Wendepunkt - Deutsch-Französischer Krieg

KAPITEL 4: Wendepunkt
Unter dem tiefgrauen Himmel des Januars 1871 zitterte Paris unter der immer enger werdenden Belagerung. Die alten Stadtmauern, einst Symbole der Widerstandsfähigkeit, standen nun ramponiert und zerfurcht da, nachdem sie wochenlang unter dem unaufhörlichen Beschuss der preußischen Artillerie gestanden hatten. Die Luft war dick von Rauch und dem beißenden Geruch von Schießpulver, der über verlassene Boulevards und stille Innenhöfe zog. Jeden Tag hallte der Donner entfernter Kanonen durch die steinernen Gassen, ließ die Fensterscheiben klappern und erschütterte die Nerven einer Bevölkerung, die bereits bis zum Äußersten angespannt war.
Innerhalb der Stadt hatte sich das Leben auf einen täglichen Kampf ums Überleben reduziert. Die eleganten Cafés und Theater waren geschlossen, die großen Alleen, einst voller Lachen und Musik, wurden nun von müden Schritten und dem entfernten Stöhnen der Verwundeten heimgesucht. Brotverteilungen schlängelten sich durch die eisigen Straßen, vorbei an provisorischen Barrikaden und den Skelettresten von Gebäuden, die von Granaten getroffen worden waren. Die Rationen – selbst in guten Zeiten schon mager – waren auf erbärmliche Reste geschrumpft. Pferde, Hunde und sogar Ratten verschwanden aus den Straßen der Stadt, aufgefressen von dem Hunger, der an jedem Magen nagte.
Die Kälte war unerbittlich. Frost haftete an zerbrochenen Fensterscheiben, und in schlecht beheizten Wohnungen kauerten Familien zusammengekauert, in abgenutzte Decken gehüllt. Kinder mit blassen Gesichtern und eingefallenen Augen fielen vor Hunger in Ohnmacht, während ihre Mütter vergeblich auf Brot warteten, das nie kam. Die Krankenhäuser waren überfüllt mit Kranken und Sterbenden. Die Flure und Treppenhäuser waren erfüllt vom Geruch der Krankheit – säuerlich, metallisch und unausweichlich. Chirurgen arbeiteten bei Kerzenschein, die Hände vor Kälte taub, ihre Instrumente kaum sterilisiert, während sie Wunden versorgten, die nicht heilen wollten.
Inmitten dieses Leidens fassten Bitterkeit und Misstrauen Fuß. In den Arbeitervierteln Belleville und Montmartre kochte die Frustration über. Gerüchte über Verrat durch die Regierung und angebliche preußische Gräueltaten verbreiteten sich wie ein Lauffeuer, angefacht durch die Verzweiflung derer, die nichts mehr zu verlieren hatten. Die Nationalgarde, bestehend aus Handwerkern und Arbeitern, wurde unruhig und radikalisierte sich. Ihre Uniformen, einst steif und stolz, hingen nun in Fetzen. Immer häufiger kam es zu Zusammenstößen mit der regulären Armee und der Polizei – es kam zu Handgreiflichkeiten auf den mit Schnee und Blut bedeckten Straßen. Die Grenzen zwischen Widerstand und Revolution begannen zu verschwimmen.
Am 18. Januar ereignete sich eine neue Demütigung, gerade außerhalb der Reichweite der Stadt. Im vergoldeten Spiegelsaal des Schlosses von Versailles – von einigen Punkten am westlichen Rand der Stadt aus sichtbar – wurde Wilhelm I. von Preußen zum deutschen Kaiser proklamiert. Das Datum und der Ort wurden mit grausamer Präzision gewählt, um sicherzustellen, dass die Nachricht von diesem Ereignis ihren Weg durch die blockierte Stadt finden würde. Für die Franzosen war die Botschaft unmissverständlich: Ein vereintes Deutschland war nicht nur auf Kosten Frankreichs, sondern auch auf seinem eigenen Boden geschmiedet worden. Der psychologische Schlag war schwer. Stolz verwandelte sich in Wut, und die Verzweiflung vertiefte sich. Laut dem französischen Politiker Jules Favre traf die Nachricht „Paris wie ein Donnerschlag und traf uns mitten ins Herz“.
Doch selbst als die Moral schwankte, ergaben sich die Verteidiger von Paris nicht kampflos. Im Laufe des Januars wurden die französischen Vorstöße immer verzweifelter und blutiger. In Montretout und Buzenval starteten Nationalgardisten und reguläre Soldaten unter einem schneebedeckten Himmel und dem Gestank von Schießpulver wilde Angriffe auf die verschanzten preußischen Stellungen. Der Boden, der durch Granatfeuer bereits zu Schlamm geworden war, wurde durch Blut und gefrorene Leichen noch rutschiger. Einige Angreifer trugen unter ihren Uniformen Fetzen von Zivilkleidung, ein Beweis für die Erschöpfung der Vorräte der Stadt. Die preußische Reaktion war schnell und gnadenlos. Gewehrsalven mähte Kolonnen von Männern nieder, bevor sie den Feind erreichen konnten. Die Verwundeten, die zwischen den Linien fielen, erfroren oft, bevor sie erreicht werden konnten.
Mit jedem gescheiterten Ausfall stieg die Zahl der Opfer. Im Chaos der Schlacht begann die Kommandostruktur zu zerfallen. Einige französische Einheiten, isoliert und führerlos, brachen aus der Formation aus und zogen sich zurück oder begannen zu plündern. Auch die preußische Disziplin begann zu bröckeln, es gab Berichte über summarische Hinrichtungen von Francs-Tireurs – irregulären französischen Kämpfern – und harte Repressalien gegen Dörfer, die verdächtigt wurden, ihnen zu helfen. Die Grenzen zwischen Soldaten und Zivilisten, Kämpfern und Zuschauern verschwammen gefährlich.
Für die in der Belagerung gefangenen Pariser schwand die Hoffnung mit jedem Tag. Familien schickten Ballons mit verzweifelten Hilferufen in die Luft, aber diese zerbrechlichen Boten waren dem Wind und dem feindlichen Feuer ausgeliefert. Viele schafften es nie über die Umzingelungslinien hinaus. Die Stadtführer unter der Führung von Jules Favre standen vor einer unmöglichen Entscheidung: Weiterkämpfen bedeutete Hunger und Vernichtung, Kapitulation bedeutete Demütigung und ungewisse Folgen. Das Gefühl des Untergangs war greifbar, als würde die ganze Stadt den Atem anhalten und auf den letzten Schlag warten.
Am 23. Januar war der Wendepunkt erreicht. In den eisigen Straßen verbreitete sich die Nachricht, dass ein Waffenstillstand unmittelbar bevorstand. Es gab keine Freudenschreie, keine Erleichterung, nur eine bedrückende Stille, als sich die Realität der Niederlage wie eine weitere Schneeschicht über die Stadt legte. Als der Waffenstillstand am 28. Januar unterzeichnet wurde, wurde diese Tortur nicht mit Fanfaren oder feierlichen Zeremonien begangen. Stattdessen marschierten preußische Truppen in einer zurückhaltenden, streng kontrollierten Besatzung in Paris ein, ihre Gesichter ausdruckslos, während sie durch Straßen marschierten, die von mürrischen Zuschauern gesäumt waren. Die Besatzungssoldaten blieben in ihren Kolonnen, ihre Stiefel von Schnee und Schlamm gedämpft, während die Franzosen mit einer Mischung aus Hass, Scham und Erschöpfung zusahen.
Die Kosten der Belagerung waren erschütternd – Zehntausende Tote, unzählige Verwundete und Verstümmelte, eine Stadt, die von Hunger, Krankheit und Gewalt gezeichnet war. Die emotionalen Folgen waren nicht weniger schwerwiegend. In der Folgezeit wanderten einige Pariser unter Schock durch die zerstörten Straßen und suchten nach Angehörigen, die nicht zurückkehren würden. Andere trugen ihre private Trauer mit sich oder schwelten vor Wut auf die Regierung, den Feind und das Schicksal selbst. In den Arbeitervierteln schlug die Stimmung von Verzweiflung in stille Wut um. Die Saat für weitere Unruhen war in dem Elend und der Wut der Belagerung gesät worden, und die Wunden der Stadt würden nicht so leicht heilen.
Als sich die Preußen zurückzogen, schien die Luft in Paris von einer explosiven, nervösen Energie geladen zu sein. Der Albtraum des Krieges ging zu Ende, aber der Albtraum des Friedens begann gerade erst. Das Leid und die Opfer des Januars 1871 hatten nicht nur den Ausgang des Deutsch-Französischen Krieges bestimmt – sie hatten auch die Bühne für einen neuen, blutigeren Konflikt bereitet, der bald innerhalb der zerstörten Stadtmauern ausbrechen sollte.