Funke & Ausbruch

Die Stadt Mailand erwachte am 18. März 1848 in einer Atmosphäre voller Vorfreude und Angst. Noch vor Sonnenaufgang hallte der Klang der Kirchenglocken durch die verwinkelten Gassen, ihr hektisches Läuten vermischte sich mit den hastigen Rufen von Männern und Frauen, die Karren, Fässer und zerbrochene Möbel auf die Straßen schleppten. Die Nachrichten aus Wien hatten sich wie ein Lauffeuer verbreitet: Die Revolution hatte die alte Ordnung gestürzt, Metternich war geflohen, und die Welt befand sich im Wandel. Nun erreichte dieser Wandel mit voller Wucht das Herz der Lombardei.
Im Dunst des frühen Morgens verwandelten sich die engen Gassen Mailands in ein Labyrinth aus Barrikaden. Studenten, deren Gesichter vor Aufregung und Angst blass waren, hievten Pflastersteine in provisorische Verteidigungsanlagen. Bäcker, Schmiede und Schneider schlossen sich ihnen an, ihre Hände waren wund und blutig, als sie Mauern errichteten, um den Vormarsch der österreichischen Patrouillen aufzuhalten. Sogar Priester, deren Soutanen im kalten Wind flatterten, überbrachten Botschaften und spendeten Segen an den Barrikaden. Die Fünf Tage von Mailand hatten begonnen, und die Stadt verwandelte sich in eine Festung.
Gegen Mittag stieg beißender Rauch über den Dächern auf. Der Knall von Musketenfeuer hallte laut und ohrenbetäubend in den engen Gassen wider. Die österreichischen Soldaten, die durch die Schnelligkeit und Heftigkeit des Aufstands in Verwirrung geraten waren, feuerten Salve um Salve auf die drängende Menge. Die Kopfsteinpflaster wurden glitschig vom Blut der Gefallenen. Fensterläden klapperten, als sich Frauen hinauslehnten und den Kämpfern unten Musketen, Lebensmittel und sogar kochendes Wasser reichten. Die Luft war dick von Schießpulver, vermischt mit dem metallischen Geruch der Angst und den Schreien der Verwundeten.
General Radetzky, dessen Hauptquartier umzingelt war und dessen Autorität schwand, befahl ein brutales Vorgehen. Die Artillerie donnerte, Granaten explodierten in Staub- und Trümmerwolken. Doch die Mailänder gaben nicht nach. Mit jeder Stunde wurden die Barrikaden höher, die Verteidiger verzweifelter. In einer Gasse drückte ein junger Handwerker einen blutgetränkten Lappen auf die Wunde seines Bruders und weigerte sich zu gehen, obwohl die Kugeln Steine zu seinen Füßen aufwirbelten. In einer anderen Gasse zog eine alte Frau ihren Enkel in Sicherheit, ihre Hände zitterten, aber ihr Kiefer war vor grimmiger Entschlossenheit angespannt. Für jede Barrikade, die fiel, schienen zwei neue zu entstehen.
Anderswo entfachte sich der Funke zu einem Lauffeuer. In Venedig lösten die Nachrichten aus Mailand einen Aufstand aus. Menschenmassen strömten über die Piazza San Marco, und die österreichische Garnison wurde vertrieben. Die Republik Venedig wurde neu ausgerufen, und die Stadt brach in Jubel aus. Doch selbst als Feuerwerke die Nacht erhellten, erinnerte das ferne Donnern der österreichischen Kanonen daran, dass die Gefahr nie weit entfernt war. In Parma, Modena und der Toskana flohen die alten Herrscher vor der Wut der Menschenmassen. Die Straßen füllten sich mit dem Geschrei der Revolution, und zum ersten Mal seit Generationen erwachte der Traum von der Einheit Italiens zum Leben.
Nie zuvor stand so viel auf dem Spiel. In Turin stand Karl Albert von Savoyen vor einer entscheidenden Weichenstellung. Unter dem Druck liberaler Reformer und ermutigt durch das Chaos, das die Halbinsel erfasste, erklärte er Österreich den Krieg. Sardinische Truppen – in strahlend blauen und roten Uniformen – marschierten über den Fluss Ticino nach Osten, ihre Fahnen wehten im Frühlingswind. Die noch vom Winter feuchten Felder wurden durch den Durchmarsch der Artillerie-Munitionswagen und Kavalleriepferde bald zu dickem Schlamm. Die Dorfbewohner säumten die Straßen, einige winkten mit Taschentüchern zur Ermutigung, andere schauten schweigend zu, verfolgt von Erinnerungen an österreichische Repressalien.
Die Brutalität des Krieges zeigte sich fast sofort. Bei Pavia stießen sardische Vorhutverbände mit österreichischen Wachposten zusammen. Das scharfe Knallen der Gewehre hallte durch den Morgennebel, und bis zum Mittag lagen Leichen in Gräben verstreut, ihre Uniformen mit Blut und Schlamm befleckt. Danach durchsuchten die Überlebenden die Trümmer: hier eine zerschlagene Mütze, dort ein zerbrochenes Gewehr, während die Schreie der Verwundeten im Wind verwehten. Die Kosten dieses neuen Krieges waren nicht mehr zu übersehen.
In Mailand wurde der Sieg mit einem hohen Preis erkauft. Die österreichischen Truppen, die ihre Stellung nicht halten konnten, zogen sich zurück – aber nicht ohne zuvor verheerende Vergeltungsmaßnahmen zu ergreifen. Die Straßen waren übersät mit Glasscherben und ausgebrannten Geschäften. Verkohlte Balken ragten aus den schwarzen Ruinen hervor, die einst Familienhäuser gewesen waren. Der stille Zug der Toten schlängelte sich durch die Stadt, vorbei an Menschenmengen, die zu erschöpft waren, um zu jubeln. Die sardischen Soldaten zogen triumphierend ein, aber die Gesichter, die sie begrüßten, waren von Müdigkeit und Trauer gezeichnet.
Die Euphorie wich schnell der Angst. Die Mailänder, die von einer schnellen Befreiung und Einheit geträumt hatten, sahen sich nun mit einem verwirrenden Flickenteppich rivalisierender Behörden konfrontiert. Sardinische Offiziere requirierten Lebensmittel und Unterkünfte, während revolutionäre Komitees in kerzenbeleuchteten Räumen über die Zukunft der Stadt stritten. Auf dem Land kehrten die Bauern, die zu den Waffen gegriffen hatten, zurück und fanden ihre Vorräte geplündert, ihre Felder zertrampelt und ihr Vieh verschwunden vor. Der Hunger nagte an jedem Haushalt. Krankheiten folgten auf dem Fuße und verbreiteten sich in provisorischen Krankenhäusern und überfüllten Kasernen. Die Jüngsten und die Ältesten fielen als Erste, ihr Verlust war eine stille Anklage gegen die Versprechen der Revolution.
Auch Venedig zahlte einen Preis für seine Freiheit. Die Stadt feierte die Wiederherstellung der Republik mit Feuerwerken und überfüllten Prozessionen, aber die Freude schwand, als österreichische Kriegsschiffe eine Blockade um die Lagune bildeten. Lebensmittel wurden knapp. Die Schlangen vor den Brotläden wurden länger. Die neuen Führer der Stadt, unerfahren und uneinig, bemühten sich um die Organisation der Verteidigung, während sich Angst in jedes Gespräch einschlich. In Florenz sorgten Gerüchte über einen bevorstehenden österreichischen Gegenangriff für Panik; die hoffnungsvollen Menschenmengen vom März lichteten sich, als sich die Familien auf die Flucht vorbereiteten.
Als der Frühling in den Sommer überging, verschärfte sich die Grausamkeit des Krieges. In den Dörfern der Lombardei hinterließen die österreichischen Repressalien nur rauchende Ruinen und hastig ausgehobene Gräber. Kinder irrten durch die Trümmer und suchten nach ihren verlorenen Eltern. Das Versprechen der Einheit hatte einen Sturm entfesselt, und die italienische Halbinsel war nun ein Schlachtfeld, auf dem jeder Triumph von Leid überschattet wurde.
Doch noch während die ersten Siege gefeiert wurden, keimte bereits Zwietracht unter den Revolutionären. Rivalisierende Fraktionen stritten sich erbittert, jede davon überzeugt, dass nur ihre Vision die Zukunft bestimmen könne. Logistisches Chaos plagte die Armeen; Vorräte verschwanden, bevor sie die Front erreichten. Das Gespenst österreichischer Vergeltung schwebte über jeder Stadt und jedem Dorf und stellte eine ständige Bedrohung für das fragile Bündnis dar. Die Hoffnungen einer Nation standen nun auf dem Spiel, geprüft durch Feuer und Blut.
Nun, da der Krieg in vollem Gange war, hatte sich die Frage geändert. Es ging nicht mehr darum, ob Italien sich erheben würde, sondern ob es die Feuerprobe, in die es gestürzt worden war, überstehen könnte. Der Rauch brennender Dörfer zog über die Ebenen, und das Schicksal eines Volkes wurde mit Schlamm, Blut und Opfern geschrieben.