Funke & Ausbruch - Russisch-ukrainischer Krieg

KAPITEL 2: Funke & Ausbruch
Der Morgen des 27. Februar 2014 brach kalt und frostig in Simferopol an. Grauer Nebel lag über den Straßen, als die Einwohner der Stadt vom dumpfen Stampfen von Stiefeln und dem metallischen Rattern gepanzerter Fahrzeuge geweckt wurden. Bewaffnete Männer – ihre Gesichter durch Sturmhauben verdeckt, ihre Uniformen ohne Abzeichen – bewegten sich in dichten Formationen durch das Zentrum der Hauptstadt der Krim. Ihre Sturmgewehre glänzten in der blassen Wintersonne, als sie mit eiskalter, wortloser Präzision auf das regionale Parlament und die Regierungsgebäude vorrückten.
Innerhalb weniger Minuten wurde die ukrainische Flagge eingeholt. Ihr Blau und Gelb wurde durch die Trikolore Russlands ersetzt, die im eisigen Wind wehte. Die anonymen Soldaten hielten ihre Positionen, suchten Fenster und Dächer ab und hielten ihre Finger am Abzug. Eine bedrückende Stille legte sich über das Stadtzentrum, die nur durch entfernte Befehlsrufe und das Knirschen von Militärlastwagen unterbrochen wurde. Die überraschten Zivilisten drängten sich an Türen oder beobachteten das Geschehen hinter Vorhängen, Angst in ihren Gesichtern, als ihnen die Realität der ausländischen Kontrolle bewusst wurde.
In Kiew geriet die Übergangsregierung ins Wanken. Die Nachrichten über die Besetzung trafen bruchstückhaft ein – panische Telefonanrufe, verzerrte Funkübertragungen, widersprüchliche Berichte von lokalen Beamten. Die Befehlskette, die bereits durch die politischen Unruhen angespannt war, begann zu zerbrechen. An militärischen Außenposten auf der Krim starrten ukrainische Offiziere hinter verschlossenen Toren hervor, während ihre Stützpunkte von diesen stillen Invasoren umzingelt wurden. Hubschrauber dröhnten über ihnen. In aller Eile wurde Stacheldraht um die Außenbereiche gespannt. Auf See sah die Besatzung der Korvette Ternopil hilflos zu, wie sich russische Schiffe näherten, deren graue Rümpfe nur eine Armlänge entfernt auftauchten. Der Atem der Matrosen hing in der kalten Luft, während sie auf Befehle warteten, die nie kamen, hin- und hergerissen zwischen Loyalität und der wachsenden Gefahr für ihr Leben.
Auf der ganzen Halbinsel wich Verwirrung der Angst – und dann einer düsteren Resignation. Pro-russische Milizen, ermutigt durch die Anwesenheit der sogenannten „kleinen grünen Männchen“, begannen sich zu organisieren. An Kreuzungen entstanden provisorische Kontrollpunkte, gespickt mit Gewehrläufen und nervösen jungen Männern in unpassender Tarnkleidung. Journalisten, die versuchten, die sich entwickelnden Ereignisse zu dokumentieren, wurden schikaniert, ihre Kameras zerschlagen, einige wurden weggezerrt und in Gassen zusammengeschlagen. Die Straßen, die zum ukrainischen Festland führten, wurden mit Sandsäcken und Panzersperren verbarrikadiert. Innerhalb weniger Tage war die Halbinsel abgeriegelt – ihr Schicksal wurde durch Waffengewalt und die Unterdrückung abweichender Meinungen besiegelt.
Am 16. März fand unter dem Schatten russischer Waffen ein hastig organisiertes Referendum statt. Die Wahllokale wurden von maskierten Männern bewacht; das Ergebnis – eine überwältigende Mehrheit für den Beitritt zu Russland – wurde verkündet, noch bevor die Tinte getrocknet war. In Sewastopol explodierten Feuerwerke über dem Hafen und Menschenmengen tanzten auf den Straßen, ihr Jubel hallte über die Bucht. Aber nicht alle feierten. In den ruhigen Seitenstraßen schlossen Krimtataren und ukrainische Loyalisten ihre Fensterläden und flüsterten über Freunde, die in der Nacht verschwunden waren. Es gab Berichte über Hausüberfälle, Drohungen an Türen und Familien, die alles zusammenpackten, was sie tragen konnten, und vor Tagesanbruch verschwanden. Die Annexion wurde in Moskau mit einer feierlichen Unterzeichnung formalisiert, aber für viele bedeutete sie den Beginn einer Tortur.
Die Schockwellen breiteten sich mit alarmierender Geschwindigkeit nach Osten aus. In Donezk, Luhansk und Charkiw war die Atmosphäre von Spannung geladen. Vor Regierungsgebäuden versammelten sich Menschenmengen, die russische Flaggen schwenkten und mit heiseren Stimmen Autonomie oder sogar die vollständige Abspaltung forderten. Die Polizei, unsicher, wem sie loyal sein sollte, zögerte. Am 6. April stürmten maskierte Männer die Regionalverwaltung von Donezk, zerschlugen Fenster und drangen gewaltsam ein. Ein Banner der selbsternannten Volksrepublik Donezk wurde über dem Gebäude gehisst, während in der Ferne Schüsse zu hören waren. In Luhansk fielen eine Polizeistation nach der anderen, als Waffenlager geplündert und Waffen an hastig zusammengestellte Milizen verteilt wurden. Die Straßen füllten sich mit dem Geruch brennender Reifen und den Rufen von Männern, die sich auf den Kampf vorbereiteten.
Während die ukrainischen Behörden um eine Reaktion rangen und ihre Sicherheitsdienste durch Überläufer und Unsicherheit geschwächt waren, fielen in Slowjansk die ersten Schüsse des offenen Krieges. Die Stadt, umgeben von schlammigen Feldern und weitläufigen Fabriken, wurde zum Brennpunkt des Donbass-Konflikts. Ukrainische Panzerfahrzeuge rumpelten über zerklüftete Straßen, ihre Karosserien waren mit Staub und Ruß überzogen. Bei von Separatisten inszenierten Hinterhalten erfüllte das Knallen von Gewehrschüssen und das Donnern von Granaten die Luft. Rauch stieg über Wohnblocks auf. Das zivile Leben brach fast über Nacht zusammen. Familien kauerten in Kellern, deren Wände bei jedem Artilleriefeuer bebten. Im örtlichen Krankenhaus arbeiteten Ärzte mit Taschenlampen und blutverschmierten Händen, um die Verwundeten zu retten. Draußen wurde der Polizeichef der Stadt, der sich geweigert hatte, die Seiten zu wechseln, Berichten zufolge hingerichtet und seine Leiche als grausame Warnung an einem Kontrollpunkt zurückgelassen.
Mariupol, Kramatorsk und andere Städte wurden bald von ähnlicher Gewalt heimgesucht. In Mariupol hing der beißende Geruch von verbranntem Plastik über einer Polizeistation, die während heftiger Straßenkämpfe in Brand gesetzt worden war. In Kramatorsk drückte eine Mutter den Kopf ihres Kindes an ihre Brust, während Gewehrfeuer die Fensterscheiben erzittern ließ. Die Parks und Spielplätze der Stadt, einst voller Lachen, leerten sich, als Familien in den Untergrund flohen oder vor der vorrückenden Front flohen. Die ukrainischen Streitkräfte, denen es sowohl an Personal als auch an moderner Ausrüstung mangelte, standen einem Feind gegenüber, der durch russische Freiwillige, Waffen und Berater gestärkt wurde. Auf dem Land stießen Dorfbewohner auf flache Gruben – Massengräber, die von summarischen Hinrichtungen und dem Zusammenbruch der Rechtsstaatlichkeit zeugten.
Die Welt sah mit einer Mischung aus Empörung und Ohnmacht zu. Westliche Regierungen verhängten Sanktionen gegen Russland, froren Vermögenswerte ein und setzten Beamte auf die schwarze Liste, aber die Maßnahmen trugen kaum dazu bei, die Gewalt einzudämmen. Verurteilungen füllten die Luftwellen, aber die Bitten der Ukraine um tödliche Hilfe stießen nur auf Zögern und Debatten. Die Zahl der Opfer stieg unaufhaltsam. Bis Juni schätzten die Vereinten Nationen Tausende Tote und Verwundete, Hunderttausende wurden aus ihren Häusern vertrieben. An den Grenzübergängen herrschte Chaos – Kinder klammerten sich an Stofftiere, ältere Frauen weinten, als sie alles Vertraute zurückließen. Die Straßen aus dem Donbass waren verstopft mit Autos und Lastwagen, deren Dächer mit Matratzen, Fahrrädern und ramponierten Koffern beladen waren.
Im Laufe des Sommers 2014 entwickelte sich der Krieg zu einem zermürbenden Abnutzungskrieg. Schützengräben durchzogen die Weizenfelder des Donbass, schlammig und kalt selbst in der Hitze, gefüllt mit erschöpften Männern, die in Schichten schliefen, ihre Uniformen mit Schmutz und Schweiß verkrustet. Die Frontlinien verhärteten sich, Dörfer, die ins Kreuzfeuer geraten waren, wurden zu verkohlten Ruinen. Für diejenigen, die zwischen den Kriegsparteien gefangen waren, wurde das Überleben zu einer täglichen Tortur – sie suchten nach Nahrung, wichen Granatsplittern aus und trauerten um die Verstorbenen. Doch selbst als die Hoffnung zu schwinden schien, flackerte die Entschlossenheit auf: In zerstörten Städten organisierten Freiwillige Lebensmittelsammlungen, alte Männer bemannten Barrikaden und Kinder malten Bilder des Friedens an die Wände von Luftschutzbunkern.
Doch es sollte noch viel schlimmer kommen. Die Feuer der Schlacht würden bald neue Akteure, neue Waffen und neue Gräueltaten mit sich bringen – und eine brutale Eskalation einläuten, die sichtbare und unsichtbare Narben im ganzen Land hinterlassen würde.