Wendepunkt - Spanische Eroberung des Aztekenreichs

KAPITEL 4: Wendepunkt
Die Belagerung von Tenochtitlan begann im Frühjahr 1521, eine langsame Strangulation, die das Juwel des Texcoco-Sees in einen Ort des Grauens verwandelte. Die Stadt, die einst mit ihren weiß getünchten Tempeln und schwimmenden Gärten glänzte, lag nun unter einer Rauchwolke begraben. Spanische Brigantinen mit ihren schwarzen, im Wind flatternden Segeln kreuzten auf den Gewässern rund um die Insel. Tag für Tag donnerten ihre Kanonen gegen die alten Steine, zerstörten Dämme und schleuderten Mauerwerk und Leichen in den See. Der Lärm der Explosionen hallte über das Wasser, vermischte sich mit dem Pfeifen der Pfeile und den verzweifelten Schreien der Kämpfenden.
Auf den Dämmen war der Schlamm glitschig und rot von Blut. Der Boden bebte unter den stetigen Schritten der eisenbeschlagenen Stiefel und Tlaxcalan-Sandalen. An jeder Straßeneinfahrt ragten Barrikaden empor, die aus zerbrochenen Möbeln, Holzbalken und den Trümmern zerstörter Häuser zusammengezimmert worden waren. Hinter diesen provisorischen Mauern standen aztekische Krieger – erschöpft, hungrig, viele verwundet – Schulter an Schulter mit verängstigten Zivilisten. Die Luft war schwer: beißend nach Holzrauch, verdorben durch den Gestank unbegrabener Leichen und dick von der metallischen Note der Angst. Die Kanäle, einst voller bunt bemalter Kanus und dem Lachen der Händler, waren mit Leichen verstopft; das Wasser, einst sauber und süß, war brackig und ungenießbar geworden.
Tag und Nacht wurde die Stadt angegriffen. Spanische Soldaten, deren Rüstungen mit Schmutz und Schweiß verkrustet waren, rückten Straße für Straße vor. Sie rissen Häuser nieder, um den Verteidigern keinen Schutz zu bieten, und verwandelten ganze Stadtviertel in Trümmerfelder. Bei jedem Vorstoß gerieten sie in Hinterhalte – aztekische Krieger warfen Steine und brennende Fackeln von den Dächern, und das Zischen von Pfeilen mit Obsidian-Spitzen zerschnitt die Luft. Die Dämme wurden zu Schlachtfeldern. Leichen lagen zwischen Schlamm und zerbrochenen Waffen verstreut, während die Verwundeten zum Wasserrand krochen, nur um dort zusammenzubrechen, als die Kämpfe vorüberzogen. In den Kanälen trieb eine rote Flut aus Blut und Leichen zwischen den zerstörten Docks.
Cortés trieb seine Männer mit unerbittlicher Entschlossenheit voran und duldete weder Zögern noch Mitleid. Die Befehle waren streng: keine Gnade für diejenigen, die Widerstand leisteten. Die Tlaxcalaner, angefeuert durch den seit Generationen gehegten Hass auf ihre aztekischen Oberherren, stürmten mit einer Rachsucht durch die Straßen, die ganze Straßenzüge mit Blut besudelte. Krieger fielen neben Frauen und Kindern, Unschuldige und Schuldige waren in dem Chaos nicht zu unterscheiden. Die großen Tempel der Stadt, einst Heiligtümer des Glaubens, wurden zu letzten Festungen, ihre hohen Stufen waren mit Blut und Regen bedeckt, ihre Mauern hallten wider vom Lärm der verzweifelten Verteidigung.
Innerhalb der schrumpfenden Stadt stand Kaiser Cuauhtémoc als Sammelpunkt. Kaum mehr als ein Jugendlicher, inspirierte er die Menschen um ihn herum durch seine Anwesenheit an der Front. Er lehnte Fluchtangebote ab und kämpfte mit Speer in der Hand unter seinen Kriegern, sein weißer Umhang mit Rauch und Schweiß befleckt. Die Azteken passten sich so gut sie konnten an und stellten provisorische Waffen aus zerschlagenem Obsidian und zerbrochenen Werkzeugen her. Die Nahrungsvorräte schrumpften rapide – die Maisvorräte waren aufgebraucht, Hunde und Ratten verschwanden aus den Gassen, und die Familien kochten Wurzeln, Rinde und Leder, um sich zu ernähren. Die Gesichter der Kinder wurden zu Schatten, und die Ältesten siechten schweigend dahin. Krankheiten, die seit der Ankunft der Spanier bereits grassierten, breiteten sich nun ungehindert unter der hungernden Bevölkerung aus. Pocken, Hunger und Verzweiflung forderten täglich Hunderte von Opfern. Die Straßen waren voller Leichen; die Lebenden, benommen und mit hohlen Augen, stiegen über die Leichen hinweg, während sie nach Essensresten oder Wasser suchten.
Die humanitäre Katastrophe der Belagerung war in der amerikanischen Geschichte beispiellos. Augenzeugen beschrieben später ganze Stadtteile, in denen die einzigen Bewegungen von Geiern und Fliegenwolken ausgingen. In einer zerstörten Straße sah man eine Mutter, die den Körper ihres Kindes unter der gnadenlosen Sonne unbeweglich im Arm hielt. In einer anderen saß eine Gruppe von Kriegern, die zu schwach zum Kämpfen waren, schweigend da, während spanische Kanonenkugeln die Mauern um sie herum durchschlugen. Jedes Bild wurde zu einem Zeugnis der Qualen der Stadt.
Doch auch die Angreifer litten. Die Reihen der Spanier lichteten sich: In der feuchten Hitze eiterten die Wunden, und nachts wurden die Männer von Fieber geplagt. Die Verbündeten aus Tlaxcala, weit weg von ihrer Heimat und erschöpft von dem unerbittlichen Gemetzel, begannen zu schwanken. Spanische Briefe von der Front zeugen von Männern, die von dem, was sie gesehen und getan hatten, verfolgt wurden – hartgesottene Soldaten, die die Schreie der Sterbenden, den Anblick von Kindern, die durch die Trümmer stolperten, und die Last des Tötens für Gold und Ruhm nicht vergessen konnten. Aber die Belagerung hatte den Punkt erreicht, an dem es kein Zurück mehr gab. Der Tod von Freunden und das Versprechen unvorstellbarer Reichtümer trieben sie immer weiter voran, auch wenn ihre Träume inmitten des Gemetzels zerplatzten.
Im August war Tenochtitlan eine zerstörte Ruine. Die Dämme waren Trümmerhaufen, die Kanäle durch Schutt und Leichen blockiert. Im zeremoniellen Herzen der Stadt leisteten die Verteidiger ihren letzten Widerstand inmitten umgestürzter Götzenbilder und brennender Altäre. Der einst mächtige Templo Mayor war zu einem Haufen zerbrochener Steine geworden. Am 13. August versuchte Cuauhtémoc inmitten von Rauch und Verwirrung mit einem Kanu über den See zu fliehen. Spanische Brigantinen fingen ihn ab, und der Kaiser wurde gefangen genommen. Mit seiner Gefangennahme löste sich der letzte Widerstand der Azteken auf.
Spanische und tlaxcalanische Truppen strömten in einer letzten, schrecklichen Welle durch die Überreste der Stadt. Es folgten Plünderungen, Morde und Brandstiftung. Überlebende wurden aus ihren Verstecken gezerrt, die zeremoniellen Anlagen wurden bis auf den letzten Goldklumpen geplündert. Die Luft vibrierte vom Knistern der Flammen und dem Summen der Fliegen über den Leichen. Die großen Kanäle, verstopft mit den Gefallenen, wurden zu fauligen Sümpfen. Hungrige Kinder wanderten durch die Ruinen und suchten in der Asche nach Nahrung. Diejenigen, die überlebten, erwartete die Versklavung oder Hinrichtung.
Als sich der Rauch verzog, standen die Sieger inmitten der Verwüstung. Die Spanier, triumphierend, aber geschwächt, blickten auf eine Stadt der Wunder, die nun zu Asche und Knochen geworden war. Das Schicksal der aztekischen Welt war in diesen letzten Tagen besiegelt worden. Das Reich, das seit Generationen Zentralmexiko beherrscht hatte, war verschwunden. An seiner Stelle entstand eine neue Ordnung – hart, fremd und absolut –, die mit Schwert und Kreuz regiert wurde. Die Götter von Tenochtitlan verstummten; bald läuteten die Glocken der spanischen Kirchen über ihren Ruinen.
Als sich der Staub gelegt hatte, zeigte sich der wahre Preis der Eroberung – nicht gemessen in Gold oder Siegen, sondern in der Zerstörung von Leben, der Auslöschung von Kulturen und der Veränderung einer ganzen Welt. Die Nachwirkungen dieser letzten Belagerung sollten sowohl die Eroberer als auch die Eroberten noch Jahrhunderte lang verfolgen.