Funke & Ausbruch - Äthiopisch-eritreischer Krieg

KAPITEL 2: Funke & Ausbruch
Am 12. Mai 1998 brach die Morgendämmerung unter einem bereits von Rauchstreifen durchzogenen Himmel an. Der erste Donnerschlag der Artillerie rollte über die trockenen Ebenen, erschütterte die Erde und zerbrach die unruhige Stille, die seit Monaten entlang der umstrittenen Grenze geherrscht hatte. Eritreische mechanisierte Divisionen stürmten vorwärts, Motoren dröhnten, während Panzer und gepanzerte Mannschaftstransporter tiefe Furchen in den roten Boden pflügten. Staubwolken stiegen in ihrem Kielwasser auf und vermischten sich mit dem beißenden Dunst brennenden Gestrüpps und den schwarzen Rauchsäulen aus getroffenen Treibstoffdepots und Häusern. Die Stadt Badme – seit langem ein Streitpunkt und ein Symbol des Stolzes – wurde zum Zentrum eines plötzlichen und heftigen Angriffs. Äthiopische Grenzposten, die kaum mehr als mit Sandsäcken befestigte Schützengräben und rostiger Stacheldraht waren, wurden in die Knie gezwungen, und die Verteidiger mussten unter unerbittlichem Beschuss ihre Stellungen aufgeben.
In diesen ersten hektischen Stunden herrschte Chaos in den Grenzgebieten. Die Zivilbevölkerung erwachte zu den erschütternden Explosionen von Granaten, dem Rattern von Maschinengewehren und dem entfernten Heulen von verwundeten Tieren und Menschen. Ganze Familien flohen über Felder und staubige Wege, sich an Getreidesäcke, ramponierte Koffer und ihre Kinder klammernd. Die Luft war erfüllt von Panik und dem beißenden Geruch von Kordit. Alte Männer stolperten neben ihren Enkelkindern her, Frauen schützten Kleinkinder mit bloßen Händen vor verirrten Kugeln. Hunde bellten und Ziegen rannten auseinander, die kleinen, vertrauten Details des ländlichen Lebens wurden durch die Gewalt auseinandergerissen.
In der Regionalstadt Adigrat, kaum 30 Kilometer von der Front entfernt, bemühte sich das äthiopische Militär um eine Reaktion. Soldaten requirierten Busse, Lastwagen und sogar Pferdewagen und setzten sich mit der Autorität der Verzweiflung über Proteste hinweg. Junge Männer, einige noch in Schuluniformen, wurden zum Dienst gezwungen, ihre Gesichter vor Angst und Unsicherheit verzerrt. Die Straßen waren verstopft von einer hektischen Menschenmenge: Wehrpflichtige, Flüchtlinge, Vieh und Militärkonvois vermischten sich in einem Gewirr aus Verwirrung und Dringlichkeit. Inmitten dieses Exodus verschwammen die Grenzen zwischen Kombattanten und Zivilisten, und die Notlage machte alle anfällig für die wahllosen Gefahren des Krieges.
Über der zerstörten Landschaft rissen äthiopische Jets den Himmel auf, ihre Motoren heulten, als sie tief flogen, um eritreische Stellungen zu beschießen. Ihre Bomben schleuderten Fontänen aus Erde und Granatsplittern in die Luft, der Boden bebte bei jedem Einschlag. Mörsergranaten regneten auf Schützengräben und Bauernhöfe gleichermaßen herab und hinterließen tiefe Krater und zerstörte Leben. Auf den Feldern um Badme lagen die ersten Toten dort, wo sie gefallen waren – einige in den verblichenen Uniformen der Grenzsoldaten, andere in der einfachen Kleidung von Bauern, die zufällig in die Schusslinie geraten waren. Die Überlebenden bahnten sich ihren Weg vorbei an Leichen und brennenden Fahrzeugen, die Augen vor Schock weit aufgerissen, die Gesichter mit Schweiß und Staub verschmiert.
Für die äthiopischen Befehlshaber waren das Ausmaß und die Geschwindigkeit des eritreischen Vormarsches ein Schock. Die Funkgeräte knisterten vor Störgeräuschen, Stimmen gingen im Chaos unter, als Befehle erteilt und widerrufen wurden. Offiziere bewegten sich hektisch zwischen ihren Truppen und versuchten, inmitten des Durcheinanders Ordnung zu schaffen. Die Frontlinien, so wie sie waren, verschoben sich stündlich. Dörfer wechselten in nahen, brutalen Kämpfen den Besitzer: von Haus zu Haus, von Feld zu Feld, manchmal mit dem Bajonett. In der Hitze des Gefechts vermischten sich Angst und Adrenalin, jeder Mann und jede Frau getrieben von Überlebenswillen, Patriotismus oder der einfachen Angst, zurückgelassen zu werden.
Die Grenzstadt Zalambessa war Schauplatz einiger der heftigsten frühen Zusammenstöße. Die eritreischen Streitkräfte nutzten ihren Vorteil und eroberten wichtige Kreuzungen und Regierungsgebäude. Ihr Vormarsch wurde durch verkohlte Fahrzeugwracks und ausgebrannte Häuser gekennzeichnet. Äthiopische Verstärkung traf in eiligen Wellen ein, manchmal zu spät, um diejenigen zu retten, die durch den ersten Angriff eingeschlossen worden waren. In der Folgezeit bot sich ein düsteres Bild: Leichen lagen auf den Straßen, Häuser waren geplündert und es gab deutliche Spuren von Hinrichtungen. Einige Überlebende berichteten später, dass sie sich stundenlang in Kellern versteckt hatten, während über ihnen Granaten explodierten und die Schritte der Soldaten näher kamen. Human Rights Watch dokumentierte Gräueltaten beider Armeen: Zivilisten wurden erschossen, als sie zu fliehen versuchten, Gefangene wurden misshandelt, ganze Gemeinden wurden entwurzelt und ins Exil getrieben.
Als sich die Tage zu Wochen ausdehnten, breitete sich der Konflikt aus. Die eritreische Regierung erklärte die allgemeine Mobilmachung und rief Männer und Frauen aus Büros, Klassenzimmern und Feldern an die Front. Die Straßen von Asmara und kleineren Städten füllten sich mit dem Stampfen marschierender Stiefel und dem Klappern von Militärlastwagen. Äthiopien reagierte mit der Ausrufung des Ausnahmezustands, einem Aufruf zum totalen Krieg, der von Addis Abeba bis in die kleinsten Dörfer hallte. Die Mobilisierung war unerbittlich: Mütter weinten in ihren Türen, als ihre Söhne und Töchter aufbrachen, während in den lokalen Zeitungen die ersten Opferlisten erschienen – lange Spalten mit Namen, hinter denen jeweils eine Familie stand, die in Ungewissheit oder Trauer gestürzt war.
Die internationale Vermittlung scheiterte. Die Organisation für Afrikanische Einheit entsandte Gesandte in beide Hauptstädte, aber keine der beiden Regierungen war bereit, in der Kernfrage der Souveränität über Badme und andere umstrittene Gebiete nachzugeben. Hinter verschlossenen Türen wich die Sprache des Kompromisses der Rhetorik des Nationalstolzes und der historischen Missstände. Jede Seite machte die andere für die Aggression verantwortlich und beharrte darauf, selbst das Opfer zu sein. Die Logik der Eskalation – jeden Schlag mit einem anderen zu erwidern – überwältigte alle Appelle zur Zurückhaltung.
Vor Ort stiegen die Kosten des Krieges rapide an. In Schützengräben außerhalb von Badme verschanzten sich Soldaten für eine Belagerung, die sich über die kommenden harten Monate hinziehen würde. Die Vorräte schrumpften. Wasser, ohnehin schon ein kostbares Gut, wurde knapp. Ruhr und Malaria breiteten sich in den Reihen aus und zehrten an den Kräften und der Moral der Soldaten. Die Nächte waren kalt, der Schlamm dick und klebrig. Die Briefe nach Hause, wenn sie denn ankamen, sprachen nicht von Heldentaten, sondern von Erschöpfung, Hunger und dem allgegenwärtigen Gestank von Verwesung und Rauch.
Inmitten des Gemetzels tauchten einzelne Geschichten auf. Ein jugendlicher Wehrpflichtiger, der am Bein verwundet war, wurde kilometerweit auf einer Tür getragen, die aus einer zerstörten Hütte herausgerissen worden war. Eine ältere Frau, die während der ersten Fluchtbewegung von ihrer Familie getrennt worden war, irrte drei Tage lang durch Gestrüpp und Minenfelder, bevor sie von Helfern gefunden wurde. In provisorischen Feldlazaretten arbeiteten Ärzte bei Laternenlicht und kämpften mit schwindenden Vorräten an Verbandsmaterial und Morphium um Leben. Ihre Gesichter verrieten die Anstrengung – die endlose Prozession zerfetzter Gliedmaßen, die Schreie der Sterbenden, die Hilflosigkeit angesichts der überwältigenden Not.
Ende Juni verhärteten sich die Fronten, eine zerklüftete Narbe zog sich über die Landschaft. Der Konflikt entwickelte sich zu einem Zermürbungskrieg, beide Seiten befanden sich in einer tödlichen Pattsituation. Die anfänglichen Hoffnungen auf einen schnellen, entscheidenden Sieg waren verschwunden und wurden durch grimmige Entschlossenheit und den dumpfen Schmerz des Verlustes ersetzt. Das Horn von Afrika war nun in einem Albtraum gefangen, den es selbst verursacht hatte, die Sonne brannte das Blut in den Boden, der Horizont versprach weiteres Leid.
Auch wenn die Nacht eine kurze, unruhige Stille brachte, bereiteten sich die Armeen beider Seiten auf neue Offensiven vor. Verstärkungen versammelten sich in der Dunkelheit, Versorgungskolonnen schlängelten sich zur Front, und Kommandeure studierten unter flackernden Lampen zerfledderte Karten. Der Krieg war noch lange nicht vorbei. Für Soldaten und Zivilisten gleichermaßen war nur eines sicher: Der äthiopisch-eritreische Krieg hatte wirklich begonnen – und sein Ende und das damit verbundene Leid waren noch in weiter Ferne.