Wendepunkt - Russischer Bürgerkrieg

KAPITEL 4: Wendepunkt
Der Herbst 1919 war eine Zeit der Abrechnung. Überall in der verwüsteten russischen Landschaft trat der Krieg in seine verzweifeltste Phase ein. Denikins Weiße Armee, geschwächt, aber immer noch ehrgeizig, drängte unerbittlich auf Moskau vor. Die Stadt selbst bereitete sich auf den Ansturm vor. Als der erste Frost über das Land kroch, bemühte sich die Rote Armee, Verteidigungsanlagen zu errichten – zerklüftete Linien aus Erde und Holz, Gräben, die in den gefrorenen Boden gegraben wurden. Viele der Verteidiger waren kaum ausgebildete Wehrpflichtige: Ihre Uniformen hingen hungrig an ihnen, ihre Stiefel waren mit Lumpen geflickt, ihre Gesichter von Erschöpfung und Angst gezeichnet. Nachts leuchteten die Fabriken der Stadt hell erleuchtet. Männer und Frauen arbeiteten ohne Pause, schmiedeten Gewehre, luden Granaten und waren sich bewusst, dass jede Waffe den Unterschied zwischen Überleben und Vernichtung bedeuten konnte. Die Spannung in Moskau war greifbar; Gerüchte über Siege der Weißen verbreiteten Angst in der Stadt. Für einen Moment schien es, als würde das bolschewistische Regime unter der Last der Angriffe von außen und der Erschöpfung von innen zusammenbrechen.
Außerhalb der Stadt wurde die Steppe bei Orel zum Schauplatz heftiger Kämpfe. Dort trafen zwei riesige Armeen in einem Sturm aus Kugeln und Stahl aufeinander. Die Luft war schwer von dem beißenden Geruch von Kordit und dem Gestank von aufgewühltem Schlamm. Über die Felder donnerte die Kosaken-Kavallerie vorwärts, ihre Säbel reflektierten das fahle Sonnenlicht, ihre Rufe wurden vom Dröhnen der Artillerie übertönt. Pferde schrien und stürzten, Männer fielen in einem Gewirr übereinander – einige wurden unter Hufen zertrampelt, andere von Maschinengewehrfeuer niedergemäht. Inmitten des Chaos klammerten sich die roten Infanteristen an ihre flachen Schützengräben, angetrieben von den Drohungen der Kommissare und der fernen Hoffnung auf Land und Brot. Der Boden verwandelte sich in einen Sumpf, aufgewühlt von verzweifelten Füßen und mit Blut befleckt. Als die Dämmerung hereinbrach, war der Schnee nicht mehr weiß, sondern zertrampelt und rot. Die Luft bebte unter dem Aufprall der Granaten. Doch der Vormarsch der Weißen, der noch wenige Tage zuvor so vielversprechend gewesen war, begann zu stocken. Denikins Männer, die durch Überdehnung dünn gesät und von zunehmender Desertion geplagt waren, konnten nicht durchbrechen. Angst nagte an ihrer Entschlossenheit; Gerüchte verbreiteten sich über sich auflösende Einheiten und Männer, die sich im Schutz der Dunkelheit davonschlichen. Die Soldaten, die geblieben waren, drängten weiter vorwärts, aber jeder Schritt nach vorne fiel ihnen schwerer als der vorherige.
Zur gleichen Zeit, Tausende Kilometer weiter östlich, zerfiel das Regime von Koltschak in Sibirien. Die Gegenoffensive der Roten Armee fegte unerbittlich über die Taiga hinweg und drängte die geschwächten weißen Armeen zurück. Lokale Partisanen, ermutigt durch die sich wendende Lage, sabotierten Eisenbahnlinien und überfielen Versorgungskonvois. Der Rückzug versank im Chaos. Kolonnen von Gefangenen stapften westwärts, ihre Schritte in Ketten vom Schnee gedämpft. Viele brachen vor Hunger oder Kälte zusammen, ihre Leichen wurden am Straßenrand zurückgelassen und schnell von Schneeverwehungen bedeckt. Die Taiga wurde zu einem Friedhof. Unter den Besiegten flackerte die Hoffnung auf und erlosch. Alexander Koltschak selbst, einst die Verkörperung der Hoffnung der Weißen, sah seine Position unhaltbar. Von ehemaligen Verbündeten verraten, wurde er von Sozialrevolutionären gefangen genommen und den Bolschewiki in Irkutsk übergeben. Dort wurde im Februar 1920 sein Schicksal besiegelt: Er wurde durch ein Erschießungskommando hingerichtet und seine Leiche ohne Zeremonie in den gefrorenen Fluss Angara geworfen. Der Traum von einem vereinten, antibolschewistischen Russland starb mit ihm.
Im Westen startete die Rote Armee unter der unerbittlichen Führung von Leo Trotzki eine heftige Gegenoffensive. Das Blatt wendete sich. In der Ukraine griff die anarchistische Schwarze Armee unter Nestor Machno sowohl die roten als auch die weißen Truppen mit guerillamäßiger Wucht an, säte Chaos hinter den Linien und hinterließ brennende Dörfer. Doch trotz dieser Störungen nutzten die Bolschewiki, rücksichtslos und diszipliniert, ihren Vorteil. Eine Stadt nach der anderen fiel: Jekaterinodar, Rostow, Odessa. Die Weißen, zerrissen von internen Machtkämpfen und zunehmend von ihren ausländischen Unterstützern im Stich gelassen, verloren die Initiative. Ihr Rückzug wurde bald zu einer Flucht, geprägt von Szenen der Panik und Verzweiflung. Auf schlammigen Straßen kämpften sich Kolonnen von Flüchtlingen – alte Männer, Frauen mit Kindern im Arm, verwundete Soldaten – mühsam vor den vorrückenden Roten voran. Über dem Land hallte der Donner der sich zurückziehenden Artillerie und die Schreie der Zurückgebliebenen.
Auf der Krim spielte sich der letzte verzweifelte Akt der Weißen ab. Die Truppen von General Wrangel, ein zerschlagener Rest, klammerten sich an die Landenge von Perekop, den Rücken zum Schwarzen Meer. Die Kämpfe waren brutal. Maschinengewehrnester fegten mit tödlichem Feuer über die offene Steppe; die Verwundeten lagen stöhnend in den Salzwiesen, dem kalten Wind ausgesetzt und unfähig, sich in Sicherheit zu kriechen. In den Städten hinter den Linien packten Zivilisten ihre wenigen Habseligkeiten und drängten sich in den Häfen, verzweifelt auf Rettung hoffend, während die bolschewistische Kavallerie näher rückte. Die Docks wurden zu Schauplätzen des Chaos – Familien wurden auseinandergerissen, Kinder gingen in der Menschenmenge verloren, verzweifelte Menschenmassen drängten sich zu den Gangways der überladenen Schiffe. Am Horizont glitten Schiffe in Richtung Konstantinopel davon, deren Decks mit Flüchtlingen überfüllt waren, die auf die brennenden Dörfer und das Echo entfernter Schüsse zurückblickten. Für die Zurückgebliebenen schwand die Hoffnung.
Die Kosten dieser letzten Schlachten waren erschütternd. Die Zahl der Opfer stieg mit jedem Tag. Im Zuge der Kämpfe nahmen die Gräueltaten zu. Auf der Krim übten die bolschewistischen Truppen brutale Rache – sie richteten Tausende von Gefangenen und mutmaßlichen Kollaborateuren hin. Die Straßen waren mit Blut getränkt, Leichen stapelten sich in flachen Gräbern oder blieben unbegraben. Die Überlebenden trugen das Trauma in ihren Augen und wurden von den Erinnerungen an summarische Erschießungen und Massenertrinkungen verfolgt. Das Kriegsende brachte keinen Frieden, sondern eine grausame Abrechnung. In zerstörten Dörfern suchten Frauen nach ihren vermissten Ehemännern, Kinder suchten in den Trümmern nach Essensresten.
Doch selbst als die Hauptfronten zusammenbrachen, hielt die Gewalt an. In Tambow erhoben sich Bauern, die durch Getreidebeschlagnahmungen und jahrelangen Krieg zur Rebellion getrieben worden waren, nur um mit Giftgas und Massenverschleppungen niedergeschlagen zu werden. Die Landschaft war von verbrannten Bauernhöfen und leeren Weilern gezeichnet. Die Bolschewiki, die endlich ihre Macht gesichert hatten, zeigten keine Gnade gegenüber denen, die sich ihnen widersetzten. Der Terror, einst ein Mittel zum Überleben, wurde zu einer Gewohnheit der Herrschaft.
Im Winter 1920/1921 war das Ergebnis unübersehbar. Die Sache der Weißen war gescheitert, die Feinde der Revolution waren zerstreut oder tot. Über fast ganz Russland wehten rote Fahnen, und Lenins Vision – so blutig sie auch war – stand kurz davor, Wirklichkeit zu werden. Aber der Preis dafür war unermesslich. Städte lagen in Trümmern, Millionen Menschen waren tot, und eine traumatisierte Bevölkerung stand vor dem ungewissen Beginn einer neuen Ordnung. Der Krieg ging zu Ende, aber die Narben, die er hinterlassen hatte – auf dem Land, an den Körpern, in der Erinnerung – sollten Russland noch über Generationen hinweg verfolgen.