Funke & Ausbruch

Die Belagerung von Edessa begann in den grauen Tagen des Novembers 1144. Unter einem Himmel voller tiefer Winterwolken verstärkte Zengis Armee – eine imposante Streitmacht aus turkmenischer Kavallerie, arabischer Infanterie und erfahrenen Belagerungsingenieuren – ihre Umzingelung der Stadt. Das Land um Edessa, einst ein Flickenteppich aus Feldern und Dörfern, war nun eine vernarbte Ödnis. Asche wehte im kalten Wind. Die verkohlten Skelette von Häusern ragten aus der Erde, und hier und da lagen die verdrehten Körper der Getöteten dort, wo sie gefallen waren. Der Gestank von Tod und Rauch vermischte sich in der Luft und war eine düstere Warnung an alle, die hinter den zerfallenen Mauern zurückgeblieben waren.
Innerhalb der bröckelnden Verteidigungsanlagen von Edessa nagten Angst und Unsicherheit an der Bevölkerung. Die armenischen und lateinischen Viertel, einst durch ein fragiles Bündnis verbunden, beäugten sich nun mit Misstrauen. Flüstern über Verrat und Schuld ging durch die engen Gassen. Jeder Morgen brachte neue Schrecken: das Donnern von Zengis Maschinen, die gegen die Stadtmauern hämmerten, das Heulen der Pfeile in der Morgendämmerung und die fernen, kläglichen Schreie der Gefangenen aus den umliegenden Siedlungen. Die Verteidiger, zahlenmäßig hoffnungslos unterlegen und erschöpft, bemannten die Mauern in Schichten. Ihre Hände zitterten, als sie Speere und Bögen umklammerten, ihre Knöchel waren weiß vor Kälte. Graf Joscelin II. – der Herrscher von Edessa – war abwesend, zusammen mit einem Großteil seiner Garnison, und überließ die verzweifelte Verteidigung dem Bischof der Stadt und einer Handvoll Rittern.
Die Einsätze hätten nicht höher sein können. Für viele war Edessa nicht nur ein militärischer Außenposten, sondern ein Zuhause, ein Ort der Familie und des Glaubens. In den kerzenbeleuchteten Krypta unter den Kirchen beruhigten Mütter ihre verängstigten Kinder. Die Kranken und Alten kauerten zusammen und lauschten dem entfernten Dröhnen der Belagerungsmaschinen und dem Knarren des Holzes, als Pioniere unter den Mauern Tunnel gruben. Oben gossen die Verteidiger kochendes Öl durch Pechnasen und bewarfen den vorrückenden Feind mit Steinen. Doch jeden Tag kamen Zengis Männer näher. Minen detonierten mit explosiver Kraft, schleuderten Staub- und Steinsplitter in die Luft und rissen neue Lücken in das alte Mauerwerk. Die Kälte war unerbittlich und drang in jede Wunde und jeden Knochen.
Am 24. Dezember erreichte die Belagerung ihren schrecklichen Höhepunkt. Als die blasse Sonne mühsam aufging, gelang es Zengis Pionieren, einen Teil der Mauer zum Einsturz zu bringen. Die ramponierten Tore zerbrachen unter einem Rammbock. Eine Flut von Soldaten strömte durch die Bresche, Stahl blitzte, Fahnen wehten. Panik ergriff die Verteidiger. Einige kämpften weiter, den Rücken an die Kirchentüren gedrückt, während andere im Chaos des Rückzugs niedergetrampelt wurden. Die Straßen verwandelten sich in Flüsse aus Blut und Schlamm. Männer, Frauen und Kinder wurden gnadenlos niedergemetzelt. Die Heiligkeit der heiligen Stätten bot keinen Schutz. Kirchen wurden geschändet, ihre Altäre umgestürzt, Ikonen mit Blut bespritzt. Der Tigris, angeschwollen vom Winterregen, färbte sich rot, wie Chronisten später schrieben, vom Blut der Menschen von Edessa.
Die Folgen waren totale Verwüstung. Die Überlebenden – diejenigen, die nicht bei der Plünderung getötet worden waren – wurden zusammengetrieben, in Ketten gelegt und in die Sklaverei verschleppt. Die Gesichter der Gefangenen sprachen Bände: ausdruckslos vor Schock, tränenüberströmt, einige umklammerten die Leichen ihrer zurückgelassenen Angehörigen. Die Stadt selbst lag in Trümmern, ihre stolze Zitadelle war zerstört, ihre Bevölkerung zerstreut und gebrochen. Der Fall von Edessa versetzte die gesamte christliche Welt in Aufruhr. Das Gefühl der Sicherheit, das einst die Kreuzfahrerstaaten geschützt hatte, war zerstört und durch Angst und Unsicherheit ersetzt worden.
Weit im Süden, in Jerusalem, trafen die ersten Flüchtlinge ein, mit eingefallenen Augen und abgemagert, und brachten Schreckensgeschichten mit. König Balduin III. und Königin Melisende sahen sich einer Stadt gegenüber, die von Panik und Verzweiflung erfasst war. Die Stimmung in Jerusalem schlug um in Angst und wachsende Wut. Der Anblick der vertriebenen Familien – Väter fehlten, Kinder klammerten sich an ihre Mütter, die auf den Straßen weinten – wurde zu einer täglichen Erinnerung an das Schicksal von Edessa. Der Druck auf den Königshof nahm zu. Gerüchte verbreiteten sich, die Gemüter erhitzten sich, und der Ruf nach Maßnahmen wurde von Tag zu Tag lauter.
Auf der anderen Seite des Meeres, in Europa, schlug die Nachricht wie ein Donnerschlag ein. In Kathedralenstädten und auf Dorfplätzen entflammte die Geschichte vom Fall Edessas die Herzen Tausender. Bernhard von Clairvaux rief von der Kanzel aus die Christenheit zum Aufstand auf. „Wer wird die Welle der ungläubigen Eroberung zurückdrängen?“, fragte er 1146 in Vézelay, und seine Worte trugen über ein Meer von erhobenen Gesichtern. Die Menge schwoll an, so sehr, dass die hastig errichteten Podeste unter ihrem Gewicht zusammenbrachen. Ludwig VII. von Frankreich, zu Tränen gerührt und von Schuldgefühlen wegen seiner eigenen Vergangenheit belastet, nahm das Kreuz auf sich. Konrad III. von Deutschland, vorsichtig, aber von der Empörung getrieben, folgte bald darauf. Die Maschinerie des Zweiten Kreuzzugs begann sich zu drehen, zunächst langsam, dann mit unaufhaltsamer Dynamik.
Der Kreuzzuggeist erfasste den gesamten Kontinent und entfachte von den Königshöfen bis zu den Bauerndörfern eine Welle der Begeisterung. Ritter und Adlige, Kaufleute und Arbeiter, sogar Kinder und Mittellose nahmen das Kreuz auf sich. Die Straßen wurden zu Menschenströmen – Kolonnen bewaffneter Männer, Familien zu Fuß, Ochsenkarren mit ihren wenigen Habseligkeiten beladen – die sich von den Wäldern Frankreichs bis zu den Ufern des Rheins erstreckten. Doch unter dem Banner der Frömmigkeit brodelten dunklere Impulse. Im Rheinland entfesselten von Predigern aufgehetzte Mobs Gewalt gegen jüdische Gemeinden, plünderten Häuser, schändeten Synagogen und trieben viele zu verzweifelten Selbstmordakten. Die Grenzen zwischen heiliger Krieg und Hass verschwammen und offenbarten den Preis des Kreuzzugseifers.
Im Frühjahr 1147 stellten die versammelten Kreuzritterarmeen alles bisher Dagewesene in den Schatten. Konrads Truppen versammelten sich in Regensburg und erfüllten die Stadt mit dem Lärm marschierender Männer, wiehernder Pferde und den Rufen der Sergeanten, die um die Aufrechterhaltung der Ordnung kämpften. In Paris leiteten Ludwig und seine Königin Eleonore von Aquitanien die letzten Vorbereitungen. Das Ausmaß der Aufgabe war gewaltig: Berge von Getreide, Tausende von Pferden und Maultieren, endlose Stapel von Waffen und Rüstungen. Die Versorgungslinien erstreckten sich über feindliches und unbekanntes Gebiet.
Als die Kreuzritter nach Osten marschierten, setzten fast sofort die Strapazen ein. In Ungarn und im Byzantinischen Reich betrachteten die lokalen Herrscher die große Heerschar mit Misstrauen und fürchteten Plünderungen und Unruhen. Die Vorräte gingen gefährlich zur Neige. Die Männer wurden abgemagert und reizbar. In Konstantinopel empfing Kaiser Manuel I. Komnenos die Anführer mit Zeremonien, aber wenig Herzlichkeit. Seine Unterstützung war widerwillig, seine Hilfsversprechen dürftig und ungewiss. Die Kreuzritter marschierten weiter, ihre Entschlossenheit wurde durch Hunger, Kälte und Misstrauen auf die Probe gestellt.
Nachdem sie den Bosporus überquert hatten, drangen die Armeen in die raue, unbekannte Landschaft Kleinasiens vor. Das Land war fremd, die Menschen misstrauisch, und der Feind – türkische Räuber – schlug mit List und Grausamkeit zu. Tagsüber brannte die Sonne und verwandelte die Straßen in erstickenden Staub; nachts drang bittere Kälte in jedes Zelt. Einige Männer brachen vor Erschöpfung zusammen, andere desertierten und schlüpften im Mondlicht in die Wildnis. Doch die große Armee marschierte weiter, angetrieben von Glauben, Wut und der Erinnerung an den Fall von Edessa. Der Kreuzzuggeist, geboren aus Hoffnung und Empörung, wurde bereits durch die Realitäten des Krieges auf die Probe gestellt. Der Weg ins Heilige Land lag vor ihnen – lang, ungewiss und schon im Voraus mit dem Blut der Eroberer und Eroberten befleckt.