Funke & Ausbruch - Syrischer Bürgerkrieg

KAPITEL 2: Funke & Ausbruch
März 2011: In den staubigen Straßen von Daraa wurde ein gewöhnlicher Morgen durch den beißenden Geruch von Tränengas und schnelle, stakkatoartige Schüsse zerstört. Die Luft, dick von dem beißenden Geruch von Rauch und Angst, vibrierte von den Schreien der Demonstranten. Was als Forderung nach der Freilassung von Schulkindern begann, die wegen des Schreibens von regimekritischen Parolen an eine Wand verhaftet worden waren, eskalierte schnell zu etwas viel Dunklerem. Die Augen der Welt richteten sich auf Syrien, als Sicherheitskräfte mit maskierten Gesichtern und erhobenen Gewehren mit scharfer Munition auf unbewaffnete Menschenmengen schossen. Vor der Omari-Moschee, deren alter Minarett über dem Chaos und der Trauer thronte, bildeten sich Blutlachen auf dem rissigen Pflaster. Familienangehörige, die Fotos ihrer vermissten Söhne und Brüder umklammerten, versammelten sich zu Beerdigungen, die sich schnell in Massenkundgebungen verwandelten. Trauer wich Wut, Wut wich roher Auflehnung.
Die Antwort des Regimes kam sofort und war kompromisslos. Panzerfahrzeuge – riesig und fremdartig vor den niedrigen Dächern von Daraa – rumpelten durch die Stadt. Im Morgengrauen wurden die Bewohner vom Knirschen der Panzerketten, dem Donnern der Artilleriegeschosse und dem metallischen Geruch von verbranntem Gummi geweckt, als Demonstranten Reifen anzündeten, um die vorrückenden Kolonnen zu blockieren. Unsichtbare, aber tödliche Scharfschützen besetzten die Dächer und suchten mit ihren Gewehren nach Bewegungen. Das Überqueren einer Straße wurde zu einem Akt des Mutes – oder der Verzweiflung –, während das Knallen entfernter Schüsse durch die Gassen hallte. Hinter verschlossenen Fensterläden beobachteten Familien, wie ihre Welt auseinanderbrach, Kinder drängten sich aneinander, während die Wände bei jeder Explosion bebten.
In den belagerten Krankenhäusern von Daraa arbeiteten die Ärzte mit zitternden Händen. Der Strom fiel aus und tauchte die Stationen in Dunkelheit, die nur von flackernden Taschenlampen und Kerzen durchbrochen wurde. Blut bedeckte den Boden, als die Verwundeten hereingeströmt kamen – Männer und Frauen, die nach Luft rangen, Kinder mit Splitterwunden, ältere Menschen, die auf provisorischen Tragen aus Türen und Bettlaken transportiert wurden. Die Vorräte gingen zur Neige. Die Belagerung durch die Regierung verschärfte sich und unterband die Lieferung von Lebensmitteln, Medikamenten und sauberem Wasser. In einigen Stadtvierteln vermischte sich der Geschmack des Hungers mit dem metallischen Geschmack der Angst. Tagelang rationierten die Bewohner Brotreste und warteten, ohne zu wissen, ob Hilfe kommen würde, bevor die nächste Granate einschlug.
Bilder von zerfleischten Körpern und trauernden Müttern schlüpften an der Zensur der Regierung vorbei und verbreiteten sich über Satellitenfernsehen und soziale Medien. Die Schockwellen verbreiteten sich schnell. In Homs, Hama und den weitläufigen Vororten von Damaskus spielten sich ähnliche Szenen ab. Menschenmengen, deren Gesichter mit Tüchern vor den Tränengaswolken geschützt waren, strömten durch die engen Gassen und skandierten Parolen für Würde, Freiheit und das Ende der Herrschaft von Bashar al-Assad. Die Antwort des Regimes war unnachgiebig: Phalanxen von Bereitschaftspolizei, das dumpfe Geräusch von Schlagstöcken auf Fleisch, das scharfe Knallen von Kugeln, die ihr Ziel fanden. In Baniyas wurde die salzige Luft der Hafenstadt durch Tränengas verpestet. Sicherheitskräfte fegten mitten in der Nacht durch die Viertel und zerrten Männer und Frauen aus ihren Häusern. Kinder verschwanden, manchmal für immer, und tauchten in einem Netz geheimer Haftanstalten auf, in denen Folter an der Tagesordnung und Hoffnung rar war.
Der Preis wurde nicht nur in Zahlen gemessen, sondern auch in zerstörten Leben. In einem Stadtteil von Homs wartete eine Mutter vor einer provisorischen Klinik, ihre Hände mit dem Blut ihres Sohnes befleckt, ihre Augen vor Erschöpfung eingefallen. In der Nähe baute eine Gruppe von Teenagern – einst Klassenkameraden, jetzt Rebellen – mit blutigen und blasenbedeckten Fingern primitive Barrikaden aus Betonsteinen und umgestürzten Autos. Jeder Tag brachte neue Beerdigungen mit sich, von denen jede einzelne den Widerstand weiter anfachte.
Die anfängliche Strategie des Regimes war einfach: Dissens mit überwältigender Gewalt niederschlagen. Doch statt die Unruhen zu unterdrücken, weitete sich die Rebellion mit jeder Unterdrückungsmaßnahme aus. Soldaten, die den Befehl hatten, auf Zivilisten zu schießen, begannen zu desertieren. In Rastan schlüpften ein Leutnant und seine Truppe unter dem Schutz der Dunkelheit davon und schlossen sich den wachsenden Reihen der Opposition an. Die Freie Syrische Armee entstand: eine fragile Koalition aus Deserteuren und Zivilisten, bewaffnet mit kaum mehr als alten Kalaschnikows und einer immer größer werdenden Verzweiflung. Ihre Entschlossenheit wuchs mit jeder Gräueltat, die sie miterlebten, aber die Chancen standen schlecht für sie.
Die einst pulsierenden Vororte von Damaskus wurden zu einem Niemandsland. Im Schatten des Qasioun-Berges verwandelten sich die Stadtviertel in Labyrinthe aus Barrikaden und brennenden Reifen. Hubschrauber donnerten über ihnen, ihre Rotoren durchschnitten die dicke, rauchige Luft und feuerten wahllos auf die Menschenmassen unter ihnen. Der Boden war von flüchtenden Füßen und den Spuren gepanzerter Fahrzeuge zu Schlamm aufgewühlt. Nachts hallte die Stadt wider vom Heulen der Sirenen und dem entfernten Donnern der Artillerie. Familien kauerten in den kalten, feuchten Kellern ihrer Häuser und schrieben bei Kerzenschein Abschiedsbriefe, ohne zu wissen, ob der Morgen Erleichterung oder Verderben bringen würde.
Im ganzen Land stieg die Zahl der Opfer. Die Krankenhäuser waren überfüllt, die Friedhöfe wuchsen, und Angst lag wie ein Leichentuch über dem täglichen Leben. Doch inmitten der Verwüstung gab es immer wieder Momente der Widerstandskraft. In belagerten Stadtvierteln trotzten Freiwillige dem Beschuss, um Brot und Medikamente zu liefern. In geheimen Versammlungen tauschten Aktivisten Nachrichten aus und klammerten sich an die Hoffnung. Der Kampf galt nicht mehr nur dem politischen Wandel – es ging um das nackte Überleben.
Die Welt sah entsetzt zu, wie Syrien in ein Blutbad versank. Die Vereinten Nationen verurteilten die Unterdrückung, aber ihre Worte brachten wenig Trost. Die regionalen Mächte begannen, Partei zu ergreifen: Der Iran entsandte Berater und Waffen, um das Regime zu stärken; Saudi-Arabien und Katar lieferten Geld und Waffen an die Opposition. Jede neue Lieferung bedeutete mehr Tote und mehr Leid, während der Konflikt außer Kontrolle geriet.
Die unbeabsichtigten Folgen vervielfachten sich. In Latakia bildeten alawitische Milizen Selbstverteidigungseinheiten, aus Angst vor Vergeltungsmaßnahmen sunnitischer Rebellen. Im Osten wägten Stammesführer ihre Loyalitäten ab, hin- und hergerissen zwischen der Teilnahme am Aufstand und der Verteidigung ihrer eigenen Gemeinschaften. Sektiererische Spannungen, die jahrzehntelang durch autoritäre Herrschaft in Schach gehalten worden waren, entluden sich in offener Feindseligkeit.
Im Sommer 2011 befand sich Syrien im Bürgerkrieg. Die alte Ordnung lag in Trümmern, ihre Überreste verstreut inmitten der Ruinen der Städte und der Stille der Massengräber. Der Konflikt hatte eine eigene Dynamik entwickelt, die sich aus Angst, Hoffnung und Rache speiste. Als die Rebellen ihre ersten Kontrollpunkte einnahmen und das Regime seine Repressionen verdoppelte, brach eine neue, brutalere Phase des Krieges an – eine Phase, die nur wenige unberührt und niemanden unverändert lassen würde.