Funke & Ausbruch - Russischer Bürgerkrieg

In der Nacht des 25. Oktober 1917 (7. November nach dem neuen Kalender) zitterte Petrograd unter einem eisigen Nieselregen. Die Gaslaternen der Stadt flackerten in der Dunkelheit, ihr Licht drang kaum durch den Nebel, der sich über das Kopfsteinpflaster legte. Durch die Gassen und über die großen Plätze rückten die Rotgardisten vor, die Gewehre über die Schulter gehängt, die Gesichter unter den durchnässten Mänteln angespannt. Ihre Stiefel spritzten in den Pfützen, der Rhythmus ihres Marsches ging in der Stille vor dem Aufruhr unter. Jenseits des Kanals ragte der monumentale Winterpalast empor, dessen Fenster schwach leuchteten. Im Inneren wanderten loyale Soldaten, Militärkadetten und eine Handvoll erschöpfter Minister mit angespannten Nerven durch die Korridore, Pistolen und Rosenkränze fest umklammert, und warteten auf das Unbekannte. Einige gingen schweigend auf und ab, andere starrten in die Dunkelheit und achteten auf jedes Anzeichen von Bewegung in den Schatten.
Plötzlich durchbrach das Donnern der Aurora – eines auf der Newa vor Anker liegenden Kreuzers – die Stille. Der Lärmschuss hallte durch die Stadt, prallte von Stein und Wasser wider und signalisierte, dass die Revolution nun ernsthaft begonnen hatte. Innerhalb weniger Augenblicke brach Chaos aus. Die Roten Garden stürmten vorwärts, kletterten über Barrikaden, schlugen verschlossene Tore ein und drängten auf den Palast zu. Die Verteidiger, zahlenmäßig unterlegen und unsicher, feuerten sporadisch hinter umgestürzten Möbeln und hastig errichteten Barrikaden. Rauch zog durch die Hallen und vermischte sich mit dem beißenden Geruch von Kordit. Der Zusammenstoß war kurz, aber für die Menschen im Inneren schien er endlos zu dauern – eine Kakophonie aus Schüssen, Befehlsrufen und dem verzweifelten Gerangel des Nahkampfs.
Bei Tagesanbruch hatten die Bolschewiki den Palast gestürmt. Die Provisorische Regierung wurde in Gewahrsam genommen, ihr kurzes Experiment mit liberaler Regierungsführung endete durch Waffengewalt. In der ganzen Stadt hallten Schüsse durch die Stadtteile. Arbeiter und Soldaten strömten auf die Straßen, einige jubelten, andere waren verwirrt, viele hatten einfach nur Angst. In den dunklen Innenhöfen spähten Zivilisten hinter Vorhängen hervor, unsicher, ob sie jubeln oder sich ducken sollten. Die Luft war voller Spannung, die Gefahr von Vergeltungsmaßnahmen allgegenwärtig.
In Moskau war der Kampf noch heftiger. Über Nacht wurden Barrikaden aus Pflastersteinen und umgestürzten Straßenbahnen errichtet, die die Boulevards in Labyrinthe aus Trümmern verwandelten. Kugeln prallten gegen Mauerwerk und ließen Splitter umherfliegen. Zivilisten kauerten in Kellern, die feuchte Erde drückte gegen ihren Rücken, während die Welt über ihnen in Gewalt versank. Der Geruch von Schießpulver und Angst lag überall in der Luft. Für viele verschwamm in dem Chaos die Grenze zwischen Freund und Feind – Loyalisten, Bolschewiken und Opportunisten kämpften und starben Seite an Seite, ihre Leichen lagen verstreut in den schlammigen Straßen.
Nicht ganz Russland akzeptierte die Herrschaft der Bolschewiki. Im Süden begann General Michail Alexejew, den ersten Widerstand zu organisieren. Er versammelte Offiziere, Kosaken, Studenten und alle, die sich Lenins radikaler Vision widersetzten. Es entstand die Weiße Bewegung – ein Flickenteppich aus Monarchisten, Republikanern und Nationalisten, die nur durch ihre Entschlossenheit, den Bolschewismus zu zerschlagen, vereint waren. In der Don-Region versammelten sich die ersten weißen Truppen, deren Fahnen ein Durcheinander aus kaiserlichen Adlern, orthodoxen Kreuzen und revolutionären Slogans waren, die für neue Zwecke umgedeutet wurden. Jeder Mann, der sich anschloss, wägte das Risiko ab: Kämpfen bedeutete, mit dem eigenen Leben und dem Leben der zurückgelassenen Angehörigen zu spielen.
Unterdessen erließen die Bolschewiki das Friedensdekret, in dem sie ein Ende der Beteiligung Russlands am Weltkrieg forderten, und das Landdekret, in dem sie eine umfassende Umverteilung versprachen. Diese Proklamationen versetzten die ländlichen Gebiete in Aufruhr. Einige Bauern beschlagnahmten das Land der Großgrundbesitzer und teilten die Ländereien mit einem Gefühl grimmiger Gerechtigkeit auf. Andere schreckten vor Angst zurück, da sie sich bewusst waren, dass Chaos Vergeltung nach sich ziehen würde. Die alten Spaltungen der Nation vertieften sich, während sich Hoffnung und Furcht gleichermaßen ausbreiteten.
Die Unruhen breiteten sich aus. In Kiew kollidierten nationalistische Träume mit den Ambitionen der Bolschewiki und lösten tagelange blutige Auseinandersetzungen aus. Auf den Straßen taumelten Männer unter provisorischen Tragen, ihre Gesichter schwarz vor Rauch und Verzweiflung. In Sibirien übernahm die Tschechoslowakische Legion – eine Truppe ausländischer Soldaten, die durch den Krieg gestrandet waren – die Kontrolle über die Transsibirische Eisenbahn. Ihre gepanzerten Züge wurden zu Lebensadern und Schlachtfeldern und eröffneten riesige neue Fronten in der Steppe. Entlang der Wolga bemühte sich die Rote Armee, die noch unausgereift war und ihren eigenen Offizieren misstraute, verzweifelt, die von den Bolschewiki gehaltenen Städte zu verteidigen. Dörfer wechselten über Nacht den Besitzer. Für die Zivilbevölkerung brachte die Ankunft jeder bewaffneten Gruppe – ob rot oder weiß – die gleiche grausame Routine mit sich: Zwangsbeschlagnahmungen, Durchsuchungen und summarische Hinrichtungen. Angst wurde zu einem ständigen Begleiter.
Die Kämpfe in Kasan waren besonders heftig. Die Welle der Wolga trug die Leichen der Gefallenen mit sich, die Strömung war mit Blut und Trümmern befleckt. Unkontrollierte Brände wüteten, der Himmel über der Stadt war von Rauch geschwärzt. Überlebende durchsuchten die Trümmer, suchten nach Angehörigen und nach Brotresten. Die Luft war schwer von dem Gestank verbrannten Holzes und dem scharfen Geruch der Angst. In der Folge markierten die ersten Pogrome und summarischen Hinrichtungen eine neue Ära der Brutalität. Der Rote Terror wurde ausgerufen; Gefangene wurden in schattigen Höfen aufgereiht und erschossen, ihre Leichen hastig in Massengräbern verscharrt. Die Weißen antworteten mit eigenen Repressalien: Verdächtigte Bolschewiken wurden an Laternenpfählen aufgehängt oder aus ihren Häusern gezerrt, die Grenze zwischen Gerechtigkeit und Rache verschwand in der Wut.
An den Peripherien brachte das Chaos neue Chancen mit sich. Finnland erlangte seine Unabhängigkeit und stürzte sich in einen Bürgerkrieg. Die baltischen Staaten und die Ukraine folgten, ihre Unabhängigkeitserklärungen wurden sowohl mit Hoffnung als auch mit Gewehrsalven begrüßt. Die Bolschewiki, die verzweifelt versuchten, ihre Macht zu festigen, entsandten Kommissare, um Loyalität durchzusetzen. Auf dem Land litten die Bauern, die die Landreform begrüßt hatten, bald unter der Last der Getreidebeschlagnahmung – bewaffnete Truppen forderten Lebensmittel, und Widerstand wurde mit gnadenloser Effizienz niedergeschlagen.
Als der Winter 1917–1918 immer härter wurde, grassierten Hunger und Krankheiten im Land. In den baufälligen Wohnungen von Petrograd zitterten ehemalige Soldaten in abgetragenen Uniformen, ihre Gesichter waren vom Hunger ausgemergelt. Die einst geschäftigen Märkte der Stadt standen leer; Kinder suchten in Gassen nach Essbarem, Mütter tauschten Erbstücke gegen Brot. Auf dem Land forderten Typhus und Grippe ebenso viele Todesopfer wie Kugeln und Granaten. Die Frontlinien verschoben sich unvorhersehbar – manchmal rückten sie um mehrere Kilometer pro Tag vor, manchmal stagnierten sie wochenlang. Ein Gefühl der Schwindel ergriff die Nation: Die alte Ordnung war verschwunden und durch die eiserne Gewissheit der Gewalt ersetzt worden. Jeder Sonnenaufgang brachte neue Unsicherheit mit sich – würden die nächsten uniformierten Männer, die eintreffen würden, rot, weiß oder etwas ganz anderes sein?
Anfang 1918 beobachteten die ausländischen Mächte die Lage mit wachsender Besorgnis. Die Alliierten, die sowohl die deutsche Vorherrschaft als auch die Ausbreitung des Bolschewismus fürchteten, landeten Truppen in den eisigen Häfen von Murmansk und Wladiwostok. Japanische, amerikanische, britische und französische Streitkräfte trafen ein – angeblich, um die Ostfront wieder zu öffnen, aber auch, um das Schicksal Russlands zu beeinflussen. Der Bürgerkrieg hatte sich von einer russischen Tragödie zu einer internationalen Krise entwickelt, deren Bedeutung mit jeder Woche zunahm.
Die Würfel waren gefallen. Über die Weiten Russlands ratterten Panzerzüge durch schneebedeckte Wälder und transportierten Soldaten und Munition zu den sich ständig verändernden Fronten. Der Krieg hatte ernsthaft begonnen, und sein Ausgang würde mit Blut, Hunger und Feuer geschrieben werden. Selbst als die Echos der ersten Schlachten verklangen, wurde das Leid immer größer. Der Kampf um die Seele Russlands war zu einem unerbittlichen Kampf ums Überleben geworden, und für Millionen – Soldaten wie Zivilisten – gab es keine Atempause von diesem Sturm.