Lösung und Nachwirkungen - Angolanischer Bürgerkrieg

KAPITEL 5: Lösung und Nachwirkungen
Die letzten Jahre des angolanischen Bürgerkriegs verliefen mit einer düsteren, zermürbenden Unausweichlichkeit. Ende der 1990er Jahre spiegelte das Land selbst die Verzweiflung seiner Bevölkerung wider – eine Landschaft, übersät mit niedergebrannten Dörfern, verlassenen Gehöften und endlosen Feldern aus Schlamm und zerbrochenem Holz. Die einst mächtige UNITA, die jahrzehntelang ihre Stärke aus Blitzangriffen im Busch bezogen hatte, agierte nun wie ein verwundetes Tier. Ihre Kämpfer, ausgemergelt und mit eingefallenen Augen, tauchten aus dichten Wäldern auf, um Regierungskonvois zu überfallen, ihre Füße in Lumpen gewickelt oder nackt, ihre Waffen verrostet und mit wenig Munition. Der Hunger nagte stärker an ihren Mägen als die Angst vor dem Feind. Nacht für Nacht prasselte der Regen auf die zerfetzten Planen, während sie sich in provisorischen Lagern zusammenkauerten, die Luft dick von Schweiß, Rauch und ungewaschenen Körpern. Das Geräusch entfernter Schüsse oder das plötzliche Knallen einer Mine, die in der Dunkelheit detonierte, hielt den Schlaf fern.
Die MPLA-Regierung, ermutigt durch steigende Öleinnahmen und den stetigen Zufluss ausländischer Investitionen, nutzte ihren Vorteil mit unerbittlicher Gewalt. Kolonnen von Regierungstruppen in ungleichen Uniformen rückten unter dem Schutz von Artilleriefeuer durch die Landschaft vor. Dörfer verschwanden unter wogenden schwarzen Rauchwolken, als Mörser ihre Ziele trafen. Die Straßen – selbst in guten Zeiten gefährlich – wurden zu Schlachtfeldern, übersät mit Minen und den verbogenen Wracks verbrannter Fahrzeuge. Die Luft war scharf vom Geruch von Kordit und verbranntem Gummi. Die Wälder selbst wurden zu Spukorten, jedes Gebüsch zu einem potenziellen Hinterhalt, jeder Fußweg zu einer möglichen Todesfalle.
Für die zwischen den Fronten gefangenen Zivilisten war die letzte Phase des Krieges eine Zeit des Terrors und des Verlusts. Familien flohen mit kaum mehr als dem, was sie tragen konnten – Babys auf dem Rücken, Bündel an die Brust gedrückt –, bewegten sich durch regennasse Felder und trotzten der Kälte, während der Schlamm an ihren Füßen klebte. In Orten wie der Provinz Bié bahnten sich die Überlebenden ihren Weg vorbei an den Skeletten verlassener Panzer und den verkohlten Überresten von Hütten, wobei die Stille nur durch das Summen der Fliegen und das ferne Donnern der Artillerie unterbrochen wurde. Angst war überall zu spüren: in den Augen der Mütter, die nach ihren vermissten Kindern suchten, in den nervösen Blicken der Männer, die den Horizont nach feindlichen Patrouillen absuchten.
Der Höhepunkt kam im Februar 2002, tief in den Wäldern von Moxico. Jonas Savimbi, der charismatische und skrupellose Anführer der UNITA, wurde von MPLA-Truppen aufgespürt und getötet. Der Dschungelboden, aufgewühlt von den Stiefeln der Verfolger und der Flüchtenden, war mit Regenwasser und Blut überströmt. Die Zurschaustellung von Savimbis Leiche, die von den Regierungstruppen fotografiert und ausgestrahlt wurde, sollte den Kampfgeist seiner Anhänger brechen. Das gelang auch. In der Folge ergaben sich die verbliebenen UNITA-Kommandeure, abgeschnitten von Nachschub und Hoffnung, in Wellen. Viele kamen aus dem Busch, abgemagert und zitternd, und legten ihre ramponierten Gewehre zu Füßen der Regierungssoldaten nieder. Das im April 2002 unterzeichnete Luena-Memorandum brachte die Waffen zum Schweigen. Zum ersten Mal seit fast drei Jahrzehnten konnten sich die Menschen in Angola eine Zukunft vorstellen, die nicht vom Donnern des Krieges geprägt war.
Doch das Ende der Kämpfe offenbarte das wahre Ausmaß der Tragödie. Die Städte trugen die Narben endloser Bombardierungen: Die einst prächtigen Alleen Luandas waren nun mit Unkraut überwuchert, ihre Bürgersteige von Wurzeln aufgerissen und mit Trümmern übersät. In Huambo standen die verkohlten Mauern von Kirchen als stumme Zeugen längst vergangener Massaker. Schulen waren kaum mehr als Haufen aus Ziegeln und Asche, ihre Tafeln von Granatsplittern durchlöchert. Auf dem Land war es noch schlimmer. Millionen von Landminen, die während des jahrelangen Konflikts verlegt worden waren, lauerten unter der Oberfläche – stille, geduldige Killer. Kinder, die auf die Felder zurückkehrten, die einst ihre Eltern bewirtschaftet hatten, verschwanden manchmal plötzlich in einer Staubwolke und einem lauten Knall, ihr Leben wurde in einem Augenblick ausgelöscht. Die Luft in den Flüchtlingslagern war dick von Holzrauch und Babyschreien, der Boden war von Tausenden von Füßen zu Schlamm zertrampelt. Humanitäre Hubschrauber kreisten über ihnen, ihre Rotoren dröhnten, während sie Säcke mit Getreide und Medikamenten zu isolierten Gruppen von Überlebenden transportierten.
Die menschlichen Kosten waren unermesslich. In der Folge tauchten zwischen den Trümmern Geschichten einzelner Menschen auf. Am Stadtrand von Kuito grub eine Mutter in den Trümmern ihres Hauses nach Fotos und Erinnerungsstücken einer Familie, die durch die Gewalt auseinandergerissen worden war. Auf einer Lichtung in der Nähe von Huambo wartete eine Gruppe von Kindern – einige mit fehlenden Gliedmaßen, andere mit gequälten Augen – geduldig in einer Schlange auf eine Schüssel Maisbrei. Ein ehemaliger Soldat, dessen Uniform nur noch eine zerfetzte Erinnerung war, wanderte am Rande eines Lagers umher, in Gedanken versunken, die Hände zitternd, als er sich an die Freunde erinnerte, die er im Wald begraben hatte. Für viele brachte der Frieden keine Feierlichkeiten, sondern eine langsame und qualvolle Auseinandersetzung mit dem Trauma. Die Wunden waren oft ebenso unsichtbar wie physisch – Alpträume, plötzliche Angstzustände, eine Stille, die nicht gebrochen werden konnte.
Die MPLA-Regierung, die nun unangefochten war, startete eine Kampagne zum Wiederaufbau. Ölgelder flossen nach Luanda und verwandelten Teile der Hauptstadt in eine Vorzeige-Stadt mit neuen Wolkenkratzern und Autobahnen. Doch außerhalb dieser Enklaven des Reichtums wurde die Kluft zwischen Arm und Reich immer größer. Korruption gedieh wie Unkraut auf dem neuen Boden des Friedens. Auf dem Land kehrten die Dorfbewohner in ihre zerstörten Häuser und auf ihre mit Tod übersäten Felder zurück. Viele waren auf internationale Hilfe angewiesen, um zu überleben. Teams von Experten in Schutzkleidung, deren Gesichter hinter Visieren verborgen waren, krochen über Felder und Straßen und suchten den Boden nach Minen ab – jede Entdeckung war ein kleiner Sieg, jede Detonation eine Erinnerung an alte Gefahren.
Der Übergang zum Frieden war mit unbeabsichtigten Folgen verbunden. Tausende ehemalige Kindersoldaten kämpften darum, einen Platz in einer Gesellschaft zu finden, in der es keine Rolle für sie gab. Einige drifteten in die Kriminalität ab, andere betäubten ihren Schmerz mit Alkohol, viele verschwanden einfach – verschluckt von den Slums oder der Anonymität der Hauptstadt. Alte politische und ethnische Wunden, obwohl unter der offiziellen Rhetorik der Versöhnung begraben, brodelten unter der Oberfläche. Das einmal zerstörte Vertrauen ließ sich nicht so leicht wieder aufbauen.
Und doch schlugen inmitten der Verwüstung die Samen der Hoffnung Wurzeln. In den Dörfern kehrten die Familien zurück, um Mais und Maniok anzupflanzen und grüne Triebe aus dem vom Krieg befleckten Boden zu locken. Die Schulen wurden wieder geöffnet, ihre neuen Wände in leuchtenden Farben gestrichen, und es hallte das Lachen der Kinder wider. Angolas Musik – jahrelang aus Angst vor Repressalien verstummt – kehrte zurück, und mit ihr der pulsierende Rhythmus des nationalen Lebens. Die Überlebenden versammelten sich, um zu trauern, zu gedenken und langsam wieder aufzubauen.
Als die Sonne hinter den blutroten Ebenen von Moxico versank, schien das Land wieder zu atmen. Der Krieg war vorbei, aber sein Schatten blieb bestehen – eingeprägt in die Erinnerung, markiert durch Gräber und präsent bei jedem vorsichtigen Schritt über die Felder. Die Lektionen blieben bestehen: die Gefahren ausländischer Einmischung, die zerstörerische Kraft ungebremster Ambitionen und vor allem die Widerstandsfähigkeit eines Volkes, das entschlossen war, durchzuhalten. Angolas Geschichte, geschrieben in Stille und Trauer, würde noch für kommende Generationen nachhallen.