Eskalation - Russischer Bürgerkrieg

KAPITEL 3: Eskalation
Das Jahr 1919 begann ohne Atempause. Der russische Bürgerkrieg, einst eine Reihe vereinzelter Aufstände, hatte sich zu einem riesigen, organisierten Konflikt entwickelt, der sich über Tausende von Kilometern erstreckte. Die Weißen Armeen unter unterschiedlichen Anführern – Koltschak in Sibirien, Denikin im Süden, Judenitsch im Nordwesten – starteten koordinierte Offensiven gegen das Kernland der Bolschewiki. Jede Front war eine Welt für sich: gefrorene Flüsse, endlose Wälder, brennende Steppen. Für die kämpfenden Männer wurde die Landschaft selbst zum Feind, ebenso tödlich wie die Waffen, denen sie gegenüberstanden.
Im Osten erklärte sich Admiral Alexander Koltschak zum Obersten Herrscher Russlands und führte einen massiven Angriff von Omsk aus nach Westen. Seine gepanzerten und mit Kanonen gespickten Züge donnerten durch die Taiga und beförderten Offiziere in Pelzmützen und zerlumpte Wehrpflichtige gleichermaßen. Unter dem grauen Winterhimmel quietschten die Räder auf den mit Eis überzogenen Schienen und hinterließen Funken wie Glühwürmchen. Die bittere Kälte drang durch die Schichten aus Wolle und Leder; die Männer drängten sich in den ratternden Waggons zusammen, ihr Atem beschlug die Luft, die Gewehre fest in ihren tauben Händen umklammert. In den Nächten hallte der Klang entfernter Artillerie wider, der Boden bebte unter den gefrorenen Stiefeln. Die Reaktion der Bolschewiki war brutal und schnell: Trotzki, der in seinem berühmten Panzerzug unterwegs war, koordinierte die Gegenangriffe der Roten Armee mit eiserner Disziplin. Auf den Schlachtfeldern bei Ufa und Perm rasselten Maschinengewehre aus Schneeverwehungen, und die Verwundeten erfroren dort, wo sie gefallen waren – ihre Körper versteiften sich in grotesken Verrenkungen, ihre Augen waren glasig und starrten ins Leere. Zwischen den Fronten wurden Dörfer zu nichts weiter als verkohlten Skeletten, die Luft war dick von dem beißenden Gestank von Rauch und verbranntem Getreide. Überlebende mit geschwärzten Gesichtern und eingefallenen Augen durchsuchten die Asche nach Essensresten.
Im Süden rückte die Freiwilligenarmee von General Anton Denikin vom Don aus vor, eroberte Charkow und bedrohte Zarizyn (später Stalingrad). Seine Truppen, eine Mischung aus erfahrenen Offizieren und Kosaken-Kavallerie, fegten in donnernden Kolonnen durch die Steppe, ihre Hufe verwandelten Schlamm und Schnee in einen blutigen Morast. Der Donner der Kanonen vermischte sich mit den Schreien von Pferden und Menschen, der Boden bebte bei jedem Sperrfeuer. Für die Soldaten war jeder gewonnene Kilometer mit Blut und Erschöpfung erkauft. Doch ihre Siege brachten neue Probleme mit sich. Die Weißen, die ihre Anhänger nicht kontrollieren konnten oder wollten, ließen Pogrome und Repressalien gegen mutmaßliche Bolschewiken, Juden und Minderheiten zu. In den besetzten Städten wurden Galgen und Erschießungskommandos zu Instrumenten der Herrschaft. Ganze Gemeinden verschwanden über Nacht, ihre Namen wurden durch Feuer und Schwert von der Landkarte getilgt. In der Folge war die Stille erdrückend: verlassenes Spielzeug in zerstörten Höfen, mit getrocknetem Blut befleckte Pflastersteine, der Wind, der nur das ferne Donnern der Artillerie herüberwehte.
Unterdessen entfesselten die Bolschewiki ihre eigene Terrorkampagne. Die Tscheka, Lenins Geheimpolizei, jagte Feinde mit unerbittlichem Eifer. In Moskau wurde das Lubjanka-Gefängnis zu einem Ort des geflüsterten Schreckens: Tausende wurden verhört, gefoltert und erschossen. In den steinernen Korridoren hallte das Schlurfen geketteter Füße wider und das dumpfe Schlagen von Türen, die die Hoffnung verschlossen. Kommissare bereisten die Frontlinien und richteten Deserteure und mutmaßliche Verräter hin. Die Rote Armee, nun geschmiedet durch Disziplin und Angst, gewann an Stärke – ihre Reihen schwollen durch Wehrpflicht und das Versprechen von Land für loyale Bauern an. In den Schützengräben starrten junge Rekruten – einige kaum mehr als Jungen – mit hohlen Gesichtern über die Ödnis, Schlamm an ihren Uniformen, ihre Träume vom Frieden begraben unter Schichten von Angst und Erschöpfung.
Ausländische Interventionen verschärften den Konflikt. Britische und amerikanische Truppen landeten in Archangel, französische und japanische Streitkräfte besetzten wichtige Häfen im Fernen Osten. Ihre Präsenz, gekennzeichnet durch fremde Uniformen und ungewohnte Akzente, stärkte die Weißen, schürte aber auch die bolschewistische Propaganda über eine ausländische Invasion. Im Norden bebte die Stadt Archangelsk unter Bombardements, ihre Docks waren mit Eis und Trümmern übersät. Der heulende Wind trug das Echo entfernter Kanonen mit sich, während Rauch tief über dem Wasser hing und den Horizont verdeckte. An anderer Stelle wurde die tschechoslowakische Legion, die nun einen Großteil der Transsibirischen Eisenbahn kontrollierte, zu einer eigenständigen Macht. Mit kilometerlangen Zügen wechselte ihre Loyalität mit dem Kriegsglück und verkomplizierte die ohnehin schon chaotische Lage weiter.
In der Stadt Jekaterinburg wurden die letzten Romanows – Nikolaus II. und seine Familie – von bolschewistischen Wachen hingerichtet. Der Keller, in dem sie starben, blieb mit Blutflecken übersät, ein Symbol für die Rücksichtslosigkeit der Revolution. In ganz Russland hallte die Nachricht von den Morden nach: Für die einen war es Gerechtigkeit, für die anderen ein unverzeihliches Verbrechen. Die Brutalität des Krieges nahm zu, die Grenzen zwischen Kombattanten und Zivilisten, zwischen Gerechtigkeit und Rache verschwammen bis zur Unkenntlichkeit. In abgelegenen Dörfern drückten Mütter ihre Kinder fest an sich, aus Angst vor dem, was die Nacht bringen könnte.
Der Frühling brachte Hungersnot. Das für die Armeen requirierte Getreide ließ die Dörfer unfruchtbar zurück. Mütter begruben ihre Kinder in flachen Gräbern, während Typhus in den Flüchtlingslagern wütete. Die Straßen waren verstopft mit Vertriebenen – Bauern, die sowohl vor dem Terror der Roten als auch der Weißen flohen, ganze Familien, die zu Betteln oder Stehlen gezwungen waren. Im Donbass arbeiteten Bergleute unter Waffengewalt, ihre Produktion versorgte die Kriegsmaschinerie. Die Luft unter Tage war dick von Kohlenstaub und Schweiß, die Gefahr von Gewalt allgegenwärtig. In den Städten kam es zu Brotaufständen, und der Schwarzmarkt blühte. Überall herrschte Verzweiflung: Frauen tauschten Eheringe gegen einen Brotkrumen, Kinder suchten in der Gosse nach essbaren Resten, und die Toten wurden schweigend aus den Mietshäusern getragen.
Jeder Sieg brachte neue Gefahren mit sich. Als die Weißen vorrückten, entfremdeten sie die Bevölkerung durch ihre Unfähigkeit, sich politisch zu vereinen, und ihre Abhängigkeit von ausländischer Hilfe. Die Bolschewiki hingegen opferten die Unterstützung der Bevölkerung für ihr Überleben und festigten ihre Macht durch Angst und das Versprechen einer besseren Zukunft. Für viele wurde die Hoffnung zu einer Erinnerung, die unter Not und Verlust begraben war. Im Herbst 1919 standen Denikins Truppen vor den Toren Moskaus. Aber überfordert und hungernd gerieten sie ins Straucheln. Die Rote Armee sammelte sich zu einer verzweifelten Gegenoffensive und bereitete sich darauf vor, mit allem, was sie hatte, zurückzuschlagen. In den Schützengräben und zerstörten Straßen wappneten sich die Männer für das, was kommen würde, die Hände zitterten an den Bajonetten, die Herzen pochten vor Angst und Entschlossenheit. Der Krieg war auf seinem Höhepunkt, der Ausgang noch ungewiss, der Einsatz höher denn je. Der nächste Schlag würde nicht nur über das Schicksal Russlands entscheiden, sondern über das Schicksal der Revolution selbst.