Wendepunkt - Zweiter Chinesisch-Japanischer Krieg

Kapitel 4: Wendepunkt
Im schwülen Sommer 1941 stand der Zweite Chinesisch-Japanische Krieg auf Messers Schneide. Das Land selbst schien unter der Last des Konflikts zu ächzen. Japanische Truppen, deren Uniformen schweißgetränkt und schlammverschmutzt waren, kämpften sich durch die Weiten des besetzten Chinas. Ihre Versorgungslinien erstreckten sich über Berge, Flüsse und endlose Reisfelder, in denen sich hinter den grünen Halmen manchmal Partisanen versteckten. Staub und Rauch erstickten die Städte; auf dem Land war verbrannte Erde ein alltäglicher Anblick, geschwärzt und leblos unter der sengenden Sonne. Die Soldaten beider Seiten waren bis auf die Knochen erschöpft. Im Süden klammerte sich die nationalistische Regierung an Chongqing, dessen Gebäude von Bombenangriffen zerfurcht waren und dessen Luft vom beißenden Geruch verbrannten Holzes erfüllt war. Die Zivilbevölkerung drängte sich in überfüllten Schutzräumen, während das Dröhnen entfernter Explosionen ständig an die Gefahr erinnerte.
Im Norden verschmolzen kommunistische Guerillas mit den Wäldern und Hügeln, ihre Zahl wuchs durch Bauern und Arbeiter, die nach dem Miterleben der Brutalität zum Widerstand getrieben wurden. Nachts flackerten Feuer über die Landschaft, wenn Guerillagruppen japanische Patrouillen angriffen oder Eisenbahnstrecken sabotierten und vor Tagesanbruch wieder verschwanden. Die Grausamkeit des Krieges hatte alle Illusionen zerstört; er war nicht mehr eine ferne Angelegenheit, sondern ein unmittelbares Grauen. In den zerstörten Dörfern trugen Jung und Alt Narben – einige sichtbar, andere tief im Inneren verborgen. Für die meisten Chinesen wurde der Gedanke an eine Kapitulation immer unwahrscheinlicher, selbst als Hunger und Krankheiten um sich griffen.
Doch die entscheidende Wende im Krieg sollte nicht auf den zerstörten Feldern Chinas kommen, sondern in einem weit entfernten Hafen auf der anderen Seite der Welt. Am 7. Dezember 1941 erfüllte das Kreischen japanischer Flugzeuge den Himmel über Pearl Harbor. Feuer und Trümmer regneten herab, und das Gleichgewicht der Welt verschob sich. Die Vereinigten Staaten mit ihrer enormen industriellen Macht traten in den Konflikt ein. Der Zweite Chinesisch-Japanische Krieg, lange Zeit ein brutaler regionaler Konflikt, verschmolz nun mit der größeren Katastrophe des Zweiten Weltkriegs.
Fast über Nacht war Chinas Isolation gebrochen. Amerikanische Leih- und Pachtlieferungen begannen über die gefährliche Burma-Straße ins Land zu gelangen. Die Route war ein Albtraum aus Serpentinen und steilen Klippen, die von Monsunregen heimgesucht wurden. Lkw-Konvois – mit stotternden Motoren und Reifen, die im Schlamm versanken – schlängelten sich durch den Dschungel, ihre Laderäume vollgepackt mit Kisten voller Munition, Säcken mit Reis und Dosen mit kostbarem Chinin. Über ihnen kreisten japanische Flugzeuge, deren Bomben ölige Rauchwolken in die Baumkronen schickten. Für jede Lieferung, die Chongqing erreichte, gingen andere durch Hinterhalte oder Erdrutsche verloren, ihr Inhalt verstreut zwischen Farnen und zerbrochenen Felsen.
Am Boden war die Realität dieser Lebensader ebenso düster wie lebenswichtig. In den durchnässten Dschungeln von Yunnan kämpften alliierte und chinesische Truppen verzweifelte Schlachten, um Versorgungsdepots zu sichern. Die Luft war schwer von Feuchtigkeit, dem ständigen Summen der Mücken und dem Gestank von Schweiß und Verwesung. Schlamm bedeckte Stiefel und Uniformen gleichermaßen. Männer brachen im Unterholz zusammen, brannten vor Fieber und waren im Delirium aufgrund von Malaria oder Ruhr. Doch trotz der Not gab es Hoffnung. Die Ankunft der amerikanischen „Flying Tigers“ – der freiwilligen Piloten der American Volunteer Group – war ein Wendepunkt. Ihre charakteristischen Curtiss P-40 mit Haifischnase wurden zum Symbol des Widerstands. Am Himmel über Kunming kündigten das Dröhnen der Motoren und das stakkatoartige Rattern der Maschinengewehre eine neue Art der Kriegsführung an, als diese Piloten japanische Bomber abfingen und unzählige Leben unter ihnen retteten. Für viele Chinesen war der Anblick eines Flying Tigers, der durch die Wolken flog, ein seltener Moment des Triumphs.
Für das japanische Oberkommando wurde die Lage immer komplexer. Ihre Armeen, die einst von ihrer Überlegenheit überzeugt waren, fanden sich in einem Krieg ohne Frontlinien wieder. Guerilla-Hinterhalte zerrütteten die Nerven, Versorgungszüge wurden aus den Gleisen gesprengt und Konvois verschwanden in der Wildnis. In den Städten kämpften Marionettenregierungen darum, die Kontrolle zu behaupten, aber Loyalität blieb schwer zu erreichen. Plakate und Proklamationen konnten die Erinnerung an Massaker, Zwangsarbeit oder den blassen Nebel, der über den von biologischen Waffen getroffenen Dörfern in Zhejiang und Jiangxi lag, nicht auslöschen. Das Leid der Zivilbevölkerung verschärfte sich. In zerstörten Städten suchten Überlebende mit ausgehungerten Gesichtern in den Trümmern nach Essbarem. Kinder durchsuchten die Leichen mit vor Schreck weit aufgerissenen Augen.
1944 drohte eine gefährliche Situation. Die Operation Ichi-Go, Japans größte Offensive in China, wurde mit erschreckender Gewalt gestartet. Ganze Städte wurden entvölkert, als japanische Kolonnen durch Henan und Hunan fegten. Der Boden bebte unter Artilleriefeuer, Wälder brannten und schickten Aschewolken in den Himmel. Flüchtlinge verstopften die Straßen – alte Frauen wurden auf provisorischen Tragen getragen, Kinder klammerten sich an Bündel, Familien wurden im Chaos getrennt. Reisfelder, einst grün und vielversprechend, wurden durch den Durchmarsch von Panzern und Soldaten zu Schlamm. Die chinesischen Verteidiger, geschlagen und unterlegen, gruben sich in den einstürzenden Schützengräben ein. Einige Stellungen wurden überrannt, andere gehalten, ihre Verteidiger kämpften bis zur Erschöpfung. Das Dröhnen der Schlacht wurde nur von den Schreien der Verwundeten übertönt.
Doch trotz dieser Verwüstung geriet die Offensive ins Stocken. Den Japanern gelang es nicht, ihre endgültigen Ziele zu erreichen: Die Regierung in Chongqing hielt stand, und die wichtigen Luftwaffenstützpunkte der Alliierten blieben unversehrt. Die japanischen Soldaten, von denen viele selbst erschöpfte Wehrpflichtige waren, begannen unter der Belastung zusammenzubrechen. In Briefen nach Hause berichteten sie von endlosen Märschen durch Schlamm und Blut, von Freunden, die durch Krankheit oder plötzliche Gewalt ums Leben gekommen waren. Die Moral sank, die Desertionen nahmen zu. Die Besetzung, die ohnehin schon ein Sumpf war, wurde immer kostspieliger.
Die Folgen von Ichi-Go waren tiefgreifend. Die Zerstörung, die es anrichtete, verstärkte nur die Entschlossenheit gegen Japan. Guerillagruppen vermehrten sich, ermutigt durch das Leid, das sie miterlebten. Marionettenregime verloren das wenige an Legitimität, das sie noch hatten. Unterdessen starteten amerikanische Bomber nun von sicheren chinesischen Stützpunkten aus, ihre Motoren dröhnten über den Köpfen der Menschen, während sie japanische Stellungen angriffen und die Illusion der Unbesiegbarkeit zerstörten.
Auf beiden Seiten machte sich Erschöpfung breit. In China wurde der Preis des Überlebens in verlorenen Generationen gemessen: Ganze Familien wurden durch Hungersnöte, Krankheiten oder Bomben ausgelöscht. In den zerstörten Dörfern war Trauer ein täglicher Begleiter. Dennoch hielt die Entschlossenheit an. Als die Alliierten im Pazifik vorrückten und das japanische Imperium zu zerfallen begann, schlich sich ein Gefühl der Möglichkeit ein, das zuvor unvorstellbar gewesen war. Das Ende des Krieges, fern und ungewiss, zeichnete sich nun am Horizont ab.
Der Ausgang des Krieges stand noch immer auf der Kippe, aber das Blatt hatte sich unverkennbar gewendet. Was folgte, war eine Abrechnung: für die Sieger, für die Besiegten und für die Millionen, die dazwischen standen. Die Narben, die dieser Konflikt hinterlassen hatte, würden noch lange nachwirken und sich tief in die Seele Asiens einbrennen.