Wendepunkt - Hundertjähriger Krieg

KAPITEL 4: Wendepunkt
Nach Jahrzehnten der Verwüstung begann sich das Blatt im Hundertjährigen Krieg Ende der 1420er Jahre zu wenden. Jahrelang war das Glück auf englischer Seite gewesen und gipfelte 1420 im Vertrag von Troyes – einem Pakt, der Heinrich V. von England zum Thronfolger Frankreichs ernannte. Der französische König Karl VI., gebrochen durch Wahnsinn, wurde ins Abseits gedrängt; Paris fiel unter englische Kontrolle, seine Straßen hallten wider vom Getrampel fremder Stiefel. Doch unter der Oberfläche schwelte der Widerstand. Der Dauphin Karl, enterbt und ins Exil geschickt, versammelte die Loyalisten im Süden um sich. Frankreich war zerrissen, seine Bevölkerung erschöpft, hungrig und verzweifelt. Das Land war verwüstet: Dörfer niedergebrannt, Felder von Armeen in Schlamm getrampelt, die Luft dick von Rauch und Verwesung.
Nirgendwo war der Kampf verzweifelter als in Orléans. Die Stadt, zerstört und belagert, war die letzte große Barriere für den Vormarsch der Engländer ins Herz Frankreichs. Die englischen Truppen unter dem Kommando des eisernen John, Herzog von Bedford, hatten die Stadt umzingelt, ihre Fahnen wehten im kalten Wind, und es donnerte, als Ingenieure entlang des Stadtgebiets Holztürme und Belagerungsmaschinen aufstellten. Die Verteidiger, ausgemergelt und fiebrig, bemannten die zerstörten Mauern, während die Vorräte schwanden. Innerhalb von Orléans waren die Straßen mit Trümmern übersät. Der Gestank von Krankheit hing über den überfüllten Kirchen, wo Verwundete und Kranke auf Strohmatratzen stöhnten. Ratten huschten im Schatten umher und labten sich an Abfällen. Jeden Tag blickten die Stadtbewohner ängstlich zum Horizont und suchten nach Anzeichen für Hilfe. Die Glocken der Stadt läuteten Warnungen, während englische Kanonen donnerten und Steine und Pfeile herabregneten, die Steine und Knochen gleichermaßen zersplitterten.
In kalten Nächten konnte man hinter den Mauern die flackernden Feuer der englischen Lager sehen, deren Rauch in den dunklen Himmel aufstieg. In den Schützengräben verwandelte der Regen die Erde in saugenden Schlamm, in dem Stiefel und Körper gleichermaßen versanken. Erfrorene Finger kämpften darum, Pfeile einzulegen, und die Männer zitterten in ihren feuchten Umhängen, verfolgt von den Schreien ihrer Kameraden, die ebenso sehr von Krankheiten wie von Stahl niedergestreckt worden waren. Diejenigen, die im Inneren gefangen waren, wurden von grausamem Hunger geplagt; Brot wurde rationiert und Pferde wurden geschlachtet, um sie zu essen. Angst und Erschöpfung lasteten schwer, doch Kapitulation bedeutete den Ruin.
Dann, im Jahr 1429, geschah ein Wunder aus einer völlig unerwarteten Ecke. Eine junge Bauerntochter aus Domrémy, Jeanne d'Arc, erschien vor den Toren von Orléans, gekleidet in eine geliehene Rüstung und mit einer Standarte in der Hand. Ihre bloße Anwesenheit elektrisierte die Stadt. Chronisten berichteten, wie die Verteidiger von Hoffnung erfüllt wurden; Männer, die sich mit dem Tod abgefunden hatten, griffen nun mit neuer Entschlossenheit zu ihren Waffen. Die Hoffnung, einst eine ferne Erinnerung, flackerte erneut in den ausgemergelten Gesichtern auf. Die Engländer, die jahrelang jeden Widerstand beiseite gefegt hatten, zögerten zum ersten Mal.
Die Befreiung von Orléans war ein Wirbelwind aus Gewalt und Mut. Jeanne führte Angriffe gegen die englischen Linien, ihr Mut war ansteckend, die weißen Falten ihres Banners waren inmitten des Chaos der Schlacht zu sehen. Das Klirren der Schwerter und die Schreie der Verwundeten erfüllten die Luft. Auf schlammigen Feldern, übersät mit verbrauchten Pfeilen und zerbrochenen Schilden, drängten die französischen Soldaten unter der Führung von Jeanne vorwärts. An der Bastille von Les Tourelles wurde sie von einem Pfeil getroffen, und für einen Moment breitete sich Panik unter ihren Anhängern aus. Doch Jeanne weigerte sich, das Feld zu verlassen. Blut sickerte aus ihrer Wunde und befleckte ihre Rüstung, aber sie ritt weiter und trieb die Männer voran. Die Engländer, verunsichert durch ihre Entschlossenheit und die plötzliche Heftigkeit der französischen Angriffe, gerieten ins Wanken. Am 8. Mai 1429 wurde die Belagerung gebrochen. In ganz Frankreich läuteten die Glocken, und der Zauber der englischen Unbesiegbarkeit war gebrochen.
Der Preis war immens. Die Felder um Orléans waren übersät mit Toten und Sterbenden. Mütter suchten unter den Gefallenen nach ihren Söhnen, der schlammige Boden war mit purpurroten und schwarzen Streifen übersät. Überlebende taumelten durch den Rauch, ihre Gesichter waren mit Tränen und Schmutz verschmiert. Die Franzosen waren zwar siegreich, trauerten aber um ihre Verluste, denn sie waren sich bewusst, dass jeder Triumph einen bitteren Preis hatte.
Doch die Folgen waren weitreichend. Joans Siege in Patay und anderswo ebneten den Weg nach Reims, wo der Dauphin zum Karl VII. gekrönt wurde. Die Krönung war voller Symbolik: In der großen Kathedrale fiel Sonnenlicht durch Buntglasfenster auf die gezeichneten Gesichter derer, die Jahre des Krieges durchlebt hatten. Für viele war dieser Moment überwältigend. Einige weinten offen, überwältigt von einem Gefühl der Erlösung. Die Legitimität der französischen Sache, die so lange angezweifelt worden war, wurde bestätigt. Englische Garnisonen, die einst als uneinnehmbar galten, fanden sich nun isoliert wieder, da Städte und Burgen ihre Loyalität wechselten. Das Blatt des Krieges hatte sich gewendet.
Doch der Triumph brachte neue Gefahren mit sich. Jeanne wurde 1430 von den burgundischen Verbündeten der Engländer gefangen genommen und ausgeliefert. Ihr Prozess in Rouen war ein Spektakel der Grausamkeit – gefesselt und allein stand sie vor gelehrten Männern, die ihre Worte verdrehten und von ihr verlangten, zu widerrufen. Flammen leckten an dem Scheiterhaufen, als sie verurteilt und verbrannt wurde. Die Hinrichtung, die die Moral der Franzosen brechen sollte, machte sie stattdessen zur Märtyrerin. Ihre Asche wurde verstreut, ihre Erinnerung beflügelte den Widerstand für viele Jahre, ihr Mut wurde zum Sammelpunkt für die Unterdrückten.
Unterdessen verfiel die englische Krone, geschwächt durch den Tod Heinrichs V. und die Minderjährigkeit Heinrichs VI., in interne Machtkämpfe. Die Kosten des endlosen Krieges erschöpften die Staatskasse, während die Disziplin in den Reihen zusammenbrach. In den englischen Lagern murrten die Männer über unbezahlte Löhne und verdorbene Verpflegung, ihre Loyalität schwand. Auf der anderen Seite des Ärmelkanals reformierte Karl VII., ermutigt durch seinen Sieg, seine Armeen und führte stehende Kompanien von Berufssoldaten und neue Artillerie ein, die bald die Mauern der von den Engländern gehaltenen Städte einreißen sollten. Das französische Volk, einst durch die Niederlage gedemütigt, blickte nun mit vorsichtiger Hoffnung in die Zukunft.
Das Ende kam nicht sofort. Im Schlamm und Blut der Normandie und der Gascogne zogen sich die Engländer vor einer aufkommenden französischen Flut zurück. Die Bauern, die von Jahren der Hungersnot und Gewalt gezeichnet waren, sahen zu, wie sich die Invasoren zurückzogen und ein verwüstetes Land und ruinierte Ernten hinterließen. Der Krieg, einst ein fernes Donnern, drängte nun an jede Haustür.
Nachdem die Asche des Märtyrers verstreut und die Krone zurückerobert worden war, bereitete sich die Welt auf die letzten Gewaltausbrüche vor – die Qualen vor dem Frieden. Der Hundertjährige Krieg, geprägt von Leid und Heldentum, näherte sich seinem Ende.