Spannungen & Vorboten - Chaco-Krieg

Der Gran Chaco, eine weitläufige, trockene Fläche zwischen den Anden und dem Paraguay-Fluss, war lange Zeit eine weiße Fleck auf der Landkarte – ein Ort, an dem Karten lügen und Grenzen verschwimmen. Jahrhundertelang wurde er als grüne Hölle abgetan, als Ödland aus Dornenwäldern und stechenden Insekten, Heimat indigener Stämme und weniger anderer Menschen. Doch zu Beginn des 20. Jahrhunderts wurde diese verlassene Region zum Schmelztiegel nationaler Träume und kolonialer Ambitionen. Insbesondere der Chaco Boreal wurde sowohl von Bolivien als auch von Paraguay begehrt, da beide Länder davon überzeugt waren, dass er der Schlüssel zu ihrer Zukunft sei.
Bolivien, seit dem Pazifikkrieg Ende des 19. Jahrhunderts ein Binnenstaat, pflegte eine eiternde Wunde. Der Verlust seiner Pazifikküste an Chile hatte seine Wirtschaft und seinen Stolz zerstört. Seine Führer, verfolgt von der Erinnerung an das verlorene Meer, richteten ihren Blick nach Osten auf den Chaco. Sie glaubten, der Paraguay-Fluss könnte einen neuen Weg zum Atlantik bieten – und vielleicht auch Erlösung. Paraguay seinerseits wurde von seinen eigenen Geistern heimgesucht. Die Narben des katastrophalen Dreierbundkrieges (1864–1870) waren noch nicht verblasst; ganze Generationen waren verloren gegangen, und das Überleben der Nation war zu einer Obsession geworden. Der Chaco stellte nicht nur ein Territorium dar, sondern auch eine Identität, einen Puffer gegen die Einkreisung durch größere Nachbarn.
Die Weltmächte trugen dazu bei, die Flammen weiter anzufachen. Es gab Gerüchte, dass internationale Ölkonzerne – Royal Dutch Shell und Standard Oil – die verborgenen Reichtümer des Chaco begehrten, obwohl das Land mehr Staub als Erdöl enthielt. In Asunción und La Paz flüsterten Politiker von Ölfeldern, die unter dem dornigen Gestrüpp schlummerten, von Reichtümern, die ihre Nationen verändern könnten. Die indigenen Völker der Region, die Guarani und andere, wurden ignoriert, ihr Land von Soldaten und Vermessungsingenieuren gleichermaßen mit Füßen getreten.
Die Grenze war unklar definiert, beide Länder errichteten verstreute Außenposten und Forts – oft kaum mehr als Holzhütten, die von Hitze und Mücken heimgesucht wurden. Jedes neue Fort wurde zu einer Provokation. Patrouillen gerieten aneinander, es kam zu Schusswechseln, und Männer verschwanden im Dornenwald. In den kühlen Büros der Außenministerien tauschten Diplomaten Anschuldigungen und Karten aus, jede Seite war sich ihrer historischen Rechte sicher, jede Seite blind für Kompromisse.
Ende der 1920er Jahre war die Spannung greifbar. Bolivianische und paraguayische Garnisonen beäugten sich über die glitzernde Ebene hinweg, ihre Wasserfässer waren fast leer, ihre Gemüter erhitzt. 1928 hinterließ eine Scharmützel bei Fort Vanguardia Blut im Sand und versetzte beide Hauptstädte in Aufruhr. Der Völkerbund schaltete sich ein und mahnte zur Ruhe, aber der Waffenstillstand war brüchig. Beide Regierungen, die von inneren Unruhen erschüttert waren, sahen im Chaco eine Chance, ihre zerrütteten Gesellschaften zu einen – wenn schon nicht durch Wohlstand, dann eben durch Krieg.
In La Paz kam Präsident Daniel Salamanca mit dem Versprechen an die Macht, Boliviens verlorene Größe wiederherzustellen. Er investierte Geld in die Armee, kaufte Gewehre und Maschinengewehre aus Europa und stellte deutsche Offiziere ein, um die Truppen zu professionalisieren. In Asunción sah sich Präsident Eusebio Ayala mit einer schwächelnden Wirtschaft und politischen Unruhen konfrontiert; er hoffte, dass der Chaco als Sammelruf dienen könnte. Neue Straßen und Eisenbahnlinien schlängelten sich zur Grenze, Versorgungsdepots schossen aus dem Boden, und junge Männer verschwanden aus den Dörfern – eingezogen für einen Konflikt, der noch gar nicht begonnen hatte.
Die Presse auf beiden Seiten schürte die Flammen. Die Zeitungen berichteten lautstark von Gräueltaten des Feindes, Spionen und Verschwörungen. In den Cafés von Sucre und auf den Märkten von Asunción überholten Gerüchte die Realität. Jede verlorene Kuh wurde dem Feind angelastet, jeder vermisste Späher wurde zum Märtyrer. Die lokale Bevölkerung, hauptsächlich arme Bauern und indigene Arbeiter, bereitete sich auf das Schlimmste vor, ihr Leben war bereits von Not geprägt.
Als das Jahr 1932 anbrach, brodelte die Region vor Vorfreude. Die Trockenzeit näherte sich und mit ihr die einzige Gelegenheit für groß angelegte Militäroperationen. Beide Armeen, schlecht auf das Gelände vorbereitet, versammelten sich in der Nähe der Grenze, ihre Offiziere waren überzeugt, dass die bevorstehende Kampagne kurz und glorreich sein würde. Doch unter der Oberfläche nagten Zweifel an den Männern, die kämpfen würden. Der Chaco, gleichgültig und unnachgiebig, wartete.
Die letzten Tage vor dem Sturm waren von Stille und Angst geprägt. In der Garnison von Laguna Pitiantuta beobachteten paraguayische Soldaten den Horizont, geblendet von der Sonne und unruhig. In den bolivianischen Lagern reinigten die Männer ihre Gewehre und füllten ihre Feldflaschen, während sie über die Hitze und die Fliegen fluchten. Die Welt außerhalb des Chaco schenkte dem Ganzen wenig Beachtung, aber für diejenigen, die sich an seinem Rand befanden, lag Gewalt in der Luft. Der Funke, der schließlich übersprang, würde mehr als nur trockenes Gras entzünden – er würde ganze Nationen verschlingen.
Die Sonne ging über dem Chaco auf und warf lange Schatten über das Buschland. In der Ferne hallten die ersten Schüsse eines neuen Krieges wider, die den unsicheren Frieden zerstörten und die Region ins Chaos stürzten.