Wendepunkt

KAPITEL 4: Wendepunkt
Im Juni begann sich das Gleichgewicht des Konflikts in Ruanda mit einer Kraft zu verschieben, die so unerbittlich war wie der Regen, der manchmal auf die zerklüfteten Hügel rund um Kigali fiel. Die Ruandische Patriotische Front (RPF), gestählt durch monatelange harte Kämpfe und getrieben von dem Bewusstsein, was auf dem Spiel stand, drängte unaufhaltsam auf die Hauptstadt vor. Ihr Vormarsch war kein einzelner Vorstoß, sondern eine sich zuziehende Schlinge: Kolonnen drangen aus dem Norden und Osten vor, trafen an den Außenbezirken der Stadt aufeinander und schnitten die Übergangsregierung und ihre Milizen ein. Die einst pulsierenden Viertel von Kigali hatten sich in eine Landschaft der Angst und Verwüstung verwandelt. Rauch stieg über der Skyline auf und driftete von schwelenden Häusern und Fahrzeugwracks herab. Der beißende Geruch von Schießpulver vermischte sich mit dem Gestank von Verwesung – der Tod war überall, er drang bis in die Steine der Stadt ein.
Die Schlacht um Kigali wurde in engen, erstickenden Räumen ausgetragen. Die Kämpfer der RPF bahnten sich ihren Weg durch schlammige Gassen, ihre Stiefel waren mit Blut und Regen verschmiert. Jeder Häuserblock war eine Festung, jede Türöffnung eine potenzielle Falle. Die Verteidiger – Regierungssoldaten, Interahamwe-Milizionäre und verängstigte Zivilisten, die zwangsrekrutiert oder durch die Umstände gefangen waren – kämpften mit der Verzweiflung derer, die nirgendwo mehr hinfliehen konnten. Sandsäcke blockierten Treppenhäuser, und hastig ausgehobene Gräben schlängelten sich durch Innenhöfe, in denen einst Kinder gespielt hatten. Die Luft war erfüllt vom Knattern kleiner Waffen und den scharfen, unvorhersehbaren Schüssen von Scharfschützen aus dunklen Fenstern hoch oben.
Im Herzen der Stadt war die psychologische Belastung ebenso verheerend wie die physische. RPF-Einheiten, die vorsichtig vorrückten, stießen auf die Spuren von Massakern in Häusern und Gassen: die abgewetzten Schuhe von Kindern neben zerbrochenen Knochen, die Abdrücke verzweifelter Hände an bröckelnden Wänden. Einige Kämpfer erstarrten bei diesen Anblicken, ihre Gesichter ausdruckslos vor Schock, andere drängten grimmig weiter, ihre Entschlossenheit durch das Gesehene noch verstärkt. Die Kirchen und Schulen der Stadt, einst Zufluchtsorte, waren nun nur noch von Stille und dem schweren Geruch des Verfalls erfüllt.
Die menschlichen Verluste waren unausweichlich. In einem zerstörten Stadtteil kamen Überlebende erst aus ihren Verstecken, nachdem die Schüsse verstummt waren, und blinzelten in das grelle Tageslicht. Eine mit Schlamm bedeckte Mutter trug den leblosen Körper ihres Kindes durch Straßen, die mit Glasscherben und Patronenhülsen übersät waren. Ein älterer Mann bewegte sich quälend langsam an einem ausgebrannten Bus vorbei, seine Kleidung war versengt, seine Augen waren hohl. Jeder von ihnen war ein Zeugnis des Terrors, der Kigali heimgesucht hatte, und der Widerstandskraft, die nötig war, um auch nur eine weitere Stunde zu überleben.
An anderer Stelle, im Südwesten, versuchte die internationale Gemeinschaft zu intervenieren. Französische Soldaten, im Rahmen der Operation Turquoise und mit Genehmigung der Vereinten Nationen, trafen in Konvois gepanzerter Fahrzeuge ein. Ihre Kolonnen wirbelten Staub auf den roten Straßen auf, die nach Cyangugu führten, und ihre Motoren hallten in den Tälern wider. Die von ihnen eingerichtete „Sicherheitszone” füllte sich schnell mit Flüchtlingen – einige suchten wirklich Schutz vor den Morden, andere, darunter auch Täter, versuchten, unter dem Deckmantel des Chaos zu entkommen. Zwischen den Franzosen und der RPF, deren Kämpfer die ausländischen Truppen von provisorischen Kontrollpunkten aus misstrauisch beobachteten, brodelte das Misstrauen. Für die überlebenden Tutsi war die Anwesenheit der französischen Uniformen wenig beruhigend; für viele war sie eine bittere Erinnerung an das frühere Schweigen der Welt.
Innerhalb der Sicherheitszone herrschte eine Mischung aus Erleichterung und Angst. Familien drängten sich unter Planen in schlammigen Lagern, die kalte Nachtluft war erfüllt von den gedämpften Schreien von Säuglingen und dem Stöhnen der Verwundeten. Die Helfer, überwältigt vom Ausmaß des Leids, gingen zwischen den Zelten umher und verteilten die wenigen Lebensmittel und Medikamente, die sie hatten. Am Rande warteten Männer, deren Hände noch die Spuren der jüngsten Gewalt trugen, nervös auf die Gelegenheit, in der Menge der Vertriebenen unterzutauchen, wohl wissend, dass Gerechtigkeit – oder Rache – bald über sie kommen könnte.
Zurück in Kigali zerfiel die Übergangsregierung. Das Gelände, auf dem sich die Führer Ruandas einst vertraulich getroffen hatten, war nun eine Festung der Panik. Minister stritten sich in schattigen Räumen, Karten und Radios lagen verstreut auf den Tischen. Einige Beamte packten hastig ihre Koffer, warfen Akten und Uniformen weg und legten die Insignien ihrer Macht ab, während die Frontlinien näher rückten. Andere versuchten, sich unter die Flut von Flüchtlingen zu mischen, die zum Stadtrand strömten, ihre Gesichter ausgezehrt von Erschöpfung und der beginnenden Erkenntnis der Niederlage. Einige wurden von RPF-Patrouillen gefangen genommen, ihre Mienen verrieten Schock, Resignation oder, in seltenen Fällen, Trotz, als sie mit den Beweisen ihrer Verbrechen konfrontiert wurden – Massengräbern, verängstigten Überlebenden, den zerstörten Überresten ihres eigenen Regimes.
Innerhalb des Geländes der Vereinten Nationen standen General Roméo Dallaire und seine Mitarbeiter vor einer moralischen Qual. Jeden Morgen gab es neue Bitten um Zuflucht: Kolonnen verängstigter Zivilisten drängten sich vor den Toren und schrien verzweifelt um Hilfe. Die Blauhelme, deren Ressourcen stark erschöpft waren, kämpften darum, auch nur einem Bruchteil der Schutzsuchenden Hilfe zu leisten. Der Gestank von Schweiß und Angst durchdrang das Gelände. Die Vorräte an Lebensmitteln und Wasser schrumpften. Aus dem Radio drangen düstere Berichte aus dem ganzen Land, und es war klar, dass Hilfe von außen für die meisten zu spät kommen würde. Die Glaubwürdigkeit der UNO, die bereits durch wochenlange Untätigkeit und politische Querelen erschüttert war, lag in Trümmern inmitten der Leichenberge vor den Toren.
Als die RPF die Stadt eroberte, ließ das Töten nach – nicht weil der Hass verschwunden war, sondern weil die Täter nun selbst gejagt wurden. Die Stille in Kigali wurde greifbar: Sie wurde nicht mehr durch die scharfe Panik von Schüssen unterbrochen, sondern durch das ferne Rumpeln der abfahrenden Konvois, die Schreie der Waisenkinder, die die Trümmer durchsuchten, und die schmerzerfüllten Stöhnen der zurückgelassenen Verwundeten. Die Stadt war ein Friedhof, ihre Straßen waren mit Trümmern und zerstörten Leben übersät. Die akribische Planung des Völkermords, der so rücksichtslos ausgeführt worden war, war unter dem Gewicht der militärischen Niederlage und den ersten Anzeichen internationaler Verurteilung zusammengebrochen.
Für die Architekten der Gewalt waren die Folgen verheerend und unmittelbar. Die Terrorkampagne, die die Macht der Hutu erhalten sollte, hatte stattdessen genau den Staat zerstört, den sie zu schützen suchte. Millionen flohen nun über die Grenzen und bildeten verzweifelte Kolonnen im Schlamm, ihre Habseligkeiten auf dem Rücken oder auf überladenen Fahrzeugen gestapelt. In Ruanda selbst betraten die Sieger eine Stadt voller Geister und Ruinen, ihre eigenen Reihen durch Kämpfe und Traumata dezimiert. Die Region bereitete sich auf neue Wellen der Instabilität und Vergeltung vor, die Wunden des Völkermords waren noch frisch und bluteten.
Der Fall von Kigali brachte keinen Frieden – nur das Ende der organisierten Morde. Das Leiden der Überlebenden sollte in den kommenden Monaten und Jahren weitergehen. Die Welt, die zu spät aufgewacht war, bereitete sich darauf vor, sich mit dem schieren Ausmaß des Verbrechens auseinanderzusetzen, während die RPF die qualvolle Aufgabe begann, inmitten der Ruinen und der hinterlassenen Stille die Ordnung wiederherzustellen.