Beschluss und Nachwirkungen

KAPITEL 5: Lösung und Nachwirkungen
Am 12. August 1866 verstummten endlich die Kanonen. Das Land, das durch monatelange Gewalt verwüstet worden war, schien aufzuatmen, als unter dem Schatten des preußischen Triumphs und der österreichischen Niederlage ein Waffenstillstand vereinbart wurde. Der im Oktober unterzeichnete Vertrag von Wien übertrug Venedig und die umliegenden Gebiete an Frankreich, das sie wiederum an das Königreich Italien abtrat. Das lang ersehnte Ziel des Risorgimento – die Befreiung Venedigs – war erreicht worden, nicht allein durch die militärische Überlegenheit Italiens, sondern durch die sich wandelnden Strömungen der europäischen Diplomatie und das Blut, das von Verbündeten und Feinden gleichermaßen vergossen worden war.
Doch der darauf folgende Frieden war ebenso unruhig wie hart erkämpft. Das befreite, aber zerstörte Venetien trug überall die Narben des Krieges. Auf dem Land waren die einst grünen Weizenfelder zu Schlamm vermischt, ihre Furchen tief von Artilleriefeuer zerfurcht. Die Luft war erfüllt vom beißenden Geruch von Schießpulver, vermischt mit dem Gestank des Todes. Hier markierten verdrehte Haufen aus rostigem Metall und zersplittertem Holz die Orte heftiger Kämpfe – eine zerbrochene Kanone, ein weggeworfener Säbel, halb im Schlamm versunken, Stiefel, die noch immer um die Füße von Männern geschnürt waren, die nie wieder aufstehen würden. Die Stille, nur unterbrochen vom entfernten Krächzen der Krähen, war schwer von Abwesenheit.
Die Dörfer standen halb leer, ihre Steinhäuser waren dachlos, die Fenster klafften wie Augenhöhlen in einem Schädel. Viele Einwohner waren tot oder vertrieben worden. In einigen Weilern waren nur noch alte und sehr junge Menschen geblieben – eine Großmutter, die sich bückte, um Kleinholz von einem Feld mit flachen Gräbern zu sammeln, ein Kind, das von einer Tür aus zusah, die Augen weit aufgerissen vor Hunger und Angst. Der Krieg hatte auch die Unschuldigen nicht verschont: Das Vieh war geschlachtet oder gestohlen worden, die Brunnen waren verdorben, und die Straßen waren überfüllt mit Flüchtlingen, die mit ihren Habseligkeiten auf dem Rücken zu unsicheren Unterkünften stapften.
In Venedig jubelte die Bevölkerung, aber die Kanäle der Stadt waren mit Müll verschmutzt, und Hunger herrschte in den Straßen. In der Abenddämmerung glitzerten die letzten Sonnenstrahlen auf dem mit Trümmern übersäten Wasser – zerbrochene Bretter, tote Fische, vereinzelt ein Helm oder eine zerrissene Uniform, die mit der Flut davontrieben. In den engen Gassen versammelten sich Gruppen von Menschen, um zu feiern, doch ihre Freude wurde durch Erschöpfung und den Schatten des Verlustes getrübt. Der Hunger nagte an der Stadt. Lebensmittel waren knapp, und Bäckereien, die einst nach Brot dufteten, standen geschlossen da. Die Krankenhäuser waren überfüllt mit Verwundeten und Fieberkranken; die Schreie der Verwundeten hallten durch die steinernen Korridore. Chirurgen, deren Hände vor Erschöpfung zitterten, arbeiteten im Schein von Talgkerzen, wobei sich der süßliche Geruch von Chloroform mit dem kupferartigen Geruch von Blut vermischte. Die Toten wurden in Massengräbern am Rande der Stadt beigesetzt, betrauert von ihren Angehörigen, die sich gegenseitig trösteten.
Für viele war die Rückkehr der italienischen Herrschaft kein uneingeschränkter Segen. Einige Venezianer, die der fernen Regierung in Florenz misstrauisch gegenüberstanden, befürchteten neue Belastungen und gebrochene Versprechen. Die Anwesenheit italienischer Truppen, deren Uniformen noch immer mit Schlamm und Blut befleckt waren, erinnerte daran, dass die Befreiung durch Außenstehende gekommen war. Ehemalige österreichische Kollaborateure mussten mit Repressalien rechnen – Schläge auf offener Straße, Ausgrenzung durch Nachbarn und in einigen Fällen sogar summarische Hinrichtungen in dunklen Ecken, wo das Gesetz noch nicht wieder Einzug gehalten hatte. Das Chaos der Übergangszeit wurde zu einem fruchtbaren Boden für alte Feindschaften. In den Gassen wurden seit Jahren schwelende Fehden mit brutaler Effizienz ausgetragen. Die jüdische Gemeinde, die bereits durch die Gewalt des Krieges traumatisiert war, wurde nun von denen zum Sündenbock gemacht, die nach einfachen Antworten auf ihr Leiden suchten. Synagogen wurden beschädigt, Geschäfte geplündert, Familien aus ihren seit Generationen bewohnten Häusern vertrieben.
Die menschlichen Kosten des Konflikts standen den heimkehrenden Soldaten ins Gesicht geschrieben. Viele Veteranen kehrten mit sichtbaren und versteckten Wunden nach Hause zurück. Einige humpelten auf Krücken durch zerstörte Türen, ihre Uniformen waren zerfetzt, ihre Haut unter dem Schmutz blass. Andere, die erblindet waren oder Gliedmaßen verloren hatten, wurden von Verwandten durch Straßen geführt, die sie kaum wiedererkannten. Es gab diejenigen, die in die Ferne starrten, verfolgt von Erinnerungen an Freunde, die im Schlamm ums Leben gekommen waren, an Nächte, die sie zitternd in durchnässten Schützengräben verbracht hatten, an plötzliche Gewaltausbrüche im Morgendunst. Briefe von Überlebenden berichteten von Albträumen, vom stechenden Geruch nasser Erde und vergossenen Blutes, von einer Sache, die einen schrecklichen Preis gefordert hatte. Der von Politikern und Dichtern versprochene Ruhm war durch die grausame Realität des Opfers ersetzt worden, als Männer nachts schreiend erwachten, die Hände geballt und den Körper zitternd, unfähig, dem Krieg zu entkommen, der ihnen nach Hause gefolgt war.
Einige versuchten, ihr Leben wieder aufzubauen. In einem zerfallenen Bauernhaus in der Ebene kniete ein Soldat mit einem bandagierten Armstumpf in seinem ehemaligen Weinberg und drückte seine Hand in die geschwärzte Erde, als wolle er ihr neues Leben einhauchen. Eine Witwe, deren Gesicht von Trauer gezeichnet war, suchte in den zerbrochenen Mauern ihres Hauses nach dem Foto ihres Mannes, der in Custoza gefallen war. Kinder suchten unter den verkohlten Überresten von Olivenbäumen nach Brennholz, ihr Lachen war gedämpft, ihre Augen huschten bei jedem entfernten Geräusch hin und her. In diesen Momenten vermischte sich Entschlossenheit mit Verzweiflung, während die Familien sich aneinander klammerten und an der Hoffnung festhielten, dass der Frieden Heilung bringen würde.
Politisch war der Ausgang des Krieges zweideutig. Italien hatte Venedig gewonnen, aber um den Preis militärischer Demütigung und Abhängigkeit vom preußischen Sieg. Die Niederlage der Marine bei Lissa verfolgte das nationale Bewusstsein, die Erinnerung an brennende Schiffe und ertrinkende Seeleute löste bittere Debatten über Führung und Kompetenz aus. Admiral Persano stand vor einem Kriegsgericht und wurde zum Sündenbock für Misserfolge gemacht, die ebenso systemisch wie persönlich waren. Auch die Armee durchlief schmerzhafte Reformen, ihre Generäle wurden für ihre Unentschlossenheit und Uneinigkeit kritisiert. Im Parlament erhoben sich Stimmen der Anklage und Selbstrechtfertigung und forderten Antworten für die Tausenden von Opfern. Der Einsatz der nationalen Einheit wurde nun nicht mehr in abstrakten Idealen gemessen, sondern in den zerbrochenen Körpern und zerstörten Gemeinschaften, die zurückblieben.
Doch das Erbe des Krieges war tiefgreifend. Die Vereinigung Italiens war nun fast vollendet, der Traum von Generationen hatte sich in den zerstörten Straßen Venedigs verwirklicht. Die Habsburger, geschwächt und gedemütigt, begannen langsam zu zerfallen, ihre Macht über ihre italienischen Provinzen war endgültig gebrochen. Die Landkarte Europas hatte sich verändert, und das Machtgleichgewicht würde nie mehr dasselbe sein. Für das italienische Volk wurde der Krieg zu einem Prüfstein – zu einem Symbol für Opferbereitschaft, Widerstandsfähigkeit und den hohen Preis der Nation.
Der Dritte Italienische Unabhängigkeitskrieg war kein Krieg der Helden, sondern der Überlebenden. Er hinterließ keine einfachen Antworten, sondern nur die bleibende Frage: War der Preis der Einheit die damit verbundenen Schmerzen wert? Letztendlich lag die Antwort in den stillen Feldern Venetiens, wo die Gebeine der Gefallenen unter der Erde einer Nation ruhten, die endlich, wenn auch unvollkommen, wiedergeboren war. Der Nebel, der jeden Morgen über diese Felder zog, trug die Erinnerungen derer mit sich, die gekämpft, gelitten und durchgehalten hatten – ein stilles Zeugnis für den Preis, den es kostete, aus den Trümmern des Krieges ein Land zu schmieden.