Eskalation

Das Tempo des Krieges beschleunigte sich mit brutaler Intensität. Mitte März 2011 rückten Gaddafis Truppen unerbittlich aus dem Westen vor, ihre gepanzerten Kolonnen schlängelten sich entlang der Küstenstraße in Richtung Bengasi. Die Konvois – Panzer, gepanzerte Mannschaftstransporter und Pick-ups, gespickt mit Flugabwehrgeschützen – rollten durch zerstörte Städte und zermalmten den Widerstand unter ihren Ketten und Granaten. In Ajdabiya war der Donner der Artillerie ununterbrochen zu hören, die Luft war dick von beißendem Rauch und pulverisiertem Beton. Gebäude stürzten in Zeitlupe in Staubkaskaden ein, Fenster wurden in schimmernden Sprühnebel zerfetzt, während die Schreie der Verwundeten im unerbittlichen Lärm untergingen. Zerbrochenes Glas knirschte unter den Füßen; Blut sammelte sich in den Rinnen, während sich die Sanitäter mit gespannten, grimmigen Gesichtern durch die zerstörten Straßen kämpften.
In Misrata begann die Belagerung ernsthaft. Loyalistische Truppen umzingelten die Stadt, schnitten Fluchtwege ab und unterbrachen die Versorgung mit Lebensmitteln, Wasser und medizinischen Hilfsgütern. Mörsergranaten und Grad-Raketen regneten auf Wohngebiete nieder, zerstörten Dächer, zersplitterten Beton und verwandelten vertraute Straßen in Schlachtfelder. Der Hafen, Misratas letzte schwache Lebensader, wurde zu einem Strudel des Chaos. Kanonenboote kreuzten im Hafen und feuerten sporadisch auf alles, was sich bewegte. Inmitten des Rauchs versuchten Familien verzweifelt zu fliehen, ihre Kinder und wenigen Habseligkeiten fest umklammert, jede Bewegung von Verzweiflung geprägt. Scharfschützen, die auf den Dächern von Wohnblocks positioniert waren, schossen auf jeden, der es wagte, sich ins Freie zu wagen, und ihre Kugeln trafen sogar Kinder, die Wasser aus zerstörten Zisternen holen wollten. Im Krankenhaus waren die Flure mit Verletzten und Sterbenden überfüllt. Die mit Blut verschmierten Böden reflektierten das flackernde Licht der Notfallbeleuchtung. Ärzte, deren Hände vor Erschöpfung und Angst zitterten, operierten ohne Betäubung, während die Luft schwer vom Gestank verbrannten Fleisches und von Desinfektionsmitteln war. Draußen drängten sich Angehörige in Warteräumen, schockiert und still oder vor Trauer weinend, während das Geräusch von Granatenfeuer in der Ferne nicht nachließ.
Die internationale Empörung erreichte ihren Höhepunkt, als Bilder der Verwüstung verbreitet wurden. Am 17. März genehmigten die Vereinten Nationen eine militärische Intervention zum Schutz der Zivilbevölkerung. Am nächsten Tag schossen französische Kampfflugzeuge über den libyschen Himmel, das Sonnenlicht glitzerte auf ihren Flügeln, als sie Gaddafis gepanzerte Kolonnen außerhalb von Bengasi angriffen. Das Dröhnen der Explosionen zerriss die Nacht und schickte Feuerwolken und öligen Rauch in den Wüstenhimmel. Die erschöpften und blutüberströmten Rebellenkämpfer jubelten, als brennende Wracks den Sand übersäten. Für viele war die plötzliche Ankunft der Luftwaffe eine Rettungsleine. Die NATO übernahm bald das Kommando und startete koordinierte Luftangriffe in ganz Libyen, bei denen Panzer, Munitionsdepots und Kommandozentralen zerstört wurden. Gaddafis Luftwaffe war außer Gefecht gesetzt, aber am Boden wurde der Krieg nur noch blutiger.
Der Einsatz der NATO-Luftwaffe brachte neue Risiken mit sich. In der Verwirrung der Schlacht trafen Luftangriffe manchmal verbündete Stellungen oder zivile Konvois, da die Unterscheidung zwischen Kombattanten und Nichtkombattanten durch das Chaos verwischt war. In Tripolis wurden bei einem Bombenangriff Dutzende Zivilisten getötet, deren Leichen von verzweifelten Angehörigen aus den Trümmern geborgen wurden, wobei sich Staub mit Tränen und Blut vermischte. Jeder Fehler schürte die Empörung sowohl innerhalb Libyens als auch im Ausland und erschwerte die moralische Abwägung der Intervention. Die Rebellen, ermutigt durch die internationale Unterstützung, drängten nach Westen, aber die Disziplin war uneinheitlich. Es gab Berichte über Vergeltungsmorde in eroberten Städten – mutmaßliche Loyalisten wurden ohne Gerichtsverfahren hingerichtet, Häuser aus Rache in Brand gesteckt. Der Kreislauf der Gewalt eskalierte, Rache führte zu weiterer Rache.
Die Brutalität des Krieges eskalierte, als beide Seiten schwere Waffen einsetzten. In den Nafusa-Bergen kämpften berberische Kämpfer – einige barfuß, andere mit alten Gewehren bewaffnet – darum, die Belagerung ihrer Dörfer zu durchbrechen. In den hohen Pässen hallten Schüsse und der beißende Geruch von Kordit wider. Rauch stieg aus brennenden Olivenhainen auf; der scharfe Geruch von verkohltem Holz vermischte sich mit dem kupferartigen Geruch von Blut. Gaddafis Truppen reagierten mit Streumunition und Grad-Raketen, deren Detonationen durch Steinhäuser und Terrassenfelder hallten. Die Zivilbevölkerung litt am meisten; in zurückeroberten Städten wurden Massengräber entdeckt, grausame Zeugnisse von summarischen Hinrichtungen und Folter. Menschenrechtsorganisationen dokumentierten Fälle von Vergewaltigung als Kriegswaffe, deren Trauma durch Schweigen und Stigmatisierung noch verstärkt wurde. Die Überlebenden bewegten sich mit gequälten Augen und unsicheren Schritten durch die Straßen, ihrer Zukunft beraubt.
Die Zahl der Opfer stieg. Ausländische Söldner, viele davon aus Subsahara-Afrika, tauchten an der Front auf, was die Wut der Rebellen schürte. Einige wurden allein aufgrund von Verdächtigungen gelyncht, ihre Leichen wurden als Warnung auf den Straßen zurückgelassen. Das Chaos der Kämpfe machte die Genfer Konventionen lächerlich; Gefangene wurden misshandelt, Familien getrennt, ganze Gemeinden aus ihren Häusern vertrieben. In den Lagern an den Grenzen sackten die Zelte im Wind zusammen, und Kinder weinten die ganze Nacht hindurch, ihre Gesichter ausgemergelt vor Hunger und Angst. Für einige war das Exil die einzige Gewissheit. Die Wüste wurde zu einem Friedhof – Flüchtlinge machten sich auf den Weg durch den Sand und verschwanden manchmal spurlos.
Mit fortschreitendem Sommer weitete sich der Konflikt aus. Der Vormarsch der Rebellen kam außerhalb von Sirte und Bani Walid, den Hochburgen der Regimeanhänger, zum Stillstand. Es kam zu städtischen Kämpfen – Block für Block lieferten sich die Kämpfer in der drückenden Hitze Feuergefechte. Die Straßen waren mit Blut und Öl verschmutzt, der Gestank von Tod, Verwesung und Kordit lag in der Luft. Stadtviertel wurden zu Schlachtfeldern, Zivilisten kauerten hinter provisorischen Barrikaden, während über ihnen Fenster zerbrachen. Für viele war jeder Tag eine Prüfung ihrer Ausdauer: Wasser finden, verirrten Kugeln ausweichen, bis zum Einbruch der Nacht überleben.
Aus dem Gemetzel gingen einzelne Geschichten hervor. In Bengasi arbeitete eine Krankenschwester die ganze Nacht hindurch, ihre Hände waren vom Reinigen der Wunden wund, und in ihrem Kopf spielten sich immer wieder die Gesichter derer ab, die sie nicht retten konnte. In Misrata grub ein Vater mit bloßen Händen in den Trümmern seines Hauses nach seinem vermissten Sohn. In den Nafusa-Bergen suchte eine Gruppe von Teenagern in den Ruinen nach Essen, ihr Lachen war verschwunden und durch eine angespannte Stille ersetzt worden.
Im August wurde Tripolis selbst zum Ziel. Die Welt sah zu, wie sich Rebellentruppen aus dem Westen und Süden näherten, der Ausgang ungewiss und die Zukunft der Stadt in der Schwebe. Der Einfluss des Regimes schwand, aber seine Gewaltbereitschaft blieb ungebrochen. Während Explosionen durch die Hauptstadt hallten, vermischten sich Angst und Hoffnung in der Luft. Der letzte Akt näherte sich – sein Einsatz gemessen in Leichen und zerstörten Leben, die Hoffnung auf Freiheit gegen den allgegenwärtigen Schatten des Verlusts abgewogen.