Funke & Ausbruch - Arabische Eroberungen

Wir schreiben das Jahr 633. Der Wüstenwind trug das Geräusch marschierender Füße nach Norden, aus Arabien hinaus in die Länder der großen Reiche. Nach dem Ende der Ridda-Kriege führte Khalid ibn al-Walid die ersten muslimischen Armeen in die von den Sassaniden gehaltenen Gebiete des Irak. Die Hitze flimmerte über dem Sand, als Kolonnen von Reitern und Fußsoldaten vorwärts drängten, ihre Gesichter gleichermaßen von Entschlossenheit und Unsicherheit geprägt. Kamelkarawanen, beladen mit spärlichen Vorräten, taumelten unter der Last, während der ferne Dunst die grünen Ufer des Euphrat erahnen ließ – eine Welt entfernt von der sonnenverbrannten Leere hinter ihnen.
Die Schlacht von Chains brach in der Nähe dieser Ufer aus, die Morgenluft war dick von Staub und dem metallischen Geruch der Angst. Die Rüstungen glänzten im ersten Licht, als die persischen Soldaten, deren Knöchel mit Eisenketten gefesselt waren, sich auf den Angriff vorbereiteten. Der Boden bebte unter dem wütenden Ansturm von Khalids Kavallerie, deren Hufe wie Donner grollten. Persische Speere klapperten in zitternden Händen. Das schrille Wiehern der Pferde und die verzweifelten Schreie der Verwundeten übertönten das Dröhnen und vermischten sich mit dem erstickenden Rauch der brennenden Belagerungsmaschinen. Männer rutschten auf dem von Blut glitschig gewordenen Schlamm aus, ihre Füße verfingen sich in den Ketten, die eigentlich dazu dienten, die Linie zu halten. Für viele gab es kein Entkommen; die Ketten wurden zu Fesseln des Untergangs. Als die Flut zurückging, türmten sich die Leichen übereinander, und der Fluss war mit Toten übersät. Der Sieg war vollständig, die persische Verteidigung zerschlagen, und die Nachricht von der Niederlage verbreitete sich wie ein Lauffeuer – getragen von Überlebenden mit gequälten Augen und zerrissenen Uniformen, deren Gesichter von Schmutz und Tränen überzogen waren.
Fast gleichzeitig drangen andere muslimische Kontingente in das byzantinische Syrien ein. In Ajnadayn trafen 634 die beiden Armeen auf einer Ebene aufeinander, die von der unerbittlichen Sommersonne versengt war. Der Boden war hart und rissig, Staub wirbelte um die Füße der Männer, die in den Nächten zuvor kaum geschlafen hatten und deren Nerven durch Gerüchte über eine Niederlage angespannt waren. Die Byzantiner, überzeugt von ihrer Disziplin und ihrer imposanten Rüstung, versammelten sich in glänzenden Reihen. Die Sonne spiegelte sich in den polierten Helmen, aber unter dem Metall sammelte sich Schweiß und die Gesichter waren vor Erwartung blass. Auf der anderen Seite des Niemandslandes bewegten sich die arabischen Krieger mit der schlanken Wirtschaftlichkeit von Männern, die durch die Strapazen der Wüste gestählt waren. Als das Signal gegeben wurde, brach auf dem Feld Chaos aus – Schreie, das Klirren von Schild auf Schild und das widerliche Knacken von Knochen unter Klingen. Speere brachen, Schilde verbogen sich, und im Laufe der Stunden hing der Gestank von Blut und Schweiß schwer in der Luft. Bei Einbruch der Nacht war das Feld mit Leichen übersät, Rüstungen waren aufgerissen, Gesichter erstarrt vor Schrecken oder Schmerz. Die Niederlage schockierte das byzantinische Kommando; die Schockwellen dieses Tages waren noch monatelang zu spüren. Veteranen stolperten aus dem Gemetzel, traumatisiert, ihre Rüstungen verbeult und blutbefleckt, ihr Glaube an ihre eigene Unbesiegbarkeit zerbrochen.
In dem Chaos, das folgte, gerieten Städte und Dörfer in der gesamten Levante ins Wanken. Panik ging dem Vormarsch der Araber voraus. In den verwinkelten Gassen von Ramla drückten Mütter ihre Kinder an die Brust, ihre Gesichter blass unter staubbedeckten Schleiern. Händler verließen ihre Marktstände, Münzen und Waren wurden mit Füßen getreten, als die Menschenmassen zu den Stadttoren strömten. Die Straßen nach Damaskus und Jerusalem waren mit Flüchtlingen verstopft – Familien schleppten Bündel, alte Männer wurden auf provisorischen Tragen transportiert, Kinder weinten vor Hunger und Erschöpfung. Die muslimischen Truppen rückten schnell vor und erreichten die Dörfer manchmal so plötzlich, dass die Verteidiger kaum Zeit hatten, die Tore zu schließen. Rauch stieg von hastig verlassenen Feldern auf, auf denen die Ernte brannte, entweder von sich zurückziehenden Soldaten oder in der Verwirrung der flüchtenden Bevölkerung in Brand gesetzt.
Doch der Sieg brachte neue Risiken mit sich. Die muslimischen Armeen, oft zahlenmäßig unterlegen und leicht ausgerüstet, dehnten ihre Versorgungslinien über feindliches Gebiet aus. Die Verpflegung wurde knapp, und Wasser wurde eifersüchtig gehütet. In den Reihen waren die Lippen der Männer vor Durst rissig, und ihre Augen huschten nervös zu jedem Schatten – die Angst vor einem Hinterhalt war allgegenwärtig. In den neu eroberten Städten war die Spannung greifbar: Die Gefahr eines Gegenangriffs schwebte über jedem Biwak, und nach der Hitze des Gefechts geriet die Disziplin manchmal ins Wanken. Einige Soldaten erlagen der Versuchung zu plündern, andere versuchten, das Chaos einzudämmen, aber die Grenze zwischen Eroberern und Zivilisten war oft verschwommen.
Bei der Belagerung von Damaskus im Jahr 634 ragten die massiven Mauern der Stadt wie ein steinerner Berg über den Belagerern auf. Die Luft war dick von dem beißenden Rauch brennender Öle, die von den Stadtmauern gegossen wurden. Steine und Geschosse prasselten herab, zerschmetterten Körper und zersplitterten Schilde. Innerhalb der Stadt nagte der Hunger an den Mägen, da die Vorräte schwanden; außerhalb gruben die Angreifer Gräben in den steinigen Boden und wappneten sich gegen die kalte Nachtluft. Die Erschöpfung stand jedem ins Gesicht geschrieben: Die Verteidiger schreckten bei jedem entfernten Ruf aus dem Schlaf hoch, während die Angreifer in ihren provisorischen Lagern zitterten und um einen Durchbruch beteten. Als die Stadt kapitulierte, waren die Bedingungen hart, aber kalkuliert. Christen und Juden durften ihren Glauben behalten, mussten jedoch hohe Steuern zahlen und mit ansehen, wie Soldaten die Straßen patrouillierten. Dennoch brachte die Verwirrung der Eroberung Momente des Grauens mit sich: Inmitten des Lärms und Rauchs wurden einige Häuser geplündert, einige Kirchen geschändet und nicht alle Einwohner überlebten. Zurück blieb eine Landschaft aus schwelenden Trümmern, zerbrochenen Ikonen und Familien, die um ihre Toten trauerten.
Im Osten taumelte das Sassanidenreich unter einem Schlag nach dem anderen. In Walaja führte Khalids taktisches Genie zu einer so schnellen Einkreisung, dass die persischen Soldaten nur wenige Sekunden Zeit hatten, um zu reagieren, bevor sich die Falle schloss. Panische Schreie ertönten, als Tausende niedergemetzelt wurden und ihre Leichen in einem Wirrwarr neben dem Fluss zurückblieben, der danach tagelang rot gefärbt war. Einige Überlebende entkamen dem Schwert, nur um in die glühende Wüste zu stolpern, wo Durst und Sonne vollendeten, was das Schwert begonnen hatte. In Ctesiphon, der kaiserlichen Hauptstadt, flüsterten die persischen Eliten von Omen und göttlichem Zorn, während ihre Zuversicht mit jedem düsteren Boten, der blutverschmiert und erschöpft von der Front eintraf, schwand.
Die ersten Monate des Krieges waren von Verwirrung und Improvisation geprägt. Die muslimischen Armeen, die an Belagerungskriege nicht gewöhnt und oft zahlenmäßig unterlegen waren, setzten auf Schnelligkeit und den Schock eines plötzlichen Angriffs. Ihre Gegner, die in den langsamen, formellen Schlachten des Reiches geschult waren, sahen sich ausmanövriert und waren auf das unerbittliche Tempo nicht vorbereitet. Doch der Preis für den Sieg war hoch. In den Dörfern Syriens lagen Olivenhaine und Weizenfelder verlassen da, die Ernte verdorrte. Familien wanderten durch die Hügel, zitterten nachts ohne Obdach und ihr Leben beschränkte sich auf das, was sie tragen konnten. Im Irak führte der Sieg manchmal zu Massenhinrichtungen gefangener Soldaten; gelegentlich wurden Frauen und Kinder verschleppt und verkauft, ihr Schicksal unbekannt. Auf allen Seiten kam es zu Gräueltaten. Die Grenzen zwischen Soldaten und Zivilisten verschwammen, und die Landschaft selbst trug Narben – Felder mit unbegrabenen Toten, zerstörte Dörfer und mit Leichen verschmutzte Flüsse.
Mit jedem Sieg schlossen sich mehr Stämme den muslimischen Fahnen an – einige aus Glauben, andere aus Hoffnung auf Beute oder der Verlockung einer neuen sozialen Ordnung. Die Reihen schwollen an, das Selbstvertrauen wuchs, aber auch die Arroganz. Das Wagnis des Kalifats hatte sich ausgezahlt, doch die eroberten Länder blieben unruhig, ihre Bevölkerung mürrisch oder ängstlich. Die alten Reiche, angeschlagen, aber unbesiegt, sammelten ihre Kräfte für einen Gegenschlag.
Im Laufe der Monate verwandelte sich der Konflikt von einer Reihe verzweifelter Überfälle zu einer groß angelegten Invasion. Die Feuer des Krieges wüteten nun auf drei Kontinenten und hinterließen Städte in Trümmern und Familien zerstört. Angst und Hoffnung vermischten sich gleichermaßen, während die Armeen marschierten und der Ausgang ungewiss war. Die Bühne war bereitet für eine Eskalation in einem Ausmaß, das niemand hätte vorhersehen können, und für unzählige Tausende hatte der Kampf gerade erst begonnen.