Funke & Ausbruch

KAPITEL 2: Funke & Ausbruch
Der Abend des 29. Oktober 1956 brach über der Sinai-Grenze mit einem Gefühl der Vorahnung herein, das sich bis in den Sand hinein auszubreiten schien. Unter einem mondlosen Himmel sprangen israelische Fallschirmjäger aus ihren Flugzeugen, ihre Fallschirme öffneten sich über der zerklüfteten Silhouette des Mitla-Passes. Als sie auf dem Boden aufschlugen, schlugen ihre Stiefel leise gegen die kalte, sandige Erde. Die Luft war trocken und scharf und voller Erwartung, jeder einzelne Mann war sich bewusst, dass die nächsten Stunden das Schicksal von Nationen entscheiden würden.
Die Stille der Wüste wurde bald durch das entfernte Heulen von Motoren und das stakkatoartige Feuer von Handfeuerwaffen unterbrochen, das von den Felsvorsprüngen widerhallte. In der Dunkelheit warfen die Mündungsfeuer flüchtige Schatten auf den Sand. Israelische Kolonnen, deren Scheinwerfer ausgeschaltet waren, rollten methodisch vorwärts, ihre gepanzerten Fahrzeuge knirschten über das unwegsame Gelände, ihre Ketten gruben sich in die Erde. Hinter ihnen stiegen Staubwolken auf, die im schwachen Licht nur als sich verändernde Formen zu erkennen waren. Alle Sinne waren geschärft: der beißende Geruch von Treibstoff, der Geschmack von Sand auf der Zunge, der Schweiß, der trotz der Kälte auf der Haut kühlte.
Als die israelischen Brigaden auf den Suezkanal vorstießen, verwandelte sich die Landschaft in ein Schlachtfeld. Mechanisierte Einheiten durchbrachen die ägyptischen Stellungen, ihr Vormarsch wurde durch das Leuchten brennender Fahrzeuge und die Schreie verwundeter Männer gekennzeichnet. Das Chaos war unmittelbar und überwältigend. Die ägyptischen Verteidiger, aus ihrem unruhigen Schlaf gerissen, bemühten sich, Widerstand zu organisieren. In der Verwirrung verstummten die Kommandoposten, als die Feldfunkgeräte knisterten und dann verstummten, abgeschnitten von den vorrückenden Truppen. Die Angst vor einer Einkreisung verbreitete sich schnell in den ägyptischen Reihen; Soldaten blickten über ihre Schultern in die Dunkelheit hinter sich, aus Angst, vom Rückzug abgeschnitten zu werden.
Innerhalb weniger Stunden schaute die ganze Welt zu. Großbritannien und Frankreich, deren Absichten hinter einer Fassade der Diplomatie verborgen waren, stellten sowohl Ägypten als auch Israel ein Ultimatum: Rückzug aus der Kanalzone oder Intervention. Die Forderung war so formuliert, dass sie abgelehnt werden musste, und als der ägyptische Präsident Gamal Abdel Nasser sich weigerte nachzugeben, brach über Ägypten der Himmel auf. Anglo-französische Bomber und Kampfflugzeuge dröhnten mit heulenden Motoren über dem Land und zeichneten sich deutlich gegen den Morgenhimmel ab. Die ersten Bomben fielen mit einem dumpfen, erschütternden Knall und ließen Erde und Rauch aufsteigen. Ägyptische Flugplätze wurden bombardiert, Treibstoffdepots in Brand gesetzt und Kolonnen von Militärfahrzeugen durch Tieffliegerangriffe auseinandergerissen.
In Port Said kam der Angriff mit erschreckender Plötzlichkeit. Zivilisten, geweckt durch das Heulen der Luftschutzsirenen, suchten Schutz, während der Boden unter dem Aufprall der explodierenden Geschosse bebte. Straßen, auf denen noch wenige Augenblicke zuvor das Leben pulsierte, verwandelten sich in Szenen der Verwüstung. Glasscherben regneten auf die Menschen herab, die sich in den Häusern zusammengekauert hatten; der beißende Geruch von verbranntem Öl und Gummi zog durch die Stadt und vermischte sich mit den Schreien der Verwundeten. Dunkelheit hüllte die Häuser ein, als die Stromleitungen unterbrochen wurden, und im flackernden Halbdunkel arbeiteten Ärzte im Schein von Laternen, ihre Hände voller Blut, während sie um Leben kämpften.
An den Ufern des Kanals gruben sich ägyptische Infanteristen ein, ihre Uniformen waren mit Schlamm und Schweiß verschmiert. Der Boden war mit frischen Granattrichtern übersät, jeder einzelne eine düstere Warnung vor der gegen sie gerichteten Feuerkraft. Sie wateten in das seichte Wasser des Kanals und legten mit zitternden Händen Minen, während Artilleriegeschosse über ihren Köpfen pfiffen. Einige Männer drückten sich flach gegen die schlammigen Böschungen, ihre Herzen pochten, als das Kreischen der herannahenden Flugzeuge immer lauter wurde. Der unerbittliche Druck der israelischen Panzer und der Donner der anglo-französischen Bomben ließen wenig Zeit zum Ausruhen oder zur Umgruppierung.
Mit Tagesanbruch begann die zweite Phase der Operation. Britische und französische Fallschirmjäger sprangen über Port Said und Port Fuad ab, ihre Fallschirme blühten im fahlen Licht wie gespenstische Blumen vor dem rauchigen Horizont. Der Boden darunter war bereits von Granaten zerfurcht, die Straßen mit Trümmern und den verbogenen Überresten von Fahrzeugen übersät. Die ägyptischen Verteidiger, erschöpft und unterlegen, bereiteten sich auf den Ansturm vor. Einige feuerten blind durch Lücken in den Trümmern, andere sahen einfach nur fassungslos zu, wie ausländische Truppen im Herzen ihrer Stadt landeten.
Die Zahl der Opfer stieg rapide an. In den Gassen von Port Said kauerten Familien in provisorischen Unterkünften – Kellern, Kellerräumen, sogar Abwasserkanälen – und lauschten dem Donnern der Artillerie und dem Krachen einstürzender Mauern über ihnen. Für viele war eine Flucht unmöglich. Diejenigen, die versuchten, aus der Stadt zu fliehen, fanden die Straßen durch Trümmer blockiert oder von Schüssen übersät. In einem Innenhof klammerte sich eine Mutter an ihre Kinder, während Staub von der Decke regnete und jede Explosion sie enger zusammenrückte. In der Nähe bahnten sich Rettungskräfte ihren Weg durch Glasscherben und blutverschmierte Gehwege und suchten inmitten des Chaos nach Überlebenden.
Der Kanal selbst, einst ein Symbol der Modernität und des Versprechens von Wohlstand, trug nun die Narben des Krieges. Rauch zog über sein Wasser und verdunkelte den Himmel. Ägyptische Arbeiter, die den Invasoren verzweifelt die Nutzung des Kanals verwehren wollten, versenkten Schiffe an seiner Einfahrt. Massive Schiffsrümpfe, von denen einige noch qualmten, blockierten die Durchfahrt und verwandelten die wichtigste Wasserstraße der Welt in einen Friedhof. Der internationale Schiffsverkehr kam zum Erliegen. Öltanker lagen untätig vor Anker, und die Weltmärkte erzitterten, als die Lieferungen ins Stocken gerieten. Die Krise strahlte weit über die Grenzen Ägyptens hinaus und bedrohte mit ihren Schockwellen die wirtschaftliche Stabilität von London bis Bombay.
Inmitten von Staub und Lärm vermischten sich Momente der Entschlossenheit mit Verzweiflung und flüchtigem Triumph. Israelische Fallschirmjäger, deren Gesichter mit Schlamm verschmiert waren, drangen, getrieben von ihrem Sendungsbewusstsein, durch den Mitla-Pass vor. Britische und französische Soldaten, deren Stiefel in Trümmern versanken, rückten Straße für Straße vor, auf der Hut vor Scharfschützen und versteckten Minen. Die ägyptischen Verteidiger, angeschlagen, aber entschlossen, hielten so lange wie möglich ihre Stellungen, auch wenn die Munition zur Neige ging und die Hoffnung schwand.
Als die erste Woche zu Ende ging, verhärteten sich die Fronten. Die Kämpfe zeigten keine Anzeichen einer Entspannung. In den Machtzentralen in London, Paris und Washington wuchs die Besorgnis. Die Kosten der Intervention – gemessen an verlorenen Menschenleben, zerstörten Städten und destabilisierten Volkswirtschaften – stiegen von Stunde zu Stunde. Was geheim und schnell begonnen hatte, war zu einem Konflikt eskaliert, den niemand mehr ignorieren konnte. Die Augen der Welt waren auf Suez gerichtet, und die Folgen dieser schicksalhaften Nächte und Tage würden bald unaufhaltsam sein.