Funke & Ausbruch

KAPITEL 2: Funke & Ausbruch
Am Morgen des 15. Februar 2011 herrschte in Bengasi unter einem tiefgrauen Himmel Unruhe. In den engen Gassen der Stadt kursierten Gerüchte; die Verhaftung von Fathi Terbil, einem Menschenrechtsanwalt, der die Familien der Opfer des Massakers von Abu Salim vertrat, hatte die Bevölkerung erschüttert. Die Nachricht verbreitete sich schnell – an Straßenecken, auf Märkten und in den überfüllten Wohnungen, die sich über die ramponierten Straßen von Bengasi lehnten. Bis zum Vormittag versammelte sich eine stetig wachsende Menschenmenge vor dem Polizeipräsidium. Die Menge wurde immer dichter, ein Gewebe aus Gesichtern, die vor Wut und Hoffnung angespannt waren. Die kalte Morgenluft war voller Spannung, die einem unter die Haut ging. Hastig in Rot und Schwarz bemalte Transparente flatterten im Wind. Fäuste wurden erhoben, Gesichter waren gerötet von der aufgehenden Sonne und von der Hitze der Empörung.
Die Bereitschaftspolizei bildete eine Mauer aus Schilden und Helmen, ihre Schlagstöcke in behandschuhten Händen. Für einen Moment herrschte Stille, die nur vom dumpfen Stampfen der Stiefel unterbrochen wurde. Die ersten Schläge landeten – Schlagstöcke knallten gegen Körper, Rufe verwandelten sich in Schreie. Steine flogen durch die Luft, prallten mit dumpfen Geräuschen gegen die Schilde oder verschwanden in der Menge. Mit jedem Schlag, jedem Stein schwand die dünne Grenze zwischen Protest und Aufstand. Der Funke hatte seinen Zündstoff gefunden, und in den Straßen von Bengasi begann sich das Feuer auszubreiten.
Bei Einbruch der Nacht bebte die Stadt vor Wut. Rauch quoll aus in Brand gesetzten Regierungsgebäuden und zog durch Gassen und über Dächer. Der Gestank von brennendem Plastik und Gummi brannte in den Augen und schnürte die Kehle zu. Das orangefarbene Leuchten der Flammen tauchte den Nachthimmel in rotes Licht und flackerte über den Gesichtern junger Männer, die Trümmer in das Inferno schleuderten. Irgendwo in der Ferne heulten Sirenen, deren Heulen vom Geschrei der Menge und dem Knallen von Schüssen übertönt wurde. In dem Chaos lag ein junger Mann blutend auf dem Bürgersteig, sein weißes Hemd blühte rot auf, seine Freunde zerrten ihn in den Schutz einer zerbrochenen Mauer. Die Krankenhäuser der Stadt bereiteten sich auf die Verwundeten vor, die Hände der Ärzte zitterten vor Erschöpfung, als sie die ganze Nacht durcharbeiteten.
Bei Sonnenaufgang hatte sich der Aufstand Bengasis Kontrolle entzogen und sich nach Osten bis nach Al Bayda und Tobruk und nach Westen bis nach Misrata ausgebreitet. Die Regierung, die seit langem daran gewöhnt war, mit Angst zu regieren, reagierte nun mit schneller und brutaler Gewalt. Sicherheitskräfte eröffneten das Feuer auf unbewaffnete Menschenmengen, das Rattern der automatischen Gewehre hallte durch die leeren Boulevards. Plakate und Menschenfleisch zerfetzten gleichermaßen unter dem Kugelhagel. Blut sammelte sich in den Rinnsteinen und gerann im Staub. Trauer und Wut vermischten sich, als Familien mit rauen Stimmen die Namen der ersten Märtyrer flüsterten. In Hinterzimmern und Moscheen brannten Kerzen neben Fotos der Toten.
Die Nachricht von der Gewalt verbreitete sich bis nach Tripolis, wo Panik und Verwirrung herrschten. Das Regime handelte schnell; loyale Milizen wurden mobilisiert, ihre Lastwagen rumpelten durch die breiten Alleen der Stadt. Der Grüne Platz, das symbolische Herz der Hauptstadt, wurde von Anhängern des Regimes überflutet – einige waren aus entfernten Dörfern herbeigebracht worden, andere durch Drohungen und Versprechungen zum Dienst gezwungen worden. Die Gesichter in der Menge waren angespannt, die Augen suchten nach Anzeichen von Unruhen. In jedem Café und Wohnzimmer flimmerte das staatliche Fernsehen. Saif al-Islam Gaddafi erschien auf dem Bildschirm und warnte vor „Blutbädern“ und einem drohenden Bürgerkrieg – eine Drohung, die sich wie ein Leichentuch über die Stadt legte.
Als der 17. Februar näher rückte, der als „Tag des Zorns” bezeichnet wurde, stieg die Spannung. In Tripolis wurden die Beerdigungen der Gefallenen zu neuen Schlachtfeldern. Männer mit grünen Stirnbändern schossen in die trauernde Menge und rissen mit ihren Kugeln neue Wunden in das Herz der Stadt. Krankenwagen rasten von einer Straße zur nächsten, ihre Sirenen waren kaum zu hören über dem Stakkato der Schüsse. Auf dem Asphalt vermischte sich Blut mit dem Staub und Öl des Alltags und markierte die Stadt mit dem Preis der Dissidenz.
Der Aufstand gewann an Dynamik. In einer zerstörten Polizeistation schlugen Rebellen Türen ein und beschlagnahmten Gewehre und Pistolen, ihre Hände zitterten, als sie zum ersten Mal Magazine luden. In Misrata verbarrikadierten Familien ihre Straßen mit umgestürzten Autos und Schutthaufen und bereiteten sich auf Angriffe der Loyalisten vor. Im Hafen der Stadt, der einst von Handel belebt war, hallten nun das Rattern von Maschinengewehren und die Schreie der Verwundeten wider. In provisorischen Krankenhäusern arbeiteten Ärzte im Schein von Taschenlampen, da der Strom ausgefallen war. Die Böden waren mit Blut verschmiert, die Verbände gingen zur Neige, ebenso wie die Hoffnung. Selbst Sanitäter wurden zur Zielscheibe – Scharfschützen schossen auf jeden, der sich ins Freie wagte, und Beerdigungen der Toten wurden zu Schauplätzen erneuter Gewalt. Die Nächte in der Stadt waren unruhig, unterbrochen vom fernen Donnern der Artillerie und dem näheren, intimeren Geräusch des Weinens.
Als die Kontrolle der Regierung im Osten schwankte, entwickelte das Chaos eine eigene Dynamik. Alte Rivalitäten, die lange Zeit durch die eiserne Faust des Regimes unterdrückt worden waren, tauchten wieder auf. Stammesmilizen traten aus dem Schatten hervor und nutzten die Gelegenheit, alte Rechnungen zu begleichen. In einigen Städten schwangen die Gefängnistore auf und ließen Wellen verzweifelter Männer auf die Straßen strömen. Die Autorität brach zusammen. Geschäfte wurden geplündert, ihre Fenster zerschlagen und Regale leergeräumt. Die Rechtsstaatlichkeit löste sich auf und wurde durch Angst und die plötzliche, brutale Gerechtigkeit des Mobs ersetzt. Auf den Rückzug der Loyalisten folgten summarische Hinrichtungen. In den staubigen Straßen verschwamm die Grenze zwischen Revolution und Anarchie.
Inmitten dieses Chaos kämpfte die Hoffnung darum, Gestalt anzunehmen. In Bengasi wurde ein Nationaler Übergangsrat (NTC) ausgerufen, dessen Mitglieder aus der zersplitterten Opposition stammten – Islamisten, Säkularisten, Stammesführer und sogar ehemalige Offiziere des Regimes. Mit müden Gesichtern trafen sie sich in kerzenbeleuchteten Räumen und diskutierten über die Zukunft, während in der Ferne Bomben fielen. Einigkeit war schwer zu erreichen. Jede Fraktion rang um Einfluss und misstraute den Motiven der anderen. Doch in ihrer Verzweiflung um das Überleben rief der NTC dringend um internationale Unterstützung und warnte, dass sich Gaddafis Truppen für einen Gegenangriff neu formierten.
Jenseits der Grenzen Libyens verfolgte die Welt die Ereignisse mit wachsendem Entsetzen. Die Berichte über Massaker und Verschleppungen nahmen zu. Menschenrechtsgruppen dokumentierten den Einsatz schwerer Waffen durch das Regime gegen unbewaffnete Zivilisten – Panzer in den Straßen, Artillerie, die Wohngebiete beschoss, Mörsergranaten, die auf Menschenmengen niederprasselten. Die Vereinten Nationen verurteilten das Blutvergießen, und die Forderungen nach der Durchsetzung einer Flugverbotszone wurden lauter. Doch innerhalb Libyens wurde die anfängliche Euphorie der Rebellion, die in den Augen der jungen Menschen glänzte, durch das Wissen gedämpft, dass Gaddafi noch lange nicht am Ende war.
Als der März näher rückte, traf die fragile Hoffnung der Rebellen auf die ganze Wucht des Zorns des Regimes. In Zawiya zerstörten Panzer und Artillerie der Loyalisten ganze Stadtviertel. Der Gestank von Kordit und verbranntem Fleisch hing über den Trümmern. Familien kauerten in dunklen Kellern, drückten ihre Kinder an die Brust und beteten, dass die Bombardierungen aufhören mögen. Nach dem Angriff durchsuchten Überlebende die Trümmer nach Angehörigen oder hielten Fotos von Vermissten fest umklammert. Der Krieg, einst eine ferne Möglichkeit, war zur täglichen Realität geworden – eine Nation, gespalten durch Schüsse, Angst und den unerbittlichen Willen zu überleben.