Spannungen & Vorboten

Die Sonne geht über Jerusalem auf und taucht die alten Steinmauern in goldenes Licht, doch die Schönheit der Stadt täuscht über die darunter brodelnden Spannungen hinweg. Wir schreiben das Jahr 1187, und die Welt befindet sich im Wandel. Seit Jahrzehnten liefern sich christliche und muslimische Mächte in der Levante heftige Kämpfe, doch nun hat sich das Gleichgewicht verschoben. Das Kreuzfahrerreich Jerusalem, einst das Juwel der Christenheit im Osten, ist angeschlagen und schrumpft. Seine Herrscher, gespalten durch Intrigen und geschwächt durch Selbstgefälligkeit, sind schlecht vorbereitet auf den Sturm, der sich jenseits ihrer Grenzen zusammenbraut.
Salah ad-Din Yusuf ibn Ayyub – im Westen als Saladin bekannt – hat eine seltene Einheit unter den zerstrittenen muslimischen Emiren geschaffen. Seine grün-goldenen Banner wehen über Syrien und Ägypten. Saladins Charisma wird nur von seiner Geduld übertroffen. Er wartet, festigt seine Macht und beobachtet, wie die Kreuzritter immer verwundbarer werden. Die Erinnerung an die Gräueltaten der Christen während des Ersten Kreuzzugs – Massaker in Jerusalem, Antiochia und Ma'arrat al-Numan – schmerzt noch immer in den Herzen der Muslime. Nun schwört Saladin, darauf zu reagieren. Doch er ist ebenso Pragmatiker wie Fanatiker und weiß um den Wert von Zeit und Verhandlungen.
Tag für Tag spüren die Menschen in Jerusalem, wie sich die Schlinge zuzieht. In den verwinkelten, überfüllten Märkten blicken die Händler nervös zum Horizont und suchen nach Staubwolken, die eine herannahende Armee ankündigen. Im Morgengrauen patrouillieren die Verteidiger der Stadt auf den Stadtmauern, ihre Stiefel knirschen auf den frostbedeckten Steinen, ihre Hände umklammern die Speerschaft mit weiß gekniffenen Fingern. Unten sind die engen Gassen mit Flüchtlingen aus dem Umland verstopft, ihre Gesichter sind mit Staub und Angst verschmiert. Die Luft riecht nach Rauch und Schweiß, während sich die Stadt auf das vorbereitet, was kommen mag.
An den Höfen Europas verbreitet sich die Nachricht von den Niederlagen der Kreuzritter. Die Eroberung Jerusalems scheint undenkbar; es ist die heiligste Stadt der Christenheit, und ihr Verlust ist ein Affront gegen die Seele Europas. Das Papsttum, bestrebt, seine geistliche Autorität wiederherzustellen, ruft zu einem neuen Kreuzzug auf. Papst Gregor VIII. erlässt die päpstliche Bulle Audita tremendi und ruft alle christlichen Fürsten dazu auf, das Kreuz zu erheben. Die Reaktion ist elektrisierend. Könige und Kaiser – Richard von England, Philipp von Frankreich, Friedrich Barbarossa vom Heiligen Römischen Reich – leisten Eide, erheben Steuern und leeren die Schatzkammern. Die alten Rivalitäten Europas werden im Namen einer gemeinsamen Sache vorübergehend beiseite gelegt.
Doch hinter der frommen Rhetorik brodelt es vor Ehrgeiz. Richard I., frisch gekrönt und begierig nach Ruhm, sieht den Kreuzzug als Bühne für seine Legende. Philipp II. von Frankreich will seinen Rivalen Plantagenet in den Schatten stellen. Friedrich Barbarossa, der alternde Kaiser, möchte sein Vermächtnis mit einer letzten Kampagne festigen. Jeder Monarch bringt sein eigenes Gepäck mit: dynastische Fehden, fragile Allianzen und das allgegenwärtige Gespenst des Verrats.
Auf dem Spiel steht nichts Geringeres als das Schicksal der heiligsten Stätten der Christenheit – und der Ruf der Männer, die sie zurückerobern wollen. Überall auf dem Kontinent erwacht die Kriegsmaschinerie zum Leben. Schmiede arbeiten im Schein von Fackeln, Schweiß rinnt ihnen den Rücken hinunter, während sie Kettenhemden und Schwerter schmieden. Im kalten Morgennebel schleppen sich Bauern zu weit entfernten Sammelplätzen, gezwungen zum Dienst oder ruiniert durch neue Steuern. Der bittere Geruch von Holzkohle vermischt sich mit dem metallischen Geruch von Blut, während Tiere geschlachtet werden, um die Armeen zu ernähren. Kinder klammern sich an die Röcke ihrer Mütter und sehen ihren Vätern nach, die in eine ungewisse Zukunft marschieren.
In der Levante stehen die Kreuzfahrerstaaten am Abgrund. Die Schlacht von Hattin im Juli 1187 war eine Katastrophe. Christliche Ritter, ausgedörrt und von Saladins Truppen in der Nähe des Sees Genezareth umzingelt, wurden vernichtet. Das Wahre Kreuz, eine Reliquie von unschätzbarem Wert, ging verloren. Die Überlebenden kehrten verwundet und gebrochen nach Tyros und Tripolis zurück, ihre Kettenhemden mit Blut und Staub befleckt. Nach der Schlacht war das Land mit den Leichen der Gefallenen übersät; Aasfresser kreisten über ihnen, und der Wind trug den Gestank des Todes kilometerweit. Die Qual der Niederlage stand den Witwen und Waisen ins Gesicht geschrieben, die sich am Rande der Stadt versammelt hatten, um nach Nachrichten über die Vermissten zu suchen.
Saladin marschierte ungehindert nach Jerusalem. Der Fall der Stadt im Oktober erfolgte schnell und war im Gegensatz zu früheren Gräueltaten von einer gewissen Gnade geprägt – Lösegeld statt Gemetzel. Dennoch wurden Zehntausende zu Flüchtlingen, die das Wenige, das sie tragen konnten, auf dem Rücken trugen und sich durch Schlamm und Tränen in eine ungewisse Zukunft in Tyros oder darüber hinaus schleppten. Die Schockwellen hallten durch das gesamte Christentum, getragen von zerlumpten Boten und Händlern, deren Gesichter von den Bildern der Enteignung und Verzweiflung gezeichnet waren.
In den Häfen von Messina und Marseille werden Schiffe ausgerüstet. Waffenschmiede hämmern bis spät in die Nacht, schmieden Kettenhemden und schärfen Schwerter. In ganz Europa werden Steuern erhoben, und die Armen werden zum Dienst gezwungen oder durch die Last des Krieges in Armut gestürzt. Auf den Märkten von Akkon und Jaffa kursieren Gerüchte. Muslimische und christliche Kaufleute beäugen sich misstrauisch, unsicher, ob der nächste Tag Handel oder Blutvergießen bringen wird. Für die Bauern Palästinas ist Krieg nichts Neues, aber das Ausmaß des bevorstehenden Krieges ist beispiellos.
Über dem Mittelmeer braut sich ein Sturm zusammen. Gesandte der Kreuzritter kreuzen die Wege von Spionen und Attentätern. In den schattigen Gassen von Akkon wird ein Tempelritter ermordet aufgefunden – vielleicht das Opfer einer Abrechnung oder einer Warnung. Beide Seiten verstärken ihren Druck und bereiten sich auf die bevorstehende Abrechnung vor. In kerzenbeleuchteten Ecken schärfen Männer Dolche und zählen Münzen, während der Schweiß auf ihrer Stirn ihre Angst verrät. Die Luft ist voller Vorfreude, Gebete und Furcht.
Die menschlichen Kosten steigen, noch bevor die ersten Schwerter aufeinandertreffen. Auf den Straßen durch Frankreich und Deutschland werden ganze Familien entwurzelt. Einige suchen ihr Glück oder ihre Erlösung, andere werden von Verzweiflung getrieben. Felder bleiben unbestellt, Dörfer verstummen, ihre wehrfähigen Männer sind in den Schlund des Krieges verschwunden. In den Hafenstädten vermischen sich die Schreie der Kinder mit dem Kreischen der Möwen, während Mütter unter Tränen Abschied nehmen, unsicher, ob sie ihre Ehemänner oder Söhne jemals wiedersehen werden.
Während sich die Flotten versammeln und die Banner der Christenheit und des Islam schwer im Wind hängen, steht die Welt am Rande eines Krieges. Das Pulverfass ist geladen, die Akteure sind bereit. Es fehlt nur noch der Funke, der den Dritten Kreuzzug entzünden wird.
An einem Morgen, der schwer von dem Geruch von Salz und Vorfreude ist, setzen die ersten Schiffe die Segel und stechen von Europa aus in See, ihre Bugspitzen durchschneiden die Wellen in Richtung Heiliges Land. Der Kreuzzug steht kurz vor seinem Beginn.