Funke & Ausbruch - Erster Indochinakrieg

KAPITEL 2: Funke & Ausbruch
Der Morgen des 23. November 1946 brach grau und trüb über Haiphong herein. Dichter Nebel lag über den Dächern und dem trägen Roten Fluss und dämpfte das übliche geschäftige Treiben der Stadt. Plötzlich brachen französische Schiffsgeschütze los und ihr Donnern hallte in ohrenbetäubendem Feuerwerk über das Delta. Granaten heulten über den Köpfen und schlugen in den dicht besiedelten Vierteln entlang der Uferpromenade ein. Lagerhäuser gingen in Flammen auf und stießen schwarze Rauchwolken in den Himmel. Hütten und Marktstände stürzten ein und verwandelten sich in einen Haufen aus Holzsplittern und Wellblech. Der beißende Geruch von verbranntem Reis und Chemikalien vermischte sich mit dem kupferartigen Geruch von Blut. In den engen Gassen brach Panik unter der Bevölkerung aus. Zivilisten strömten durch die Straßen – einige drückten Säuglinge an ihre Brust, andere schleppten ältere Verwandte oder trugen Reissäcke auf dem Rücken. Glas zerbrach und Ziegelsteine flogen durch die Luft, als Maschinengewehrfeuer die Fassaden durchlöcherte. Unter dem Lärm hallten die Schreie der Verwundeten und das Wehklagen der Hinterbliebenen durch das Labyrinth der rauchverhangenen Gassen.
Die französischen Behörden beharrten darauf, dass sie auf Provokationen der Viet Minh reagierten – eine Behauptung, die von den Vietnamesen vehement zurückgewiesen wurde. Für die Viet Minh und einen Großteil der Bevölkerung war die Bombardierung nicht nur ein Kriegshandlung, sondern ein Massaker. Bei Einbruch der Nacht lagen über 6.000 vietnamesische Zivilisten tot oder verwundet da, ihre Leichen lagen auf schlammigen Kopfsteinpflastersteinen und inmitten der Trümmer der Hafenstadt. Die Überlebenden stolperten durch die Ruinen, ihre Gesichter mit Ruß und Tränen verschmiert, und suchten unter verbogenen Balken und schwelenden Trümmern nach ihren Angehörigen. Die Gewalt in Haiphong zerstörte jede noch verbliebene Hoffnung auf einen friedlichen Kompromiss zwischen den Kolonialherren und der aufkeimenden Unabhängigkeitsbewegung.
Die Nachricht von dem Gemetzel verbreitete sich schnell flussaufwärts nach Hanoi, wo die Führung der Viet Minh vor einer schwierigen, unwiderruflichen Entscheidung stand: sich den französischen Forderungen zu unterwerfen oder Widerstand zu leisten und die Vernichtung zu riskieren. Die Stadt war von Spannungen erfasst, als Gerüchte über französische Verstärkung die Runde machten. In der Nacht des 19. Dezember 1946 zerbrach der fragile Frieden. Explosionen erschütterten französische Kasernen und Außenposten; in den verwinkelten Gassen und Boulevards von Hanoi brachen Feuer und Schüsse aus. Der Geruch von Kordit und brennendem Müll übertönte den üblichen Duft von Reis und Weihrauch. Französische Truppen, aus ihrem unruhigen Schlaf gerissen, eilten zu ihren mit Sandsäcken gesicherten Stellungen, während Viet-Minh-Kämpfer – viele nur mit selbstgebauten Granaten und veralteten Gewehren bewaffnet – koordinierte Angriffe starteten. Pioniere krochen durch die Dunkelheit, ihre Körper trotz der winterlichen Kälte schweißnass, während sie Sprengsätze unter gepanzerten Fahrzeugen und Munitionsdepots platzierten.
Die Stadt versank im Chaos. Maschinengewehrfeuer prasselte von den Mauern der alten Zitadelle und schleuderte Steinsplitter in die mit Lotusblumen bedeckten Seen darunter. Französische Suchscheinwerfer durchkämmten die Dunkelheit und beleuchteten Gestalten, die über Höfe huschten und sich hinter Mauern duckten. Stundenlang war das einzige, was konstant blieb, das Flackern der Flammen, das sich in den Seen von Hanoi spiegelte, und das unerbittliche Knallen von Kleinwaffen. Ganze Stadtviertel wurden zu Schlachtfeldern: Familien kauerten in Kellern, ihre Ohren dröhnten vom Lärm der Explosionen in der Nähe. Die Nacht wurde unterbrochen von den Rufen der Soldaten, dem Krachen einstürzender Dächer und dem fernen, traurigen Läuten einer Tempelglocke.
Während die Kämpfe in Hanoi tobten, breitete sich der Konflikt rasch über das ganze Land aus und entfachte das Labyrinth der Kanäle im Mekong-Delta und die nebligen Hochländer im Norden. Im Süden pflügten französische Patrouillenboote durch schlammige Wasserwege, ihre Scheinwerfer durchdrangen den Monsunregen, während sie nach Viet-Minh-Guerillas suchten, die sich in den dichten Mangroven versteckten. Die Luft war erfüllt vom Summen der Insekten und dem Geruch verrottender Vegetation. Im Hochland fanden die Dörfer ethnischer Minderheiten – Montagnard-Gemeinschaften, die lange Zeit von der Welt unter ihnen isoliert waren – ihre Felder von Truppenverbänden zertrampelt vor. Die Dorfbewohner sahen verwirrt zu, wie unbekannte Uniformen durch den Nebel zogen und ihre Häuser plötzlich in einen Krieg verwickelt wurden, den sie weder begonnen hatten noch verstanden.
Die ersten Monate waren geprägt von Verwirrung, Grausamkeit und einem wachsenden Gefühl der Angst. In der Industriestadt Nam Dinh stürmten französische Fallschirmjäger mutmaßliche Verstecke der Viet Minh und zerrten Männer und Jungen auf die schlammigen Straßen. Berichte über summarische Hinrichtungen verbreiteten Angst und Schrecken unter der Bevölkerung. Rauch stieg aus in Brand gesteckten Häusern auf und legte sich wie ein Leichentuch über die zerstörte Stadt. Die Dorfbewohner, gelähmt vor Angst, sahen zu, wie die Grenze zwischen Kombattanten und Zivilisten in dem erstickenden Dunst verschwamm. Die Viet Minh, ebenso rücksichtslos, nahmen diejenigen ins Visier, die sie als Kollaborateure betrachteten: Lokale Beamte verschwanden in der Nacht, Grundbesitzer wurden im Morgengrauen tot aufgefunden, ihre Leichen als grausame Warnung zurückgelassen. Das Land wurde zum Schauplatz von Repressalien und Vergeltungsmaßnahmen.
Die Zahl der Opfer stieg von Tag zu Tag. Auf den Feldern außerhalb von Nam Dinh kniete eine Mutter im Schlamm und hielt ihren verwundeten Sohn fest, während in der Ferne Granaten explodierten und Erde auf sie herabregnete. In einer Gasse in Haiphong gingen Freiwillige des Roten Kreuzes von Tür zu Tür und verbanden Wunden mit Streifen, die sie aus ihren eigenen Hemden rissen. In den Flüchtlingslagern, die außerhalb der Städte entstanden, husteten und zitterten Kinder, ihre Gesichter waren ausgezehrt vor Hunger und Angst, während ihre Eltern Familienerbstücke gegen eine Handvoll Reis eintauschten.
Die Franzosen, die überzeugt waren, dass ihre Feuerkraft und Disziplin den Widerstand schnell brechen würden, sahen sich bald mit einer anderen Realität konfrontiert. Guerilla-Hinterhalte und Sabotage untergruben ihr Sicherheitsgefühl: Konvois verschwanden im Dschungel und kehrten nie zurück; Brücken explodierten unter ihren Rädern. Malaria und Ruhr plagten jedes Biwak. Briefe nach Hause von jungen Wehrpflichtigen – Jungen, die Frankreich noch nie zuvor verlassen hatten – erzählten von endlosem Schlamm, wimmelnden Insekten und der schleichenden Angst vor unsichtbaren Feinden. Der Krieg hatte nichts mit den Paraden und dem Ruhm zu tun, die die Rekrutierungsplakate versprachen. Mit jedem Tag schwand die Hoffnung auf einen schnellen Sieg.
Als Wochen zu Monaten wurden, passten sich beide Seiten an und verhärteten ihre Positionen. Die Viet Minh zogen sich in abgelegene Bergstützpunkte zurück und schufen Netzwerke von Pfaden und Vorratslager in den nebelverhangenen Wäldern. Frauen und Kinder transportierten nachts Reis und Munition und schlüpften auf Dschungelpfaden an französischen Patrouillen vorbei. Die Franzosen wiederum veränderten die Landschaft mit Befestigungsanlagen: Mit Stacheldraht gespickte Bunker säumten die Autobahnen, und mit Sandsäcken gesicherte Kontrollpunkte verwandelten Marktstraßen in Orte voller Misstrauen und Angst. Jede Reise barg das Risiko einer Katastrophe. Eine falsch eingeschätzte Bewegung, das plötzliche Knacken eines Zweigs konnte einen Kugelhagel auslösen oder einen tödlichen Hinterhalt auslösen.
Die ländlichen Gebiete trugen die Hauptlast des eskalierenden Konflikts. Reisfelder wurden von Panzern in Morast verwandelt, Dörfer verschwanden in Flammen. Vertriebene Familien taumelten in Richtung der Städte, ihre Habseligkeiten auf Holzkarren gestapelt, ihre Gesichter von Verlust gezeichnet. Hunger und Krankheiten grassierten in den Flüchtlingslagern, wo der Tod oft still in der Nacht kam. Für diejenigen, die geblieben waren, wurde das Leben zu einem täglichen Kampf mit der Angst – einem ständigen Abwägen von Risiko und Überleben.
Am Ende des ersten Kriegsjahres hatte keine der beiden Seiten die entscheidende Kontrolle erlangt. Doch keine konnte mehr zurück. Der Konflikt, den die Franzosen einst als kurze koloniale Polizeiaktion angesehen hatten, war zu einem umfassenden Unabhängigkeitskrieg eskaliert, angeheizt durch Opferbereitschaft und Rachegelüste auf beiden Seiten.
Und so, als 1947 der Monsunregen über das Land fegte, jeden Graben mit Schlamm füllte und jede Nacht mit dem Summen von Insekten und entfernten Gewehrschüssen, verschärfte sich der Kampf. Die Viet Minh, angeschlagen, aber ungebrochen, gruppierten sich in den Bergen neu und bereiteten ihren nächsten Schritt vor. Die Franzosen, vorsichtig und frustriert, verstärkten ihre Kontrolle über die Städte, wobei ihre Nerven mit jedem Tag mehr strapaziert wurden. Das wahre Ausmaß des Krieges begann sich erst zu zeigen und versprach noch mehr Leid und Blutvergießen, bevor er zu seinem grausamen Ende kommen würde.