen in der Luft. In den Wohnvierteln verbarrikadierten Familien nachts ihre Türen. Die Kälte des Winters hielt Einzug und mit ihr ein Gefühl der Vorahnung.
Im Süden leistete Kandahar – die Hochburg der Taliban – länger Widerstand. Die Verteidiger gruben Gräben und befestigten ihre Anlagen, um sich auf das Unvermeidliche vorzubereiten. Nacht für Nacht wurde der Himmel von den Blitzen amerikanischer Geschosse zerrissen. Der Boden bebte. Der Geruch von Kordit und verbrannter Erde hing in den Straßen. In zerstörten Moscheen beteten die Gläubigen um Erlösung, während die Stadt unter den Bombardements litt. Im Dezember brach die Verteidigung Kandahars zusammen. Die Taliban-Kämpfer mischten sich unter die Bevölkerung oder verschwanden in der Wüste. Das Regime brach zusammen.
Doch der meistgesuchte Mann des Krieges, Osama bin Laden, blieb unauffindbar. In den eisigen Höhen von Tora Bora wurde die Verfolgung intensiviert. Amerikanische und afghanische Streitkräfte durchkämmten Berghöhlen, ihre Stiefel knirschten durch die verkrustete Schneedecke, ihr Atem bildete kleine Wolken in der kalten Luft. Das Echo von Schüssen hallte durch die Täler. Aber bin Laden und seine engsten Gefolgsleute entkamen und verschwanden in den zerklüfteten Grenzgebieten Pakistans – eine gespenstische Abwesenheit, die den Konflikt noch jahrelang verfolgen sollte.
Die ersten Wochen des Krieges brachten sowohl Triumph als auch Tragödie. Die Geschwindigkeit des Sturzes der Taliban verblüffte die Welt, aber hinter den Schlagzeilen verbarg sich ein hoher Preis. Überlebende trauerten um verlorene Angehörige. Dörfer lagen in Trümmern. In Gefangenenlagern pflegten Männer ihre Wunden und Erinnerungen an Verrat. In den zerstörten Ruinen von Herat und den zerschmetterten Basaren von Kunduz suchten die Afghanen den Horizont nach Anzeichen für eine bessere Zukunft ab, unsicher, ob die Befreiung Frieden oder nur einen neuen Kreislauf der Gewalt bringen würde.
Als der Winter über die Berge hereinbrach, bereiteten sich die Menschen in Afghanistan – Kämpfer und Zivilisten gleichermaßen – auf den langen Kampf vor, der vor ihnen lag. Der Funke des Krieges hatte das ganze Land in Brand gesetzt, und die Dunkelheit, die darauf folgte, würde sich als schwerer zu vertreiben erweisen.