Auflösung & Nachwirkungen

KAPITEL 5: Lösung und Folgen
Der Waffenstillstand vom 10. Juni 1967 war weniger ein Ende als vielmehr eine Pause – ein Atemzug zwischen zwei Stürmen. In der darauf folgenden, von Hitzeflimmern erfüllten Stille schien die Welt wie verwandelt. Entlang der Ufer des Suezkanals rückten israelische Soldaten durch den Dunst aus brennendem Diesel und verbrauchtem Schießpulver vor, ihre Stiefel versanken im Schlamm, der durch Artilleriefeuer aufgewühlt worden war. Sie blickten über das Wasser auf die verbogenen Wracks ägyptischer Fahrzeuge, den beißenden Rauch, der aus verlassenen Schützengräben aufstieg, die Luft, die dick war vom Gestank nach Kordit und dem schwachen Kupfergeruch von Blut. Der Boden war übersät mit den Überresten des Krieges: zerbrochene Gewehre, zerrissene Uniformen, Stiefel ohne Besitzer. Für viele war der Sieg ebenso surreal wie die Verwüstung. Das Adrenalin der Schlacht hielt noch an und vermischte sich mit Erschöpfung und der nagenden Ungewissheit darüber, was als Nächstes kommen würde.
Im Westjordanland und im Gazastreifen verwandelten sich die Straßen in Ströme von Vertriebenen. Kolonnen von Flüchtlingen bewegten sich unter der gnadenlosen Sonne, mit Blasen an den Füßen und Gesichtern, die von Staub und Tränen überzogen waren. Einige schoben Handkarren, die hoch mit Bettzeug und ramponierten Koffern beladen waren; andere führten Kinder an der Hand und warfen ängstliche Blicke auf den Horizont, wo noch immer Kolonnen israelischer Panzer donnerten. Die Luft war erfüllt vom leisen Brummen der Motoren, den Schreien der Kinder und dem allgegenwärtigen Summen der Fliegen. Jeder Schritt trug die Last der zurückgelassenen Erinnerungen – an den Wänden zurückgelassene Hochzeitsfotos, verwilderte Zitrusplantagen, Schlüssel zu Türen, die sich nie wieder öffnen würden. In den Lagern, die über Nacht entstanden waren, vermischte sich der Geruch von Schweiß und Angst mit Holzrauch, während sich Familien unter provisorischen Zelten zusammenkauerten und das Wenige, das ihnen geblieben war, fest umklammerten.
Die Altstadt von Jerusalem, die nun zum ersten Mal seit fast zwei Jahrzehnten unter israelischer Kontrolle stand, war sowohl vereint als auch tief gezeichnet. In den engen Gassen hallten die Schritte von Soldaten und Zivilisten wider, von denen einige zum Beten gekommen waren, andere zum Trauern. An der Klagemauer pressten israelische Fallschirmjäger zitternde Hände gegen die alten Steine, ihre Uniformen waren mit Staub, Schweiß und dem Blut gefallener Kameraden befleckt. Um sie herum waren die Wunden der Stadt sichtbar: von Kugeln durchlöcherte Mauern, zerbrochene Schaufenster, der noch immer in der Luft liegende Geruch von Rauch aus den jüngsten Feuergefechten. Im armenischen und muslimischen Viertel trauerten Familien um ihre verlorenen Angehörigen, die Luft war schwer von Weihrauch und der Trauer der Hinterbliebenen. Die Stimmung war eine von unbehaglichem Triumph – Jubel, gedämpft durch den frischen Schmerz der Trauer.
Für Israel war der Sieg von beispiellosem Ausmaß. In sechs Tagen hatten die israelischen Streitkräfte die Sinai-Halbinsel, den Gazastreifen, das Westjordanland, Ostjerusalem und die Golanhöhen eingenommen. Die Landkarte des Nahen Ostens hatte sich über Nacht verändert. Euphorie erfasste die israelische Bevölkerung; in Tel Aviv und Jerusalem brachen spontane Feierlichkeiten aus, die Straßen füllten sich mit Gesang, Tanz und Tränen. An der Klagemauer stiegen Gebete zum Himmel, in denen sich Freude und Trauer vermischten. Doch inmitten der Feierlichkeiten gab es keine Familie, die nicht von einem Verlust betroffen war. Über 700 israelische Soldaten waren gefallen – jeder einzelne von ihnen ein Sohn, ein Bruder, ein Freund. In kleinen Städten und Kibbuzim trafen Telegramme mit schlechten Nachrichten ein; Mütter weinten hinter verschlossenen Türen, während Nachbarn Essen brachten und in stiller Solidarität bei ihnen saßen. Der Preis des Sieges war hoch, und selbst als die Fahnen wehten, waren die Narben des Verlustes tief.
Für die arabischen Staaten brachte die Niederlage Verwüstung und Demütigung mit sich. In Kairo füllten sich die Straßen mit einer fassungslosen, wütenden Menschenmenge, als sich die Nachricht von der Niederlage der Armee verbreitete. Gamal Abdel Nasser, konfrontiert mit dem Zusammenbruch der ägyptischen Streitkräfte und dem Verlust des Sinai, bot seinen Rücktritt an. Der Schock über die Niederlage war so groß, dass Menschenmassen auf die Straßen strömten und seinen Verbleib forderten – ein Beweis für Verzweiflung ebenso wie für Loyalität. In Amman und Damaskus gerieten die Regierungen ins Wanken und hatten mit der Wut und Frustration ihrer Bevölkerung zu kämpfen. Die Ruinen der syrischen und jordanischen Stellungen schwelten noch immer, die Erde war von Granaten aufgewühlt und mit den Überresten der Schlacht übersät: Helme, Feldflaschen und allzu oft die Leichen junger Männer. Die Armeen Ägyptens, Syriens und Jordaniens waren zerschlagen – Panzer lagen verlassen in der Wüste, Soldaten schleppten sich nach Hause, ihre Uniformen waren zerrissen und ihre Gesichter von der Niederlage gezeichnet.
Nirgendwo waren die menschlichen Kosten des Krieges so sichtbar wie unter den palästinensischen Flüchtlingen. Hunderttausende wurden erneut entwurzelt, viele zum zweiten oder dritten Mal seit 1948. In den zerstörten Vierteln Ost-Jerusalems und den überfüllten Gassen von Gaza suchten Familien verzweifelt nach vermissten Angehörigen, deren Gesichter an Wänden und Telefonmasten angebracht waren. In den Flüchtlingslagern konnten die Kinder kaum schlafen, verfolgt von Artilleriefeuer und den blendenden Blitzen der nächtlichen Bombardements. Hilfsorganisationen verteilten Brot und Wasser zwischen den Zelten, aber Hoffnung gab es kaum. Das Trauma der Flucht war in jeder Geste spürbar – Väter starrten ausdruckslos in den Horizont, Mütter wiegten ihre Säuglinge an ihrer Brust und versuchten, ihnen ihre unaussprechlichen Ängste zu nehmen.
Die Nachwirkungen brachten neue Wunden mit sich. Es gab Berichte über summarische Hinrichtungen und harte Maßnahmen gegen Gefangene. In dem Chaos verhängten einige israelische Einheiten, die überfordert und voller Angst vor Guerilla-Angriffen waren, strenge Ausgangssperren, zerstörten Häuser, in denen mutmaßliche Militante untergebracht waren, und trieben junge Männer zu Verhören zusammen. In den zerstörten Straßen von Gaza und dem Westjordanland brodelte unter der Oberfläche die Wut. Der Widerstand entlud sich in Steine werfenden Jugendlichen, in wütenden Graffiti an den Wänden, in geflüsterten Geschichten über Repressalien und Vergeltung. Die Besatzung war nicht nur eine militärische Realität – sie wurde zu einem täglichen Kampf um Würde und Überleben.
International schlugen die Schockwellen des Krieges hohe Wellen. Die Sowjetunion brach aus Protest die diplomatischen Beziehungen zu Israel ab, während die Vereinigten Staaten sich immer tiefer in die verworrene Politik der Region verstrickten. In New York beriefen die Vereinten Nationen Dringlichkeitssitzungen ein, um einen Weg zum Frieden zu finden. Die Resolution 242 wurde verabschiedet, die den Rückzug Israels im Austausch für sichere Grenzen und Anerkennung forderte – eine Formel, die die diplomatischen Bemühungen jahrzehntelang begleiten sollte. Weltweit diskutierten Zeitungen über die Rechtmäßigkeit und Moral der Eroberungen Israels, während die Notlage der Palästinenser zu einem Schlachtruf wurde. Die Welt sah zu, wie die Linien auf der Landkarte zu neuen Konfliktfronten wurden, statt zu Frieden zu führen.
Nach dem Krieg blieb die Lage angespannt und die Spannungen ungebrochen. Die Arabische Liga gab ihre berühmte Erklärung von Khartum ab: „Kein Frieden mit Israel, keine Anerkennung Israels, keine Verhandlungen mit Israel.“ Die im Juni gezogenen Grenzen wurden zu Konfrontationslinien, und die Aussicht auf eine Versöhnung rückte mit jedem Jahr weiter in die Ferne. Die Besetzung des Westjordanlands und des Gazastreifens war keine Lösung, sondern der Beginn eines Konflikts, der ganze Generationen prägen sollte.
Doch inmitten der Verwüstung gab es auch Zeichen der Menschlichkeit. In Feldlazaretten arbeiteten israelische Sanitäter und gefangene ägyptische Ärzte Seite an Seite, die Hände voller Blut, während sie um das Leben der Verwundeten kämpften. Briefe, Tagebücher und Memoiren von der Front – geschrieben auf Hebräisch, Arabisch und Englisch – zeigen Männer und Frauen, die mit Angst, Scham, Stolz und Hoffnung kämpfen. Einige beschrieben den Schrecken von Artilleriefeuer, die Betäubung nach dem Tod eines Kameraden, das flüchtige Gefühl des Triumphes, als eine Stadt verstummte. Andere erzählten von kleinen Gesten des Mitgefühls: einer geteilten Wasserkanne, einem verwundeten Feind, dem Morphium verabreicht wurde, einer Beerdigung, die in stiller Ehrfurcht durchgeführt wurde.
Als sich der Staub über den Schlachtfeldern legte, ging das Leben in der Welt weiter, aber für diejenigen, die überlebt hatten, blieben die Narben. Sie sind noch immer präsent in den geteilten Städten, in den Geschichten, die in Flüchtlingszelten geflüstert werden, in den Erinnerungen der Soldaten, die gekämpft haben, und der Familien, die getrauert haben. Der Sechstagekrieg dauerte weniger als eine Woche, aber sein Erbe wurde zu einem festen Bestandteil des Lebens im Nahen Osten – eine deutliche Erinnerung daran, dass in einem Krieg Sieg und Tragödie nie weit voneinander entfernt sind und dass der Preis nicht nur in Land gemessen wird, sondern auch in Menschenleben, die für immer verändert sind.