Wendepunkt - Italienische Invasion in Äthiopien

KAPITEL 4: Wendepunkt
Der Frühling 1936 brachte Äthiopien an den Rand des Abgrunds. In den Tälern und Hochebenen zwischen Dessie und Addis Abeba war der Wandel nur allzu deutlich zu sehen. Wo einst gepflügte Felder und dicht gedrängte Dörfer standen, gab es nun nur noch verkohlte Ruinen und vergiftete Erde. Die unerbittliche italienische Kampagne hatte das Land verwüstet: Häuser waren niedergebrannt, Ernten verbrannt, um den Verteidigern die Nahrungsgrundlage zu entziehen, und Flussbetten waren mit den Überresten von Menschen und Tieren verschmutzt. Entlang der ausgefahrenen Straßen, die nach Süden führten, stolperten zerlumpte Flüchtlingskolonnen vorwärts – Frauen mit Säuglingen im Arm, Ältere auf provisorischen Tragen, Kinder, die zerfetzte Bündel hinter sich herzogen, alle gezeichnet vom Trauma der Flucht mit hohlen Augen.
Inmitten dieser Landschaft der Verzweiflung versammelte Kaiser Haile Selassie die zerschlagenen Überreste seiner Armee auf den windgepeitschten Höhen von Maychew. Die Männer, die sich dort Ende März versammelten, waren nur noch ein Schatten der Streitmacht, die in den Krieg gezogen war: Viele hatten keine Stiefel mehr, ihre Uniformen waren zerrissen, ihre Munitionstaschen fast leer. Die Luft im Hochland war nachts schneidend kalt. Die Soldaten drängten sich Schulter an Schulter um spärliche Feuer, streckten ihre Hände in die Flammen und warteten auf die Morgendämmerung und das, was sie bringen würde. Einige umklammerten Talismane oder flüsterten Gebete, andere starrten schweigend in die Dunkelheit, ihre Gesichter von Hunger und Angst gezeichnet.
Am Morgen des 31. März wurde die Stille durch den Donner der italienischen Artillerie durchbrochen. Granaten schrien über den Köpfen, explodierten in den felsigen Hängen und schleuderten Steine und Erde in die äthiopischen Schützengräben. Bei jedem Einschlag bebte der Boden. Über ihnen dröhnten italienische Bomber in Formation, ihre Silhouetten verdunkelten kurz den blassen Himmel, bevor sie einen Regen aus Bomben und Granaten abwarfen. Dort, wo die Gasgranaten einschlugen, waberten übelriechende gelbe Wolken auf und breiteten sich über den äthiopischen Stellungen aus. Männer und Pferde taumelten und brachen zusammen, ihre Augen tränten, ihre Lungen brannten. Der beißende Geruch von Senfgas vermischte sich mit dem Gestank von Blut und Kordit.
Trotz der Verwüstung versuchten die Äthiopier, sich zu sammeln. Offiziere leiteten Gegenangriffe mit der noch verbliebenen Munition. Krieger stürmten vorwärts, einige mit Gewehren bewaffnet, andere mit Speeren oder Schwertern, und trotzten in verzweifelten Angriffen dem Maschinengewehrfeuer und dem Gas. Die Entschlossenheit war spürbar, aber der Unterschied in der Feuerkraft war überwältigend. Maschinengewehrnester fegten mit tödlicher Präzision über das Feld. In der Verwirrung wurden Gruppen von Männern voneinander getrennt, einige flohen, andere kämpften in isolierten Gruppen weiter. Der Boden verwandelte sich bald in Schlamm, glitschig von Blut und übersät mit Toten.
Als die Sonne höher stieg, begann die kaiserliche Armee zu schwanken. Panik breitete sich in den Reihen aus, als ganze Einheiten auseinanderbrachen und flohen. Die Verwundeten taumelten zurück, ihre Gesichter voller Blasen und ihre Augen vom Gas geblendet, ihre Hände streckten sich nach Hilfe aus, die oft nicht kommen konnte. Unter ihnen war ein junger Soldat aus Gojjam, der seinen Arm umklammerte, wo Granatsplitter sein Fleisch zerfetzt hatten; er stolperte an einem verlassenen Ochsenkarren vorbei, dessen Fahrer leblos im Staub lag. Ein Offizier, dessen Helm von Granatsplittern verbeult war, versuchte vergeblich, seine Männer zu sammeln, aber die Angst trieb sie weiter in Richtung der ungewissen Sicherheit des Südens.
Haile Selassie selbst blieb länger an der Front, als irgendjemand erwartet hatte. Umgeben von einer schwindenden Leibwache, seine Uniform fleckig und seine Gesichtszüge von Erschöpfung gezeichnet, überblickte er das Chaos. Die Last des Kommandos lastete schwer auf ihm. Jeder sich zurückziehende Soldat, jeder Leichnam im Staub war ein Schlag für seine Hoffnungen für Äthiopien. Als klar wurde, dass ein Verbleiben die Gefahr der Gefangennahme oder des Todes bedeutete, traf er die qualvolle Entscheidung zum Rückzug. Es war ein Moment voller Verzweiflung und Pflichtbewusstsein. Mit seinem Rückzug hoffte er, die Möglichkeit internationaler Hilfe zu bewahren und die Hoffnung auf eine zukünftige Befreiung aufrechtzuerhalten.
Am 2. Mai 1936 bestiegen der Kaiser und seine Familie unter strengster Geheimhaltung in Dire Dawa einen Zug nach Dschibuti, von wo aus sie ins Exil gehen sollten. Als die Lokomotive losfuhr, sahen die Äthiopier entlang der Gleise schweigend zu, einige weinten offen, andere waren zu betäubt, um Tränen zu vergießen. Der Abschied von ihrem Anführer war eine Wunde, die so tief war wie jede andere, die sie auf dem Schlachtfeld erlitten hatten.
In Addis Abeba verbreitete sich die Nachricht von der Flucht des Kaisers schnell. Die fragile Ordnung der Stadt brach zusammen. Gesetzlose Banden streiften durch die Straßen, plünderten Geschäfte und Häuser und legten Brände, die die Luft mit erstickendem Rauch erfüllten. Ausländer verschanzten sich in ihren Gesandtschaften, unsicher, ob Hilfe rechtzeitig oder überhaupt kommen würde. Die Stimmung war geprägt von Terror und Verlassenheit. Die italienische Armee unter General Pietro Badoglio rückte vorsichtig vor, auf der Hut vor Hinterhalten und der Gefahr von Krankheiten durch verwesende Leichen und verschmutztes Wasser. Am 5. Mai marschierten italienische Truppen in die Hauptstadt ein. Die kaiserliche Flagge wurde eingeholt und durch die Trikolore Italiens ersetzt, und das Schicksal der Stadt war besiegelt.
Die Besetzung begann mit Brutalität und Vergeltung. Italienische Soldaten, die durch monatelange Guerillaangriffe abgehärtet und durch Verluste verbittert waren, gingen mit Gewalt gegen die Zivilbevölkerung vor. Als Vergeltung für das Attentat auf Marschall Rodolfo Graziani wurden Hunderte von Äthiopiern zusammengetrieben und hingerichtet – einige wurden auf offener Straße erschossen, andere an provisorischen Galgen erhängt. Die alten Kirchen und Klöster der Stadt, Hort jahrhundertelanger Kultur und Glaubensgeschichte, wurden geplündert oder zerstört. Die Luft war schwer von dem beißenden Geruch von verbranntem Holz und vergossenem Blut.
Die Kosten für Äthiopien waren immens. Tausende wurden inhaftiert oder in abgelegene Lager deportiert. Geistliche, denen vorgeworfen wurde, zum Widerstand anzustacheln, wurden summarisch hingerichtet oder ins Exil geschickt. Die Institutionen des Landes – Gerichte, Schulen und Ministerien – wurden aufgelöst oder durch italienische Verwaltungsbeamte ersetzt. Die neue Ordnung wurde mit Kriegsrecht und der ständigen Androhung von Gewalt durchgesetzt. Rassengesetze schlossen Äthiopier von öffentlichen Ämtern aus, und Italienisch wurde zur Sprache der Autorität.
Doch selbst in der Niederlage hielt sich der Geist des Widerstands. In den Bergen und Wäldern kämpften Gruppen von Arbegnoch – Patrioten – weiter. Ihre Zahl wuchs durch ehemalige Soldaten, enteignete Bauern und sogar Priester. Diese Guerillas griffen nachts italienische Konvois an, sabotierten Einrichtungen und ermordeten Kollaborateure. Der Preis dafür war oft hoch: Auf jeden Angriff reagierten die Besatzer mit kollektiver Bestrafung, brannten Dörfer nieder und richteten mutmaßliche Sympathisanten hin. Dennoch hielten die Patrioten durch, ihr Kampf war ein Leuchtfeuer für ein besiegtes, aber ungebrochenes Volk.
Als die ersten Sommerregenfälle über das Hochland fegten, das Blut von den Feldern wuschen und den Staub der Schlacht niederließen, verlagerte sich die Aufmerksamkeit der Welt. Der Ausbruch des Spanischen Bürgerkriegs und die zunehmenden Spannungen in Europa lenkten die Aufmerksamkeit von den Leiden Äthiopiens ab. Aber für diejenigen, die inmitten der Ruinen zurückblieben, war die Erinnerung an den Widerstand nicht so leicht auszulöschen. In der Stille der Hügel und den geflüsterten Geschichten, die von Eltern an Kinder weitergegeben wurden, schlugen die Samen einer zukünftigen Rebellion Wurzeln – genährt durch Verlust, bewässert durch Hoffnung und dazu bestimmt, eines Tages das mit Gewalt aufgezwungene Imperium herauszufordern.